COM VONTADE DAQUELA DATA.

Ela espera ansiosa por aquele “parabéns pra você”.
Começou a achar que nada mais aconteceria, nem antes e nem depois daquela “data querida”.
Quase não dormia, adormecia apenas, por medo de não acordar e viver “muitas felicidades”.
A ansiedade atormentava-lhe também o estômago. Via e sentia cada guloseima sendo feita para a ocasião dos “muitos anos de vida”.
Refeições já não lhe desciam. Reservava o lugar para o cheiro do que preparavam. Com os olhos já secos pela insônia e a inanição atormentando-lhe as vísceras, começou a delirar e, num surto, quis atacar os belos doces que enfeitavam uma mesa da sala onde receberiam muitos convidados para aquele esperado “ é pic! é pic!”.
Foi abordada quando levava os dedos àquilo que lhe cheirava tão bem aos olhos. Atordoada com um ‘croc’ que levou na cabeça, não entendeu as reprimendas da mãe que a alertava: “não é hora! não é hora”.
Ela esperava há muito por aquele “rá-tim-bum!”
Assistia ao movimento da casa, os empregados em roda-viva e a aflição da mãe que não desgrudava do telefone, gritando com alguém do outro lado porque a roupa da criança ainda não havia sido entregue. 
Na cozinha, montavam o bolo com muitos recheios que lhe escorreram pelo canto da boca. Levou os dedinhos mais uma vez e outro ‘croc’ ela saboreou. Dessa vez não escapou de um castigo de horas  no quarto.
O corre-corre continuou porque a festa para aquela data estava planejada e nada poderia sair errado.
A casa estava decorada com os mais variados enfeites infantis. As mesas, belamente enfeitadas, confluíam para outro salão igualmente abrilhantado para o aniversário daquela criança. A roupa, minuciosamente desenhada e bordada, enfim chegou. Uma serviçal a levou para o quarto onde a criança jazia o castigo por ter querido saborear o bolo do seu aniversário antes dos parabéns. Perguntaram-se qual a razão daquilo.
Os convidados foram chegando e amontoando os presentes que não sabiam a quem entregar enquanto a mãe lamentava-se não saber nenhuma anomalia da criança.
Um bolo indesejado destoava em meio aos enfeites, enquanto velas acesas queimavam a felicidade atravessada de vontade de saborear as coisas daquela festa.
Convidados assistiam àquela criança, degustando os quitutes, lamentando aquela data.

Texto publicado pelo Jornal Folha da Região em 10/06/2009.

UM CORPO PARA MINHA ALMA

Ela anda tão vagante, fria e pálida.

A minha alma anda assim, perdendo o colorido dos olhos.

Sem ele, os meus olhos veem uma alma opaca, vazia.

A minha alma procura um corpo onde ela possa se encostar,

 porque o corpo que ela tinha morreu solitário,

 mutilado,  sem ter sido tocado.

A minha alma procura um corpo

que tenha sangue quente correndo dentro dele,

para poder aquecê-la da frieza da indiferença.

A minha alma procura um corpo

que lhe devolva as forças perdidas em uma batalha

cuja arma era ela própria.

A minha alma procura um corpo

que tenha um coração do lado para pulsarem juntos.

Um corpo que possua braços abertos e  mãos firmes

que  permitam ser cumprimentadas após cada vitória.

A minha alma procura um corpo de um ser feito de gente

e não de  páginas de agenda lotadas,

sem ter com ela nenhum compromisso.

Um corpo não realista, nem simbolista,

mas que exista e que esteja em seu tempo

e a transcenda o espaço, fazendo-se análogos.

Um corpo que a recupere da inexperiência dos sentidos,

que de suas linhas neomodernistas

edifique sua  antiga construção,

capacitando-a para sermos nós.

Um corpo que advogue seus pecados

e se refugie nela

e que a socorra na necessidade em que ela se acha.

Um corpo que feche suas cicatrizes íntimas de alma desprezada,

e que a ressuscite do sepulcro em que  ela  jaz,

para que ela descanse em paz na imortalidade.

A minha alma procura um corpo que  está ao seu lado,

mas que não a vê, porque não a quer.

 Autora -  Rita de Cássia Zuim Lavoyer

O HOMEM QUE COMEU A MARGARIDA

O HOMEM QUE COMEU A MARGARIDA

Durante 4 décadas atravessou o deserto para encontrar a água prometida,  que lhe matasse a sede.

Quando a encontrou não conseguiu tocá-la, temendo miragem. Ajoelhou-se à sua margem; ela, cristalina, o refletiu. Ele viu-se nela. Miraram-se naquela realidade.

Levantou-se e caminhou contra o fluxo, alcançando aquela nascente. Eram gotas que pingavam do pé de uma margarida vermelha. Sedento, esticou a sua mão e a tocou. Àquela leve carícia as gotas secaram. Os suaves fios da água foram desaparecendo dentro da areia quente do deserto.

Desesperado, arrancou a flor até a raiz e guardou-a em seu peito, dando-lhe guarida.

Desidratada, definhou-se. O homem, para não vê-la morta, comeu-a com dó.

O deserto desapareceu diante daqueles olhos inundados num mar de lágrimas vermelhas.

Renovada dentro daquele corpo, a margarida ordenou-lhe:

- Vá em frente!

Ávido, as suas lágrimas secaram e aquele vermelho escaldante foi abrindo-lhe o canal.

Temendo ilusão o homem recuou. Sem ceder uma polegada àqueles delírios,

prostrou-se   ressequido à sombra de um pé de margarida, ainda sem cor, que renasceu no lodo do mar, nas proximidades da água prometida.

Rita Lavoyer