A Mulher entre o bom e o ruim

Por Rita Lavoyer

 

            As coisas para as mulheres não são tão fáceis como deveriam ser.  Dizem que a   primeira vez não se esquece. Algumas, coitadinhas, acabam até  traumatizada e rejeitam o marido; levam chifre, dói também.  Sei lá, dizem, né!

            Depois a mulher casa e chora porque não engravida, se engravida chora também  de tanto que vomita e vai parar no hospital.  

            Coisa mais linda é uma mulher amamentando. Verdade, desde que os bicos dos peitos não sangrem. Há bicos de peitos que chegam até a cair. Isso é o progresso, sem os bicos os peitos viram boca de copo e  a molecada já aprende a se virar, ou melhor, a virar o gole.

            Pernas lisinhas de mulher são as coisas mais belas de serem vistas.  Aquela cera quente na pele da gente é a redenção dos pecados. Quando passa na virilha então, a gente fica em ponto de bala. Respira fundo e puxa...

            Sou mulher atualizada, sô! Tem a depilação definitiva. Coisa mais chique que já inventaram para evitarmos a depilação. Você, mulher, que é da minha época, deve se lembrar muito bem daquele   revolver  com que nos aplicavam vacinas nas escolas. Pois então, a depilação definitiva começou com aquele aparelho. Uma me segurava e a outra  aplicava o revolver. Era pra matar e   quando ia fazer no buço eu gritei: Me deixe bigoduda, pelo amor de Deus!  É ruim mais é bom, elimina os pelos. Lembre-se de que para as sobrancelhas há um anestésico, não sofra! Para a virilha, não acredite, não funciona.

            Não se descuide, tem que se prevenir, mas só  entre nós: quem inventou aquele aparelho de  mamografia é o verdadeiro filho do cão! Botam os peitos da gente sobre aquela bandeja e viram a morsa. Os produtos já não estão mais empinados como  antes, ainda apertam os coitados a ponto de virarem folha de papel. Só mulher para aguentar.   No próximo exame a moça daquele laboratório vai precisar do auxílio de uma pá. Se aquele aparelho não se moralizar os meus peitos não passam mais por ele. Desaforo! É ruim, mas é necessário.

            Exame ginecológico então é a coisa mais linda. Ainda bem que a mulher não tem próstata senão ia se ferrar duas vezes.  É ruim, mas é engraçado.

            Quando é moça não gosta de menstruar, é ruim, mas é bom. Quando é casada quer a menstruação frequentemente, é bom, mas é ruim. Na menopausa chora de saudade da moça que era,  isso é ruim, ruim.   Na melhor idade, superada as fases difíceis, vira aposentada e aplica o dinheiro em  remédios. Oh, castigo!  

            Se for a casa dos filhos os companheiros fazem cara feia.  Se está no ponto de ônibus   o motorista torce o nariz porque a demora para subir pode  fazê-lo se atrasar para o próximo ponto. Está pensando que isso é ruim? É nada, é ótimo! Estou relatando a vida de uma mulher, velha e pobre, porém feliz porque se vira sozinha. Algumas mulheres, velhas e ricas, não são felizes porque pensam que querem matá-las para ficarem com a grana delas.   

            Está vendo? Nem tudo o que aparenta ser ruim é de verdade. Depois dos sofrimentos alguns resultados são satisfatórios.  Esse texto, por exemplo, que você o julgou ser   bom e instrutivo,  de fato  foi, não foi?

            Está vendo? Há casos em que as regras são tão evidentes quanto as exceções. Mas se o achou ruim, está bom também!

 

RITA LAVOYER

MULHER, SEJA VOCÊ!

  

Por Rita Lavoyer

Hoje, você tem que passar batom, porque ontem você se esqueceu. Hoje, você tem que sair cantando, sair gritando, sair do tom.
Hoje, você acordou linda, esteja na berlinda; continue assim até que nada se finde.

Hoje, rasque sua roupa, hoje ria bem alto, pise na grama, chute a areia.
Hoje, seja uma dama, uma camélia, uma Amélia, seja sereia. Seja mulher e exale seu cheiro. Seja mulher e gaste dinheiro. Você não o tem? Então faça de conta, não pague as contas, pegue a camisola e rasgue-a inteira, pendure o chinelo, saia do castelo de vidro em que está. Saia daí, corra na rua. Passe perfume, você é tão bela, você é mulher!

Que coisa! Não fique assim, tão triste, amuada. Seja a patroa, ou a funcionária, enfim sorria pra mim. Você é mulher, quer coisa melhor do que ser mulher?
Ah?! Queria ser homem, então tá!

Vá trabalhar, pegue na graxa, conserte sapatos, carpe o quintal. Suba na laje, lave a caixa d’agua. Ande sobre o muro como uma gata borralheira. Mas salte com classe! Não vá cair do lado de lá, você é mais bela do lado de cá.

Mulher! Cheirosa e gostosa, você é o estopim da bomba com creme. Você é mulher, goste de ser. Coma um brigadeiro, um padeiro ou um leiteiro, mas coma os com todo o prazer. Depois vá malhar pra ficar mais sarada e, já toda suada, faça serenata de pernas pro ar. Mulher, fogosa e esperta, todos os meses seu relógio a desperta dizendo: Eu sou o seu ciclo, sou menstruação.

Massageie os seus peitos diariamente e não deixe de fazer o Papanicolau. O seu útero é sagrado, é a fonte da vida e o exame a previne contra um vírus fatal. Tire o sutiã, deixe os seios de encontro ao vento. A idade que tem é você quem registra. Pra se ter emoção não requer certidão.

Ah, mulher! No seu balanguandã ninguém mete a colher. Se é adotiva ou , então, se adotou, agora não importa de onde saiu ou pra aonde entrou. Sempre viva, assim deve estar. Você é o alicerce, a parede e o pilar, mas abra o telhado, precisa pensar.

Mulher, amiga de classe, de profissão ou virtual. Regozije-se em sua doutrina de mulher fatal que a vida só agradece. Seja herege aos itens contrários que o mundo fará, pra você, uma prece.

Lave, passe, cozinhe e varra o chão. Que mal há fazer essas coisas, você é mulher ofereça o ‘bom’ a quem você ama. Mas se encherem seu saco, fuja dos padrões e trabalhe e divirta-se na rua, na lua, em marte, onde quiser, queime seu pavio e quem não entender seus assuntos mande à puta que o pariu!

Mas o que é isso? A vida é sua ou não é? Tenha coragem de ser você. Faça como eu que lavo, passo, cozinho, varro chão, faço mercado, assisto às aulas, dou também, aparo arestas, desejo que raios partam alguma coisa ao meio e depois venho escrever um textinho como esse, dizendo que tudo é muito bonitinho, e fácil assim! Até rima pobre pode.

Abraços!

25 de julho, dia do escritor

Ao leitor - Retalhos de uma história

                             AO LEITOR

Mandou-me carta eletrônica.

“ Cara, estou sentido a sua ausência. Acesso periodicamente o seu blog, mas a virtualidade não é palpável. Minhas mãos carecem do papel, precisam agarrar à folhas para alçar-me em vôo no universo das palavras. Ele é de chegar no horário, o jornal (...)

RETALHOS DE UMA HISTÓRIA.

       Quando eu leio os textos daquela pessoa,  distingo em cada um deles a história que pretende contar.  Ele é de chegar na hora certa, o jornal, e a leitura é degustada ao aroma do café. Minhas mãos agarram as folhas; meus olhos, as letras. Na boca, o pão mastigado com os tipos explícitos dela. Depois, saio para o meu trabalho  refletindo sobre cada parágrafo. No trajeto das minhas percepções, as análises da minha lida são digeridas ao ponto máximo para que eu possa  inteirar-me do contexto. Sinto-me substanciado  com as informações que ela me fornece. Elas confortavam-me diante da gélida concretude das páginas sangrentas.

          Leio  por diversas vezes o mesmo texto, sou  assinante assíduo do matutino e leitor voraz dos trabalhos dela. A cada dia, um algo mais   acrescenta  ao meu leque de conhecimentos que ela me tem aberto, e com o qual eu me aprazo durante toda a minha jornada, até que  chegue ao meu destino.

          As pessoas com as quais eu comento, observavam-me com olhares de deboche. Puxo assunto sobre o que leio durante o café da manhã.  “Hoje ela escreveu sobre o assunto tal...”          

          Leio-a conseguindo sentir cada expressão dela, o que me possibilitava conhecer-lhe a alma.      

          Imagino-a teclando as suas ideias.   Deleta-se daqui, acrescenta ali. Pesquisa, cola, copia, modifica, e tantas  outras possibilidades... A estampa dela naquele espaço de papel  é para traçar o semblante feminino de quem me alegra,  quando aparece, os meus cafés da manhã.           

          Recortes de jornal amarelados compõem um arquivo do dia a dia de quem, por algum tempo escreveu sem conhecer os seus leitores. Retalhos dos recortes eu os trago na lembrança e cada qual, ao seu formato, consegui  encaixar completando um mosaico. Tornaram-se todos uma obra.  Detalhes tão precisos fizeram-me decifrar a essência dela.  “Leia-me”, assim eu a lia.      

          Os seus códigos, por mim decifrados, deram-me segurança para  escrever-lhe. Prudente, esperei que o emocional se acomodasse. Não me contendo mais por tê-la traduzido através das minhas leituras, ao meu estilo, um e-mail a ela  enderecei.

                                 “ Cara, estou sentido a sua ausência. Acesso periodicamente o seu                                        blog, mas a virtualidade não é palpável. Minhas mãos carecem do papel,                                                                       precisam agarrar às folhas para alçar-me em vôo no universo 

                                    das palavras(...) 

                          

Meu caro leitor, o que produzo, posto que sem muito conhecimento de mundo, faço-o com amor, mas consegui alcançar outro prazer  quando, num dia indiferente, abro a minha caixa sem segredos e descubro nela o tesouro das suas palavras, que muito me ajudam. Saiba, querido leitor,  que se torna agora patrimônio adquirido, por ter conquistado a minha liberdade de expressão.

Sinto as minhas letras estarem ao seu alcance apenas pela virtualidade, como prefere o papel impresso. Mas há o lado bom de tudo isso. 

          Eu a acompanho, se me permite, quero dispensar  o ‘senhora’,  e eu bem sei o quanto seus trabalhos vêm recheados de  sentimentos. Conheço-os e sei o quanto eles são fortes e compatíveis aos anseios de muitos leitores. Os seus escritos eu os tenho todos arquivados e deles consegui ver a moça que vem por trás das mensagens. Amo-a tanto quanto  pedes para ser amada. Amo-a há muito, muito tempo. Ainda que o jornal se extinga, que as letras se calem eu não a deixarei cair no esquecimento dos seus leitores, caso isso venha a acontecer, espero que nunca.  Hei de honrá-la,   pois é  você a razão inspiradora  das minhas linhas secretas. Confesso: às vezes, rascunho algumas idéias, mas longe, bem longe estou de chegar à sua perfeição. Precisava escrever-lhe para  dizer o quanto aprendi com o seu  trabalho. O importante agora é que eu consegui, com essas palavras que  aprendi lendo-a, dizer-lhe que eu a amo, minha escritora preferida”.              

          Não sabia qual seria a reação dela e nem se haveria resposta. Mas houve. Ela entrou em contato comigo. Nos encontramos uma vez, duas e outras tantas que já éramos assuntos diários naquela redação. Fui tema de algumas crônicas dela. O jornal ainda é o mesmo, mas daquela redação já não se vê mais nada igual. Está todo informatizado.   Escrevo todo o meu amor na mesma máquina que ela usava para trabalhar, depois  transcrevo-os para o computador.

          Ela se foi. A minha querida esposa se foi, mas como havia prometido em minha carta, hoje, no espaço que pertencia a ela e que eu o ocupo, faço questão de deixar registrada toda a ternura que ainda lhe tenho. É por ela, somente por ela que me faço cronista para que, durante os cafés da manhã, os que lerem minhas crônicas saibam o que eu sinto, porque sou formado de retalhos. 

Retalhos de histórias escritas neste jornal por minha escritora predileta. Os retalhos das histórias e notícias escritas por ela compõem o meu corpo, e com eles aqueço-me do frio da sua ausência. Hoje, sou obra dela.  O meu café tomou outro sabor.  

                                                                                              

FÁBULAS DE LAVOYER

A MACACA E O LEÃO

Ela corria pela floresta a procura de comida. Subia pelos galhos, saltava com firmeza e pisava o chão como se dele fosse a única dona. 

À beira do rio pôde ver um cesto de vime e dentro dele um filhote recém-nascido. Apressou-se para apanhá-lo. Ela, que não gostava de água, não se questionou para entrar nela. Agarrou-o, trazendo em seus braços a salvo. Era um leãozinho, ainda cheirando à placenta.

Ela o limpou e fez dele o seu filhote. Amamentou-o, acreditando rapidamente ser o seu filho. O filhote cresceu observando diferenças.

_ Mãe, por que  eu, que sou um Leão, sou o seu filho, sendo você uma Macaca?
_ Meu filho, mãe é mãe, não tem espécie e  filho é filho, independente do gênero. Venha aqui e coma a sua banana!
_ Mas, mãe, eu não gosto dessa fruta. Mãe, eu sinto vontade de comer algo diferente, eu sinto um cheiro diferente em certas coisas e esse cheiro me enche de prazer, além de uma vontade enorme de abocanhar o que eu vejo e sinto, diferente da banana . Mãe, também não gosto de vê-la comendo os meus piolhos, apesar de ser muito gostoso o seu carinho. Também não gosto de catar os seus piolhos, além do mais, mãe, as minhas patas são enormes para a sua cabeça, tenho medo de machucá-la. Poderíamos deixar de lado esse ritual de catar piolhos?

_ É claro que não podemos, meu filho. Isso é feito desde que os meus ancestrais foram criados, além do mais, deve se habituar a se alimentar de bananas porque o seu paladar é muito perigoso para a população daqui.

_ Mãe, a que ancestrais se refere, já que mãe, segundo disse, não tem espécie?

_ Ah, meu garoto, você ainda é muito jovem para entender sobre isso. Venha, seja bonzinho e coma a sua banana.

Num salto violento ele atacou o cacho todo, rugindo sobre as bananas que caíram no chão.

_ Meu filho, você me machucou com as suas unhas, isso não poderá acontecer mais. Venha aqui, vou cortá-las agora.

Sem questionar o comportamento da Macaca, o Leão deixou que ela retirasse todas as suas unhas, uma por uma.

_ Mãe, conforme eu caminho, sinto muitas dores nas minhas patas. Mãe, um Quati me atacou e quando eu fui me defender senti mais dores ainda. As minhas unhas estão me fazendo falta, mãe.

_ Não se preocupe, o Quati é um bicho muito pequeno, você é um Leão. Da próxima vez que ele o incomodar é só rugir que ele sentirá medo e fugirá de você.

Na tarde do mesmo dia, o Quati investiu contra o leão novamente e, sem as unhas, o felino cravou um de seus dentes no animal ,que conseguiu escapar ensanguentado.

_ Filho, a mãe do Quati veio reclamar do seu comportamento violento com o filho dela. Não o ensinei a ser violento. Já me feriu várias vezes com as suas presas quando vem pegar as bananas. Venha cá, abra a sua boca e engula isso.

_ O que é isso, mãe?
_ Receita dos meus ancestrais.

Adormecido como um morto, o Leão perdia, um a um, os seus dentes, que eram arrancados pela Macaca.
Ainda sonolento, pode sentir que algo lhe faltava.

_ Mãe, o que houve comigo? Cadê os meus dentes?

_ Meu filho! Você não é o meu filho por acaso. Você me foi entregue para que eu cuidasse de você. Não é porque vivemos em uma selva que precisamos viver como selvagens. Os seus dentes eu os arranquei, para aprender que não devemos fazer com os outros o que não queremos que façam a nós. Acalme a tua dor, para ela haverá recompensa.

_ Mas, mãe, eu nunca ataquei nenhum animal, já apanhava dos pequenos sem poder me defender, evitando com isso que a senhora fosse repreendida pelos pais dos bichos. Mãe, eu não consigo fazer nada sozinho, agora sem unhas e sem dentes sinto muito medo, como os outros animais me verão?

_ O verão como você é de verdade. Faça cara de mau, ruja bem alto. Isso causa medo, desestrutura o adversário. Além do mais, não precisamos sorrir para sermos respeitados. Não precisarão saber que não tem dentes. Em boca fechada não entra o que não quer engolir. Vamos, agora já é um Leão feito, carregue-me por onde for. Estando comigo estará protegido. Avante! Mostre que é o Rei desta selva. Mas antes, coma a sua banana.

_Autoria- Rita Lavoyer -