Blog Rita Lavoyer

VOCÊ AMARIA UM(A) ASSASSINO(A)?

2012-02-16T09:48:00.001-02:00

Confira este vídeo incrível do MSN - A Sombra de um Assassino

Apenas para reflexão:
1- Se o assassino fosse um seu querido?
2_ Se o assassino matasse um seu querido?
3_ Ainda que o seu querido tenha provocado a ira do assassino, sendo morto por isso, você entenderia para amar o assassino?

O PREÇO DO PODER

2012-02-12T21:38:00.002-02:00

NÃO ME SUPREENDEU NADA LER, HOJE, NA REVISTA VEJA, A MATÉRIA SOBRE "PODER, SEXO E CORRUPÇÃO.

AS REVELAÇÕES EXPLOSIVAS DA ADVOGADA QUE A MÁFIA INFILTROU NO GOVERNO"

FATOS DESSA NATUREZA JÁ ESTÃO ESCRITOS, PRIMEIRO DO QUE A REVISTA VEJA PUBLICOU NA EDIÇÃO 2256 DE 15/02/2012, NO ROMANCE O PREÇO DO PODER

DO JORNALISTA E MEMBRO DA ACADEMIA LINENSE DE LETRAS

SHIGUEYUKI YOSHIKUMI DA CIDADE DE LINS.

A TRAMA DE O PREÇO DO PODER,

E O CENÁRIO QUE HOJE LEMOS NAS PÁGINA DA REVISTA VEJA,

JÁ VÊM HÁ SECULOS E SÉCULOS AMÉM!

SODOMA NUNCA FOI DESTRUÍDA.

A HISTÓRIA SE REPETE,

MAS SHIGUEYUKI FOI MAIS ORIGINAL NA SUA FICÇÃO,

DO QUE A MATÉRIA DA REVISTA NA SUA REVELAÇÃO DA VERDADE.

O QUE ME ENCANTA É A FORMA DE COMO OS OBJETOS

SÃO ENCAIXADOS POR QUEM OS ASSISTIU,

FORMANDO UM QUEBRA-CABEÇA

QUE DEVE SER DESMONTADO E MONTADO DEPOIS

POR OLHOS OBSERVADORES.

NESSE QUESITO SHIGUEYUKI MOSTROU-SE EXPERT,

ENQUANTO QUE A REVISTA VEJA , REPETITIVA.

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Shigueyuki Yoshikumi

Jornalista e membro da Academis Linense de Letras

www.colunadacolonia.blogspot.com

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O PREÇO DO PODER

SHIGUEYUKI YOSHIKUMI

Comecei muito bem o meu ano literário. 2012 me promete grandes surpresas nas letras. Surpresa deliciosa foi ter recebido, ainda sem ter sido lançado, um romance do meu amigo jornalista Shigueyuki Yoshikumi, de Lins.

Quando pus os olhos na primeira página de O PREÇO DO PODER, já sendo agarrada ali pela história, dei-me por um romance de formação. Julguei uma mãe que certamente enfiaria o dedo no destino do filho. Descobri tratar-se de conspiração logo na terceira página, pois Sodoma, muito bem explicada pelo autor, mostra-se a que veio e porque planou nestas letras, e os personagens, bem familiares, nada têm de filhos de uma boa mãe.

Não haveria lugar mais realmente fictício para ambientar a atmosfera pretendida pelo enredo, vivido e sofrido por mim, por você e pela Nação toda, senão Sodoma.

Ali, tudo podia ter acontecido, como de fato aconteceu, acontece.

Os atos e fatos explícitos de falsidade, dissolução, apoio aos malfeitores, adultério, soberba, omissão, pratica de abominação, inveja e outros pecados em quem os capitais não servem para fazer-lhes cócegas, que sabíamos por debaixo do pano, agora destampados. Mas...

O jornalista policiado quase peca na mesma proporção que Sodoma. Quando se quer jogar a sujeira no ventilador não se pode regular a velocidade das hélices. Em se tratando de Sodoma e dos que a fazem funcionar, foi extremamente comedido nas palavras, atos e ações, quando a emoção queria tomar conta desta leitora (por minha culpa, minha tão grande culpa), levando-me para dentro de cada prática vivida por Mel, aquele por quem não deveríamos, mas nos rendemos aos encantos, influenciava-me uma contrição sem propósito. Fugiu da trama a exploração sexual, tratada apenas sutilmente, quando se exigia o contrário, a fornicação explícita. Não quero dizer com isso que o jornalista não soubesse de como as mulheres eram tratadas nas mãos dos poderosos. Sabe-se que as mulheres literalmente esculpidas pela natureza foram bem aproveitadas debaixo dos lençóis de Sodoma, mas creio que, além de bom jornalista observador, é sem sombra de dúvida um gentleman. Soube exigir silenciosamente o funcionamento da imaginação de cada leitor. E cada leitora, certamente, levará a mão na bunda para testar a própria temperatura.

Numa época em que as mulheres já atuavam na política, aparecem na trama somente as que tinham algo a entregar ao prazer do poder. As politizadas e atuantes na política não foram destacadas, talvez porque tivessem, e têm, além “daquilo”, cérebro.

A figura feminina teve mesmo papel insignificante no cenário político apresentado naquela Sodoma. Elas não foram personagens principais, mais definitivos, como Mariah e Gisele, deixando como vodu, ou como poste como bem queira, Bertha, a esposa insossa que gerou dois filhos de Mel: Enoc e Salomé, quase filhos apócrifos, tiveram passagem rápida, sem voz na história.

Circulei por todos os países e cidades com Mel e Mariah. Entrei verdadeiramente na trama escrita sobre mim, sobre você, sobre uma Nação e nossos políticos, e dancei nos discos das pizzas oferecidas de bandeja por Shigueyuki.

O Poder cobra vários preços daqueles que o moldam, sem com isso terem que pôr as mãos nos bolsos, mas estendê-las às conveniências, abraçando-as e batendo-lhes nas costas.

Somos nós, você e eu, que pagamos para ver e depois meter a boca, cuspindo nas cruzes para que ninguém veja os nossos braços cruzados.

Sodoma, esta Sodoma de O PREÇO DO PODER, não pode ser excomungada, extirpada, porque nela deve haver algum inocente, que não eu. Ela haverá de existir, embora ela seja eu e que se completa por muitos.

Como haveria de ser: Tudo é verdade.

E se você, que já esteve lá e não suportou as tramóias, não adianta, pelo andar dos pecados, jogar palavras santas aos porcos. Dê a fórmula para a honestidade, não a guarde para si. Agindo assim, você estará cometendo uma crueldade, e seu ato será catalogado na lista das faltas gravíssimas. Já pensou, somente você, a única pessoa correta desta Sodoma, errando assim? Não haverá mais nenhum inocente para poupar a capital do pecado. Ai, ela será eliminada e você terá que inventar outra, porque todos nós precisamos de um lugar para viver.

Que venham outros romances, Shigueyuki. Porque neste, O PREÇO DO PODER, você mostrou o que sabe. E a revista VEJA assinou embaixo.

Rita Lavoyer

I Will Always Love You Whitney Houston

2012-02-11T23:58:00.000-02:00

GOTAS FUGIDIAS

2012-02-10T15:24:00.001-02:00

A água desce pelo canal aberto por muitas de suas forças,

as primeiras da nascente.

Ela é transparentemente cristalina.

Há um obstáculo do qual ela não pode desviar,

quebrando-se, sem não antes registrar nele a pancada rápida da sua vazão,

seguindo trincada o seu curso quebradeiro.

Tento pegar uma molécula,

que espatifa no ar,

para matar a sede que me causa esta revolução química.

Mas as suas partes caem em pé e fogem mais fortes ainda

a procura de outros fragmentos,

na intenção de recompô-los,

deixando-me com água na boca.

Eu observo os furos na dura silhueta daquela pedra.

Desconheço-os todos,

porque foram aquelas,

as primeiras que passaram,

que deixaram as suas marcas ali.

Sobre ela repouso-me e não demora outra molécula me leva silenciosamente.

Apoiada neste silêncio,

descubro que há uma ilha em nós,

dentro da qual encontro o conforto do respeito

que se estende por todo aquele canal

que eu tenho que percorrer para entender-me

e entender o significado da minha passagem no outro.

Quando eu me reconheço

uma gota composta pelo universo que me deseja,

eu rio no choro daquela água

que me leva a nado para os braços do horizonte,

onde, encontrada por todos que ali chegaram,

seremos molécula única do oceano.

Autoria Rita Lavoyer- Membro da Cia dos blogueiros

ANGÚSTIA

2012-02-09T09:49:00.000-02:00

Ah, palavra, palavra!

A tua inexistência em mim

faz da minha existência

uma curva perdida

que não encontra o começo

e nem o fim do ponto.

Ela se perde no meio

porque, palavra,

não encontro em você recursos

que expressem a angustia do meu embotamento.

É você, palavra, é você

a culpada pelo meu silêncio.

ÀS VÍTIMAS DE BULLYING

autora - Rita Lavoyer

25º CONCURSO DE CONTOS CIDADE DE ARAÇATUBA

2012-02-06T10:44:00.003-02:00

FÁBULAS DE LAVOYER

2012-02-03T21:24:00.007-02:00

A MACACA E O LEÃO

Ela corria pela floresta a procura de comida. Subia pelos galhos, saltava com firmeza e pisava o chão como se dele fosse a dona majoritária.

À beira do rio pode ver um cesto de vime e dentro dele um filhote recém-nascido.

Apressou-se para apanhá-lo. Ela que não gostava de água, nada questionou para entrar nela.

Agarrou-o trazendo em seus braços a salvo. Era um leãozinho, ainda cheirando a placenta.

Ela o limpou o fez dele o seu filhote. Amamentou-o, pois acreditou rapidamente ser ele o seu verdadeiro filho.

O filhote cresceu observando diferenças.

_ Mãe, por que eu que sou um Leão sou o seu filho sendo você uma Macaca?
_ Meu filho, mãe é mãe, não tem espécie. E filho é filho independente da espécie. Venha aqui e coma a sua banana!
_ Mas mãe, eu não gosto dessa fruta. Mãe eu sinto uma vontade de comer algo diferente, eu sinto um cheiro diferente em certas coisas e esse cheiro me enche de prazer, além de uma vontade enorme de abocanhar o que eu vejo e sinto, diferente da banana mãe. Mãe, também não gosto de vê-la comendo os meus piolhos, apesar de ser muito gostoso o seu carinho. Também não gosto de catar os seus piolhos, além do mais, mãe, as minhas patas são enormes para a sua cabeça, tenho medo de machucá-la. Poderíamos deixar de lado esse ritual de catar piolhos?

_ É claro que não podemos, meu filho. Isso é feito desde que os meus ancestrais foram criados, além do mais, deve se habituar a se alimentar de bananas porque o seu paladar é muito perigoso para a população daqui.

_ Mãe, a que ancestrais se refere, já que mãe, segundo disse, não tem espécie?

_ Ah, meu garoto, você ainda é muito jovem para entender sobre isso. Venha, seja bonzinho e coma a sua banana.

Num salto violento ele atacou o cacho todo, rugindo sobre as bananas que caíram no chão.

_ Meu filho, você me machucou com as suas unhas, isso não poderá acontecer mais. Venha aqui, vou cortá-las agora.

Sem questionar o comportamento da Macaca, o Leão deixou que ela retirasse todas as suas unhas.

_ Mãe, conforme eu caminho, sinto muitas dores nas minhas patas. Mãe, um Quati me atacou e quando eu fui me defender senti mais dores ainda. As minhas unhas estão me fazendo falta, mãe.

_ Não se preocupe, o Quati é um bicho muito pequeno, você é um Leão. Da próxima vez que ele o incomodar é só rugir que ele sentirá medo e fugirá de você.

Na tarde do mesmo dia o Quati investiu contra o leão novamente e, sem as unhas, o felino cravou um de seus dentes no animal que conseguiu escapar ensanguentado.

_ Filho, a mãe do Quati veio reclamar do seu comportamento violento com o filho dela. Não o ensinei a ser violento. Já me feriu várias vezes com as suas presas quando vem pegar as bananas. Venha cá, abra a sua boca e engula isso.

_ O que é isso, mãe?
_ Receita dos meus ancestrais.

Adormecido como um morto, o Leão perdia, um a um, os seus dentes, que eram arrancados pela Macaca.
Ainda sonolento, pode sentir que algo lhe faltava.

_ Mãe, o que houve comigo? Cadê os meus dentes?

_ Meu filho! Você não é o meu filho por acaso. Você me foi entregue para que eu cuidasse de você. Não é porque vivemos em uma selva que precisamos viver como selvagens. Os seus dentes eu os arranquei, para aprender que não devemos fazer com os outros o que não queremos que façam a nós. Acalme a tua dor, para ela haverá recompensa.

_ Mas mãe, eu nunca ataquei nenhum animal, já apanhava dos pequenos sem poder me defender, evitando com isso que a senhora fosse repreendida pelos pais dos bichos. Mãe, eu não consigo fazer nada sozinho, agora sem unhas e sem dentes sinto muito medo, como os outros animais me verão?

_ O verão como você é de verdade. Faça cara de mau, ruja bem alto. Isso causa medo, desestrutura o adversário. Além do mais, não precisamos sorrir para sermos respeitados. Não precisarão saber que não tem dentes. Em boca fechada não entra o que não quer engolir. Vamos, agora já é um Leão feito, carregue-me por onde for. Estando comigo estará protegido. Avante! Mostre que é o Rei desta selva. Mas antes, coma a sua banana.

_Autoria- Rita Lavoyer - Membro da Cia dos blogueiros

CLONE DE MIM MESMA

2012-01-28T14:35:00.004-02:00

Há mulheres de todo jeito. Mulher sarada, malhada, turbinada, siliconada, danada, recatada, surrada e mulher que é cheia de nada também. Mas eu quero mesmo é ser mulher clonada.

Olha o título que lindo! Não basta ser somente clone de mim, tem que ser ‘clone de mim mesma’ para dar mais veracidade à clonagem. Mas quão ‘divina’ esta sabedoria de Deus transmitida ao homem, possibilitando-o do desenvolvimento da clonagem humana.

Hoje, acordei com uma vontade exacerbada de mim. Olhei-me e decidi: serei clonada. Quero-me clonada, dupla dentro de casa. Isso se faz necessário, afinal os bombeiros precisam garantir o seu emprego.

Faço os cálculos e navego nas células. Se conto hoje com 44, nascendo-me hoje, aos 64 eu também terei 20; o meu marido 69. Parece engraçado.
Realizar um feito desta natureza é tudo de bom. Eu me vendo eu mesma com tudo em cima, empinados e tudo mais. Vou educar a minha clonada a malhar desde novinha para ficar sarada. Entregar-me-ei com 20 ao meu ‘veinho’ de 69. Vou ensiná-la tudo o que não me ensinaram ou me proibiram. Vai ralar o ‘homi’ até arrancar-lhe o couro.

_ Isso! Pega todo o dinheiro dele, vá às compras, trate-se minha clonada, eu mesma com 20.

E a imaginação foi e a coisa até que estava funcionando bem. Eu descansava que era uma maravilha. Saía para passear à noite com as amigas e ele nem me perguntava para onde eu ia, e nem com quem.
Começou a me pedir refeições especiais “o garotinho”, até gemada precisei bater para o moçoilo.

_ Aí! Eu passo a dar um duro danado para atendê-los, enquanto a ‘madame’ fica lá com as pernas para o ar?!

Coitada de mim! Se eu pedir uma mãozinha àquela ‘matéria-prima’ para varrer a casa ou qualquer outro serviço, a rebeldia ataca.
O quarto da beldade é uma bagunça só. “Revolucionária” – é assim que ela me diz ser. “Anarquista Bebê do Papai”. Desgramada!
Olha só! Já tem até nome e sobrenome. Quem será que a batizou?

_ Escuta aqui, criança clonada, seu pai já é fertilizante há muito tempo, entendeu? Vagabundice, então, mudou de nome? Na minha época, anarquia tinha propósito. Qual propósito tem? Só ter carinha de boneca não vira, hein!?

_ Vá trabalhar, mulher! Deixe-me quieta, sua atrasada. Cuida aí, da sua vidinha doméstica, sua aposentada pela previdência privada.

_ Ah! Mas você está me tirando do sério, seu vermezinho de laboratório.

_ Xiiii! Quietinha, dona Bebê! Sou o que sempre quis ser quando tinha a minha idade. Olhe pra mim agora! Vê se consegue se encontrar em mim?

_ Mentira, sua vigarista! Eu não era improdutiva como você, sua criação de geração perdida!

E o pau quebra nesta casa. Se reclamo, o velho já vem com defesas me dizendo que quando eu tinha aquela idade trabalhava muito, agora é a chance que eu tenho de descansar, nela, aos 20. Como pode? Eu aos 64 arrumo tudo e os sirvo, enquanto eu, com 20, só na moleza?! Ando desconfiada dessa defesa incomum nessa altura da idade em que ele se encontra. Se preocupar comigo aos 20, se estou com 64 ele nem liga mais?!
Se eu pego essa mocinha mais uma vez mexendo nas minhas gavetas eu vou perder a paciência. Nunca gostei que mexessem nas minhas coisas. Muda os móveis constantemente de lugar. Demorei tanto para acomodá-los adequadamente.

_ Agoooraa, olha só como ela está! Tire já as minhas jóóóóias, sua...sua..!

_ Que é isso, mulher!!? – ele grita comigo – Eu a presenteei com estas jóias quando você tinha essa mesma idade, lembra-se? Fica tão bem nela quanto ficava em você, quando tinha 20 anos, não acha? Deixe-a usar, cai muito bem no pescocinho liso dela, no seu nem abotoa mais, olha o tamanho da sua papada. Além do mais, ela anda me fazendo um bem danado. Poder viver com você nas duas fases da vida está me fazendo um bem danado. Essa moça me revive a todo instante.

_ Acho nada seu velho vigarista! Não aguento mais o barulho da pouca vergonha de vocês, não me deixam dormir há várias noites e já estou cansada de passar em claro no sofá. Mulherzinha ordinária! Isso é coisa do cão. Se ficar nessa casa mais um minuto vou enchê-la de facadas até ver todas as suas células escorrerem pelo ralo. Vou aniquilá-la, sua criatura mal feita num lixo de laboratório. Quero vê-la morta junto com você, seu velho rabugento de uma figa. Não me peça mais ovos batidos no café da manhã, porque o que eu quero mesmo é arrancar esses seus ovos pendurados com as unhas. E essa ‘zinha’ de 20 anos, fútil e imprestável, nunca mais vai me dar ordens e mexer no que eu ajudei você, seu traidor, a construir.

_ Não! Não a mate, nós nos amamos!

_ Como ela te ama? Como pode amar um velho cheio de pelancas, com caroços e verrugas pelo corpo? Suas orelhas, tamanho chinelo, estão cheias de pelos. Teus calos estão cada vez mais amarelados. Nojento! Já era, seu velho! Essa mulherzinha é projeto do diabo! Na minha casa não entra mais clone de nada. Chega, basto-me a mim mesma.

_ Xiii! Dona Bebê, acho que anda meio passada. É a idade, né! Mas eu não consigo ter peninha da senhora. Não tem nada aqui segurando-a. Se quiser pode sair da casa, eu cuido do ‘veinho’ aí.
_ Ah! Cadê a minha faca de tirar os seus bifes, seu rabugento!? Vou acabar com os músculos dessa clonagem.

_ Acho melhor não fazer nada, mulher. Veja a sua idade. Não vou nem poder pagar advogado pra você. As nossas economias dei à sua clonada. Estou fazendo os seus gostos de quando tinha a mesma idade dela, mas não podia naquela época por falta de condições. Você se esqueceu dos seus sonhos, querida? Eu não. Agora eu posso realizá-los. Fique feliz com isso.

_ Você deu tudo a essa imprestável o que eu ajudei você a economizar esses anos todos?

_ Sim! Ela gasta tão bem. Tem bom gosto a bonitinha! Calma! Olha, cuidado para não traumatizá-la. Lembre-se de que você teve boa infância, brincou na rua, ia dormir com os pezinhos sujos, você me contava... Olha o seu rostinho com 20. Que tristeza, não teve infância, já nasceu grande. Tem que se deixar brincar agora, mulher! Pô, você está ficando ranzinza, hein! Aliás, ficando não, sempre foi! Tem dia que eu não te aguento. Olha para você com 20 anos, que beleza! Fala tão pouco. Mal aprendeu as palavras ainda. Mas deixe-a comigo, vou ensiná-la a falar o necessário; escrever, nunca! Né, minha revolucionariazinha...

_ Mas, saia daí! Que negócio é esse de sentar no colo dele?

“Pum”, “Plaft” , “ Soct”, “Aaaaaiii!”

_ Pronto, morreu. A velha morreu! Vamos viver tudo o que nós não vivemos aos 20, velhinho!?
_ Não! Não pode ser, você a matou! Eu a amava, apesar de ranzinza. Ajudou esse pobre homem a chegar até aqui. Quem vai me ajudar agora, você é muito jovem (chorando buá, buá, buá), não tem experiência nenhuma para cuidar de um velho. Olha só o que você fez! As células dela estão escorrendo pelo piso que ela sempre fez questão de deixar limpinho, brilhando! Agora está todo emporcalhado com o sangue dela.

_ Olha, velhinho! Apesar de eu ser ela, clonagem dela, eu não sei gostar de você assim, tão velhinho! Entende... Ela se sonhou mais nova para te dar prazer, alegrias, vê-lo mais alegre. Ela sonhava isso, ainda que não suportando ver a sua alegria. Eu não sonho o mesmo sonho dela. Quer saber, chore aí a sua velha. Eu vou, embora ordinária como ela me disse, eu vou aproveitar a chance que ela me deu de nascer de novo. Tchau, velhinho! Fique tranquilo, não terá despesas comigo. Não matarei ninguém. Ela mesma já matou tudo o que precisava morrer.

_ Não! Não vá, não vá! Fique mocinha, pedaço da minha lembrança...

_ Bebê, acorda, Bebê!

_ Hum! Ave Maria! Que palpitação causou-me essa infeliz imaginação. Mergulhei tão fundo nela que acabei pegando no sono. Marido, traz um pouco de água, corre! Tem um fogo correndo pelo meu corpo. Virgem, que delírio! Como uma pessoa pode fazer tanto mal a si mesma?! Eu, hein! Essa minha criatividade um dia me coloca em maus lençóis. Quer saber? Vou dormir novamente, quem sabe eu me esqueço um pouco. E você, se cuida, hein! Estou de olho! Quando sair pro trabalho bata a porta, mas não faça barulho. Não se esqueça de trazer uma pizza para o jantar.

Rita Lavoyer

É DA CASA DA ... "'FULANA"?

2012-01-14T18:13:00.007-02:00

Há problemas para os quais a educação não serve como aliada para a solução.

Estava se tornando impossível atendermos ao telefone aqui em casa. Mesmo o número não constando na lista, para evitar incômodos, não deu outra.

_ É da casa da “FULANA”?
_ Não! Aqui não mora nenhuma ....

E assim levávamos, atendendo educadamente, explicando e solicitando retirarem o número daquela lista de cobrança. As crianças já sabiam a ladainha decor.

_ É da casa da fulana?

_ Por favor, há 4 anos explicamos que aqui não é da casa da...
E blá blá blá daqui e desculpas do lado de lá.

De novo, no dia seguinte, na próxima semana , mês, ano...

_ Por questões de segurança a nossa conversa será gravada....

tum tum tum tum tum tum. Eu desligava e nem dava pelotas.

Então era feriado. Putz! Feriado! O telefone tocou e eu corri para atendê-lo como fazia há 4 anos.

_ É da casa da FULANA?

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_ Quem deseja falar com ela? – Perguntei.

_ Por questões de segurança podemos falar apenas com a ‘FULANA’.

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_ Por questões de segurança eu quero que você vá tomar bem no meio do seu *&(*# - respondi.

Nunca vi pai e filhos tão sintonizados na corrida biônica para acreditarem no que ouviram. Os 3 queriam ao mesmo tempo passar pela porta. Espremeram-se.

_ Você falou o quê?

O menino branco ficou mais branco ainda. A zoiudinha perguntou se eu tinha mostrado o dedo do meio...
Em menos de um minuto o telefone toca e adivinhe:

_ É da casa da FULANA?

_ Por questões de segurança, seu empregadinho de um banco vagabundo (esse banco tem agência em Araçatuba e é bem vagabundo mesmo, daqueles mais ordinários que possa existir para roubar dos clientes tudo o que pode ser roubado e muito mais. Instituição financeira vagabunda, das piores possíveis) o número de onde você está discando está gravado no meu identificador, vou agora na delegacia registrar uma queixa contra vocês (**&#¨%$#&(&%¨&&(*)!@##@$#.....
tum tum tum tum tum tum tum tum- ele desligou.

_ Mãe, você está louca?
_ Que foi que te deu?
_ Mãããããeeeee !!!!!!!!! buá buá buá buá buá

_ O que que é? Vocês são anormais ou o quê? Nunca ouviram alguém falar o que foi gritado aqui? Ah, vão encher o saco de outro, porque essa ....(fulana) encheu o meu, esse banquinho vagabundo encheu o meu, e não me encham vocês também !

Reservei-me o direito de estourar as coisas dos outros. Eu jamais imaginei que mandar alguém do outro lado do telefone ir para aquele lugar doesse tanto no entorno. Até o Sansão, o totó, bufava. Também não imaginei que o resultado daria tão certo. Foi desconfortável, confesso. Há dois meses não perguntam se aqui é da casa da Vânia.

Se você estiver sendo incomodado por uma agência de cobrança, sem dever, ou por um banquinho bem vagabundo como eu fui, sem ser cliente dele, não passe nervoso. Mande logo para aquele lugar. Acho que foram e gostaram. Espero que nunca mais liguem na minha casa.

RITA LAVOYER

imagens internert: teacherjonas.blogspot.com
Comunicaçã Ò;Ó n: DP - Atendimento ao cliente!
PÁGINA DA FONTE DE IMAGENS: http://comunicaon.blogspot.com/2010/07/dp-atendimento-ao-cliente.html

UM ELEFANTE INCOMODA MUITO A GENTE. UMA FORMIGUINHA INCOMODA MUITO MAIS.

2012-01-12T21:25:00.004-02:00

SACUMÉ, NÉ?!
NÃO É POR ACASO QUE ALGUMAS PUBLICAÇÕES SÃO REPETIDAS.
SACUMÉ, NÉ!!!!!
ÓIA AI GENTE, A CARINHA DA FORMIGUINHA. PREOCUPAAAAADA...
HÁ HÁ HÁ HÁ HÁ HÁ HÁ HÁ

Elefante é um bicho grande. Incomoda pelo tamanho, pelo cheiro. Incomoda porque... Porque incomoda, ué! É um animal em extinção. Alguns estão no zoológico, outros no circo. Poucos estão em seu habitat natural.

Apesar de ser grandalhão, tem um cérebro do tamanho de uma formiga. Se ele tiver uma formiga formidável dentro dele, “vixi!”, ele será grandalhão e inteligente. Aí sim, vai incomodar muita gente mesmo! Mas é fácil tirá-lo do caminho. Pelo tamanho todos conseguem vê-lo. É só juntar muita gente forte, amarrar o bicho, pôr na jaula e mandar pra onde achar que deve afinal, qualquer agulha consegue acertá-lo.

A formiga... Bem, a formiga é um bichinho muito pequenininho. Tão pequenininho que muitas morrem sem antes conseguirem ver os próprios pés, pois os pés dos outros as esmagam logo que saem do ninho. E por falar em ninho, têm os de cobras. Nesse, nem elefante, tão pouco as formigas, gostariam de meter os pés. Ou patas? Hum! Sei não! Melhor usar patas porque se metem com as galinhas, são do mesmo círculo e a gente vai falando, o novelo enrolando e poucos entendendo.

Por falar em entender, dizem que quanto mais entendemos das coisas, mais inteligente somos. Ouvi uma história, mas não entendi direito. O que eu sou, então, já que eu não entendi?
E a história foi rolando. Galinhas e patas brigando para bicarem uma formiga. Mas a bichinha era ligeira e sabia do apetite das penosas por ela. Na disputa, saiu correndo. Viu-se acuada em determinado momento e o único esconderijo foi o ninho da cobra.

Lá adentrou. O espaço era pequeno, feito para o formato da cobra, se esticada. Um cano? Parecia que a formiga ia entrar pelo cano mesmo. A cobra percebeu algo, mas nada via. Sentia que pisava nela, pesando-lhe. Rastejou-se e saiu do ninho. Teve espaço. Esfregava-se no chão para tentar tirar aquele incômodo que andava pelo seu corpo. A formiguinha ficou. A cobra dava de rabada em si mesma tentando livrar-se daquilo, enquanto as penosas assistiam à cena.

Sentiu o negócio andando por sua cara. Contorceu-se toda e meteu o próprio rabo na cara, mas não acertava a formiguinha. E a cara foi inchando. Sábia, pois seu cérebro era grande, a formiguinha desceu pelo corpo da cobra alojando-se nas costas. Foi quando a cobra pode vê-la. Aquela, provocativa, sorriu para esta que, num ataque destemido, meteu as presas no próprio corpo, morrendo com o próprio veneno. A formiguinha saiu ilesa. As penosas aproveitaram e comeram a cobra, mas morreram de indigestão.

O elefante? Celebra o cérebro da formiga e sua razão de ser – incomodar, incomodar, incomodar muita gente

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RITA LAVOYER

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2012

2011-12-31T14:54:00.005-02:00

O ÚNICO ANO QUE NÃO COMPLETA EXATAMENTE UM ANO É ELE MESMO, SEMPRE TERMINA NA VÉSPERA.

O ANO É UM NATIMORTO ESPERTO, NASCE COM A CERTEZA DE QUE NÃO CHEGARÁ À PRIMEIRA INFÂNCIA. ELE TERMINA AINDA NO SEIO DO DIA A DIA.

O ENCERRAMOS, DEIXANDO-O PARA TRÁS COM AS GOTAS DO LEITE ESCORRENDO POR SUA BOCA FAMINTA POR FICAR.

NA SUA PRIMEIRA PRIMAVERA JÁ FAZEM PLANOS PARA O OUTRO PORVIR, QUERENDO-O ENCERRADO. AGUENTAR UM ANO, ESGOTA.

ANO, VOCÊ É O CULPADO DE TUDO, DE TUDO MESMO.

NOS ENCONTROS ACONTECIDOS, NAS SEPARAÇÕES DESEJADAS E NAS NÃO DESEJADAS. NOS SONHOS REALIZADOS, DESREALIZADOS, INCOMPLETOS E O RESTINHO DO QUE FOI IMPOSSÍVE ACABAR EM VOCÊ, QUEREMOS COMPLETAR NO NOVO QUE JÁ ESTÁ BATENDO NA MINHA PORTA. MAS NÃO EM VOCÊ, LERO LERO KKKKK!

ANO, QUER SABER DE UMA COISA? NÃO ME ENGANA MAIS NÃO, SEI QUE VOCÊ SÓ MUDA DE ROUPA, PARA UMA NUMERAÇÃO MAIOR, MAS DENTRO DE VOCÊ, VOCÊ CONTINUARÁ O MESMO.

VOCÊ É MANIPULADO, SOU EU QUE O MANIPULO COM AS CORDAS DA MINHA SINFONIA.

DANCE, ANO, DANCE, QUE QUEM TOCA A MÚSICA SOU EU, NOS INSTRUMENTOS QUE ESTÃO AO MEU ALCANCE.

PROMETO QUE ADQUIRIREI OUTROS, MAIS SINFÔNICOS QUE OS QUE EU TOQUEI ATÉ AGORA. FAREI DE VOCÊ, ANO, AMANHÃ, UM PAR GOSTOSO PARA DANÇAR COMIGO.

DANÇA COMIGO, ANO. DANÇA?!

ANO, MEU GRANDE AMIGO ANO, SABER ESPERAR É UMA DÁDIVA. EMBORA EU SAIBA QUE VOCÊ ESTARÁ SEMPRE ATRÁS DE MIM , NÃO ME LARGARÁ JAMAIS, SERÁ A MINHA SOMBRA MESMO QUANDO NÃO HOUVER O SOL SOBRE A MINHA CABEÇA, ESTARÁ SEMPRE ATRÁS DE MIM, ANO.

A ÚNICA CERTEZA DE VOCÊ, 2012, É QUE VOCÊ SERÁ 2012. MUDÁ-LO, DEPENRADERÁ SOMENTE DE MIM, COMO 2011, 2010, 2009, 2008...

EU TE AMO, ANO 2012, SEM TRAIR O 2011.

E COMO TODOS OS QUE AMAM, APRONTAM POUCAS E BOAS, NÃO PODEREI SER DIFERENTE.

RITA LAVOYER

2012 - MINHA TERRA TEM BURACOS

2011-12-28T14:13:00.010-02:00

MINHA TERRA TEM BURACOS

I

Minha terra tem buracos
onde muitos se debruçam.
Eles gostam dos buracos
porque neles se lambuzam.

Buraco é propriedade pública,
jamais será privada.
Mas se houver boa intenção na venda
entrará outra bolada nessa vislumbrante tacada.

II
Minha terra tem troço e troça.
Teve trem e bangue-bangues.
Mas qual casa que não tem,
se temos os genes dos caingangues?!

Caingangue é raça viril,
os buracos tirava de letra.
Só entrava quando era convidado,
nunca entrava de penetra.

III
Minha terra tem buraco
que não podemos tampar com cascalho.
Está incomodado? Corte a sua madeira
encha ‘ele’ de carvalho.

Mas se quer viver na sombra
deixa inteira a sua lenha.
Usufrua do buraco,
entra na fila, pegue uma senha.

IV
Minha terra tem buracos,
num deles vou plantar um araçá.
Depois vou vendê-lo como água
guardar o dinheiro num saco de "aguaçá".

Minha terra tem buracos
com a cara da situação.
Muitos os querem abertos
para salvar a oposição.

V
Minha terra tem buracos
com a face da oposição.
Poucos os querem tampados
para matar a situação.

Minha terra tem buracos
que têm analofobia.
Dentro deles têm políticos
gozando verborragias

VI

Minha terra tem buracos
e dentro deles uma cidade.
Mergulhe nela de cabeça,
resgate a sua identidade.

No mundo da escavação,
nem todo o buraco sai perfeito.
Registre o seu nos anais
e vote nele no próximo pleito.

VII
Buraco é lugar sagrado.
É nele que começa a vida,
mas já está faltando buraco
para fazer dele jazida.

Todos devemos ter um buraco.
Seja gentil, adote um da sua cidade.
Cuide para deixá-lo aberto, porque
buraco tampado é o fim da humanidade.

VIII
Feche 2011 com uma boa chave de fenda,
e separe a porca do parafuso.
O que tinha serventia já foi usado.
Jogue fora o que não tem mais uso.

QUE EM 2012 NASÇAM BURACOS PRA VALER
E QUE SEJAM TODOS ÚTEIS
PARA EMPRESTAR, DAR OU VENDER.

Boas festas!
RITA LAVOYER

HISTÓRIAS DE NATAL

2011-12-10T00:36:00.001-02:00

O DISCÍPULO E O MESTRE

2011-12-09T09:50:00.015-02:00

Um discípulo perguntou ao seu mestre:
_ Mestre, como distinguir o feio do belo?
O mestre lhe respondeu:
_ O belo é aquilo ou aqueles de quem nós gostamos e aceitamos. O feio é aquilo ou aqueles que desconhecemos, ou quando os conhecemos nos incomodam.
O discípulo continuou:
_ Mas, Mestre, se eu não os conheço como aceitá-los?

_ Pois bem, - disse-lhe o Mestre-. Antes de caracterizá-los “feios” arranque os seus olhos.
_ Mestre! - continuou o aprendiz-, se eu arrancar os meus olhos e ainda continuar a desconhecê-los, como aceitá-los?
O Mestre fitou-o impiedosamente, e com o dedo apontado àquele rosto interrogativo disse em tom severo:
_ Arranque o seu coração, assim passará a aceitá-los e o conhecimento de si mesmo lhe mostrará a beleza daquilo e daqueles.
_ Mas, Mestre, se eu arrancar esses meus dois grandes órgãos e ainda não conhecê-los e aceitá-los? O que fazer?
_ Muito simples, meu ainda aluno. Ajoelhe-se, arrie suas patas ao chão, deixe que te coloquem uma coleira e sirva de luz conducente a um cego. Aí, logo o acharão bonitinho, engraçadinho e útil. Você passará a lamber-lhes as mãos e, quem sabe, com uma sabedoria animal não passe a ver mais belo aquilo que lhe era feio. Qualquer animal consegue distingui do que e de quem gosta. Quando você tiver chegado a esse estágio de evolução, saberá que o feio era aquilo ou aqueles de quem você não gostava.
_ Mestre, ainda que eu me ajoelhe, que eu lamba e que eu conduza e não conseguir distinguir entre o belo e feio. O que fazer?
_ Devolva os seus olhos e o seu coração aos lugares de onde você os tirou e chame feios aqueles a quem você realmente tem a intenção de ofender, depois continue sendo aluno e esqueça tudo isso que conversamos.
_ Mestre, mesmo que eu faça tudo isso, que eu continue sendo aluno, e chegar ao estágio de conseguir distinguir o belo do feio, achar algo ou alguém belo e me reservar em dizer por não poder fazê-lo, qual o procedimento devo adotar?
- Quais motivos levam um jovem a reservar o belo dentro de si? O belo não pode ser oculto. Escondê-lo o faz clandestino. O belo que é clandestino pertence a outro. O belo que é do outro não merece ser apreciado?
_ Mestre, e se o outro, dono do belo, for o feio?
_ Como você saberá distingui qual é o feio ou o belo dentro dessa situação se ainda se propõe a ser mero aluno?

Autoria- Rita Lavoyer - membro da Cia dos blogueiros

Imagens da internet

PARABÉNS CIDADE DE ARAÇATUBA -103 ANOS

2011-11-30T16:44:00.003-02:00

Araçatuba! Mãe-mulher cem anos-luz.
Terra Araçá, cidade que nos conduz.

RITA LAVOYER

Ainda virgem nesta terra noroeste,
os teus anjos caingangues nus em pelo
guardavam o hímen, outrora selo indesfrutável,
para protegê-lo, mataram e morreram.

Da tua vida eram eles guardiões,
viraram reles diante de tantas armas,
frente a elas foram foices e canhões.

Estes índios foram a causa
da desfloração tão demorada,
pois não queriam em outros braços
esta terra tão amada.

Não sabiam o porquê a menininha
cheirando a vida e com o viço ainda em flor
para ser mulher houvera passar pela dor.
Com outros seres diferentes de tua pele,
os caingangues assistiram a exploração.

Foi violenta a cena que assistiram,
sem mais bravuras prostraram-se ao chão.
Viram-te sendo aberta e desmatada
de mãos atadas nada mais tinham a fazer

.
A vergonha na visão dos aforistas
com brancos panos esconderam membros à vista.
Aqueles anjos, outrora puros, depois homens,
ajudaram o flanco para aqui chegar o trem.

Em tuas áreas adentraram com firmeza
limpando as vias, clareando a escuridão.
Eram jagunços, exploradores e dormentes
penetrando-te para te remodelar.

Frente a frente com teu corpo tão disforme,
como o ciclo em sua evolução,
de menininha passaste a moça feita.

Já eras fértil e sonhavam com a colheita.
No vai-e-vem do trem em tuas entranhas
fizeram mapa com o teu corpo de mulher.

E logo veio um filho atrás do outro,
porque sabias dar a luz e muito brilho
ao filho, ao pai, ao esposo e aos irmãos.

Descarrilado o trem, tu o punhas no trilho,
porque progresso é o teu DNA.
Hoje, teus filhos em nome deste progresso
Gritam bem alto o teu nome, o teu sucesso:

“Araçatuba! Mãe-mulher cem anos-luz
Terra Araçá, cidade que nos conduz.”

Todo o povo, de joelhos em tuas terras
de onde brotam os homens para vencer
Araçatuba! És mulher e os teus filhos
aqui estão, hoje, para te agradecer.

Mulher-cidade, ainda jovem, toda futuro...
Das tuas tubas fazes brotar os araçás
de cuja árvore gozamos tão doce sombra
para os teus filhos em teus seios repousarem.

“Araçatuba! Mãe-mulher cem anos-luz
Terra Araçá, cidade que nos conduz.”

Parabéns, mãe-mulher Araçatuba
por cem anos a todos nós dar a tua luz.
Com muito orgulho teus filhos, hoje, somos
porque de ti herdamos nossos cromossomos.

Todos os dias são teus dias, tuas horas
presenteando-nos com o teu tempo, com tua história.
Viva a mãe-mulher que fizeste para amar
todos os filhos desta Terra araçá.

“Araçatuba! Mãe-mulher cem anos-luz
Terra Araçá, cidade que nos conduz.”

Produzi esse trabalho para homenagear a cidade de Araçatuba em seu centenário.

FÁBULAS DE LAVOYER

2011-11-24T10:36:00.008-02:00

O PÉ E O SAPATO

O Pé já tinha passado por maus pedaços na vida. Foi perseguido, torturado. Os maus estiveram ao seu encalço sem dó nem piedade. Enquanto Pé, fez-se mão, corpo e cabeça por longo tempo.
_ Para aonde pretende ir, Pé, assim tão descalço? – Perguntou-lhe o Sapato envernizado.
_ Vou a procura da minha conduta – respondeu-lhe o Pé.
_ Mas você acredita que alguém consegue encontrar conduta por aí? Acha mesmo que ela está à disposição de todos?
_ Acho que ela existe, não sei como ela é. Pretendo encontrar a minha – respondeu o Pé

_ Para que deseja outra conduta. Pensa que ainda não a tem?
_ Se a tenho, não a sinto em mim, não deve ser de muito valor. Talvez ninguém a perceba. Preciso de uma que me pese e me dê significado, para que eu pense nela constantemente. Isso deve ser conduta. Por isso quero encontrar a fonte onde ela deve jorrar abundante. - Assim se explicou o Pé para o Sapato.

_Mas, Pé, você sempre andou desse jeito, descalço, desprotegido?
_ Já me senti desprotegido. Algumas coisas do solo ainda me atingem, apesar de a minha sola já estar bem grossa.
_ E os seus calos são resultados dessa sua caminhada a procura da conduta?
_ Pode ser. Mas caminho descalço mesmo porque não tive a sorte de um sapato.
_ Pé, você já ouviu falar em meia?
_ Já ouvi, sim! Ainda não tive a oportunidade de ter uma.
_ Eu posso ajudá-lo a conseguir uma. – O Sapato continuou perguntando: _ Você me conhece?
_ Acho que é um Sapato, ou não?!
_ Isso mesmo, Pé! Eu preciso chegar num lugar bem alto. Posso contratá-lo para levar-me até lá. É só me calçar e chegaremos juntos. Com sorte, poderá encontrar, quem sabe, a conduta que tanto procura.

O Pé, desconfiado, perguntou:
_ Como quer que eu o calce?
_ Enfie-se em mim- respondeu o sapato.
_ Mas você não vê que o meu tamanho é bem maior do que o seu? Além do mais eu sou um Pé velho, você é um Sapato novinho, poderei estragá-lo.
_ Estragar-me não. Poderá alargar-me. O que é bem diferente.

Como nunca antes tinha recusado um desafio, o Pé tentou se enfiar no Sapato. Impossível manter-se dentro dele, mesmo assim caminhou boa jornada encolhendo os dedos e mancando. Meio caminho já tinha sido percorrido quando o Pé, sangrando, chiou:
_ Não quero mais carregá-lo dessa forma, ‘seo’ Sapato. Saia de mim!

Assim o Pé agiu, pinchando longe o Sapato já empoeirado.
Parado no mesmo lugar, o Sapato sabia que não chegaria a lugar algum sem a ajuda daquele Pé. Não querendo aposentar as chuteiras, ponderou. Bateu a poeira, deu-se uma lustrada e, como estava distante do Pé, gritou:

_ Pé, venha me buscar! Encontrei uma outra forma de você me levar ao meu destino!

Com muita dor, o Pé caminhou ao encontro do Sapato.

_ Pé, coloque-me em seu peito, assim você poderá me carregar. Conheço esse tipo de dor que você está sentindo. Logo, logo ela passará e irá esquecê-la.

A proposta foi aceita pelo Pé. Quando ele se erguia para dar um passo, derrubava o Sapato.

_ Pé, desequilibrado desse jeito não me levará a lugar algum, e nós dois nos perderemos no caminho – retrucou nervoso o Sapato.
_ Mas o senhor, Sapato, é pesado demais para eu carregá-lo sozinho.
_ Pé, você tem que aprende a olhar ao seu redor. Ver o seu próximo, enxergando nele o seu complemento. Sozinho, Pé, você não adquirirá o equilíbrio necessário.
_ Quem é o meu próximo, senhor? Tão bom assim que me possa completar?
_ Pé, deixe de ser cego, olhe o seu mais próximo! Quem é ele senão o seu parceiro, o outro pé. São dois, não percebeu ainda?
_ Hum... Se é só um sapato, o que pretende com o outro pé?
_ É simples, coloque-me sobre o seu peito, e sobre o peito do outro pé colocará a meia que eu lhe darei.
_ E por que eu fico com o peso, e ele com paina?
_ Pé, para chegar onde se pretende, precisa deixar de ser ignorante. Conhece o ditado “ O que uma mão faz a outra não precisa ver”? Muito simples, meu caro

Avançaram bem pouco com aquele desequilíbrio total. O Sapato, muito mais pesado do que a meia, não permitia aos pés andarem sem derrubá-lo. Pés e Sapato começaram a se estranhar na metade do caminho.

_ Pé, colocarei dentro da meia uns contrapesos para compensar os lados. Assim, a cada passo que você der, chegando o mais perto possível do meu destino, complementarei no que faltar, o que acha?
_ Posso tentar, senhor Sapato. Darei o melhor de mim para que chegue aonde almeja. Cuidarei de fechar os olhos do outro pé, tomando a rédea da situação.

A cada queda que o Sapato levava, contrapesos eram depositados na meia, e o equilíbrio se anunciava.

_ O que está achando de me carregar, Pé?
_ Ótimo, senhor. Comprometo-me a levá-lo aonde desejar.

Caminharam muito e a meia já estava abarrotada de tanto ser o ponto de equilíbrio daquela empreitada.

_ Senhor Sapato, será necessária outra meia. Esta primeira que o senhor me deu já está muito cheia, poderá romper-se a qualquer momento, o que me deixaria bastante triste, uma vez que ela já tem significado para mim. Se isso acontecer, perderei o equilíbrio e o senhor cairá. Acho que eu o estou conduzindo bem, estamos ganhando terreno, e pretendo levá-lo para ganhar outros. Aconselho-o a providenciar outra meia caso ainda queira que eu o leve ao seu destino.

_ Eu sabia que isso aconteceria. Portanto, já mandei providenciar outro pé-de-meia para você. O que acha, Pé?
_ Excelente, senhor! Todavia, cumpre-me lembrá-lo de que o seu verniz acabou, está opaco.

_ Toda via, meu caro Pé, tem seus altos e baixos, e com a nova meia que ganhará me lustrará sempre, até que eu reflita o meu brilho por onde passarmos. Não é mesmo, Pé?

_ Sim, senhor Sapato!
-Isso! Mas enquanto o outro pé da meia não se enche, esta que já está cheia ficará amarrada a mim, como escudo para me proteger, caso eu venha a cair.

_ Senhor, será muita carga sobre o meu peito. O outro pé poderá carregar a meia cheia, senhor!

_ Não! O outro pé está sem visão. Eu não lhe pedi para fazer o que fez. O ditado dizia “ O que a mão vê...”, não o pé. A carga dele será menor, ela irá aumentando à medida da nossa caminhada, para ele não sentir de uma só vez o peso que carrega. Enquanto ele não vê, você deverá carregá-lo, também, como fardo.

_ Sim, senhor Sapato! As coisas do solo já não me atingem mais.

_ Experiência conquistada, meu caro Pé! Quem é forte de verdade e importante neste trajeto é você, Pé. Você tem significado porque vale muito para mim, meu grande amigo Pé. Quando chegarmos aonde eu quero, eu devolverei todas as meias à você. E depois, se quiser, você as calçará. Poderá procurar o que pretendia mais confortavelmente, o que acha, meu fiel amigo Pé?
_ O que é que eu procurava mesmo, Excelentíssimo Sapato?

Autoria- Rita Lavoyer - Membro da Cia dos Blogueiros

CIVILIZAÇÃO BACANA

2011-11-19T21:59:00.009-02:00

A Vaca inventou de gostar logo do Bode. O Bode achou que isso poderia dar bode, mas não contendo a sua bodice achou de querer a Abelha.
A Abelha, abelhuda que era, pulava de galho em galho. Corrigindo: de flor em flor.

A Flor já estava com o saco cheio daquela Abelha e se fechou para ela.
Então era uma vez e a Flor resolveu brincar de casinha. Era uma casinha de botão em que ela entrava e ficava pra fora. Sempre que chovia a Flor se molhava e dava um bode... Gripava e tinha que tomar mel. Mas o mel acabou porque ela resolveu ficar fechada
_ Ah, Flor, que é isso! – dizia o Bode enciumado da Abelha. _ Abra cadabra-se! Senão pego o pé-de-cabra e peço ajuda à Vaca, você vai ter que se ver com ela. Qual a sua função, além de ficar aberta dando o que a Abelha precisa? Deixa de frescura; abra-se, cadabra-se logo!

Tanto ouviu o Bode que se abriu e a Abelha foi na Flor e fez o mel, mas ficou azedo. Mesmo assim ela o deu para a Flor que estava gripada.
Aí a Flor passou mal e foi ter com a Vaca pastando, tomou do leite dela para verter o mel azedo e coalhou, porque o Bode tinha lambido onde saia o leite. O botão ardeu na casa da Flor e o Bode foi. Deu flor aberta para a Abelha que não acabava mais. Enquanto isso, a Vaca pasta na escova de dente por dente, olho por olho da Cabra que insinuou rasgar a casinha de botão da Flor.

Hã? Tem Cabra na história?
Uma vez... quem é mesmo o pai do cabrito?
A Abelha, abelhuda que era, ficou irada com a Vaca e a ferroou bem na anca, que cega ficou e chifrou o Bode na traseira, enquanto este mexia no pé da Cabra com um pé de-cabra.

A Abelha perdeu o seu ferrão. Morreu! A Vaca ficou com o Bode entalado no seu chifre que não aguentando de dor, deixou o pé-de-cabra cair sobre a cabeça do Cabrito que morreu por causa do pé-de-cabra na cabeça sem saber quem era o seu pai.
A Flor, muito nojenta, saiu da sua casinha de botão e foi tirar satisfações com a Cabra que não aguentando a fome comeu-a.

O Bode chorava sua Abelha morta enquanto a Vaca o chifrava mais ainda. Passada a dor da anca, a Vaca pediu ajuda à Cabra para desentalar o Bode do seu chifre, no que esta pegou o pé-de-cabra e deu-lhe nos cornos, matando-o à cabrada.

Não satisfeita com a sua desafeta, a Vaca pôs-se a correr atrás da Cabra macabra. A Cabra ficou com a Macaca e desafiou a Vaca. Ambas se encararam e ciscavam a terra, cavando-a. A cava da Vaca era mais funda que a cava da Cabra. Brava a Cabra ficou e num impulso destemido empurrou a Vaca para a sua grande cava. A terra estava seca, então a Cabra fez xixi na cava só pra ver a Vaca ir pro brejo.
Satisfeita com o seu feito, a Cabra saiu de cabeça erguida sem ver a cava que ela havia cavado e nela caiu.

Não sobrou nem um bicho para salvá-la. Deu bode. Morreram todos.Enganei-me, sobrou a Macaca, que tem uma banana pendurada no seu pescoço, fazendo fusquinha pra mim.

Peguei o pé-de-cabra e vapt! vupt! Esmaguei-a no chão. Agora, eu estou com a Macaca.

Mim ser eu mesma. Ahhhhhh! Ploft! Quem deixou isso no chão?

Vixi! Vai dar bode de novo

AUTORIA - RITA LAVOYER - MEMBRO DA CIA DOS BLOGUEIROS DE ARAÇATUBA

Texto publicado no livro "TANTAS PALAVRAS' - Org. Antônio Luceni.

Imagens da internet

CIA DOS BLOQUEIROS LANÇA O 1º LIVRO DIGITAL

2011-11-15T13:46:00.001-02:00

PROCLAME A SUA REPÚBLICA

2011-11-14T22:47:00.013-02:00

Vida longa ao rei! Vida longa ao rei!
Deus salve o rei! Deus salve o rei!

A democracia de hoje é disfarce.
O escravo de hoje é moderno, se disfarça, ajoelha e reza. Aperta as mãos, bate nas costas, submete-se a capacho.

Proclame a sua república cada vez que sofrer golpes, desses acordados com as conveniências, as deles, aplaudidos e ecoados pelas criaturas bestiais.

Nos Quilombos reuniam-se humanos de raça.
Nos quirroubos reúnem-se os queijos, os culpados eternos pela proliferação dos ratos.

Oh, que lástima! Comem até a minha parte. Não gosto de queijo, mas tô muito aí, porque a minha casa não é república, nem restaurante, nem boteco. E esse alimento não faz parte do meu regime.

Proclame a sua república cada vez que sofrer golpes, desses acordados com as conveniências, as deles, aplaudidos e ecoados pelas criaturas bestiais.

Vida curta às réplicas. Vida curta às réplicas, senão o provisório se tornará permanente.

Hã? ???????????

Ah, esse é o meu espaço.

Estou cumprindo a minha missão: garantir a minha liberdade e o meu direito de cidadã - vou curtir um feriado kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk

Já que não tenho disponho de mordomia, a sujeira que me espere, acabarei com ela amanhã.

Vida longa aos rodos, aos baldes e às vassouras!

Oh, Deus! Oh, céus! Oh, vida! Cadê a minha goiabada?

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imagens de alguns sites e imagens da internet

A MULHER DOS PROFISSIONAIS

2011-11-11T10:07:00.005-02:00

ll/ll/ll - que data, não?

Se o meu marido fosse um advogado, eu o faria meu processo e defenderia todas as causas dele. Se ele fosse um agrônomo, me faria inteira terra para germinar todos os sonhos que ele sente acordado.

Digitador põe os dedos nas teclinhas de uma máquina que computa, esse caso não pede rima, mas prometeria ser uma esposa de boa conduta.

O meu marido, se ele fosse eletricista, receberia minhas energias dia e noite, noite e dia. Com fazendeiro eu faria um belo par. Multiplicaria seus hectares só para eu poder cuidar.
O garçom estaria bem servido comigo na bandeja, mas veja, se fosse um hagiógrafo eu seria a única santa de toda a sua historia.

De um industrial eu seria a matéria esposa da sua linha de produção. Se eu fosse mulher de jornalista, arrancaria o couro dele e viveria sendo notícia.
Do jardineiro eu seria a sua flor, ele me daria o seu adubo, a ele daria o meu amor.
Leiteiro é ofício sério, com ele não podemos brincar, por isso lhe tenho respeito. Trabalha com as mãos no lugar certo para o amor amamentar.

Com um médico assumiria o compromisso de estar sempre sarada, para quando chegar cansado, encontrar nos meus braços a sua eterna morada.
Com professor seria bem divertido aprendermos juntos as lições da vida. Do pedreiro, eu seria os seus tijolos edificando-lhe a construção. Se eu fosse mulher de policial, treinaríamos todos os dias para ele nunca errar o alvo, e o nosso amor estaria a salvo.

Radialista ou repórter os dois também convêm, eu seria seus microfones para, de mim, só falarem bem.
Sorveteiro? Nossa! Seria uma graça, porque eu gosto mesmo é de sorvete de massa.
Tesoureiro, tintureiro até do vaqueiro eu seria boa esposa, mas...

Por Deus, Nossa Senhora, cruz em credo e Virgem Maria não me castigue nem um dia ser mulher de pescador. Pegar em minhoca fina, mole e muito suja não faz parte do meu pudor.
Se a coisa está molhada fica ainda bem pior. Não se sabe se é roxa ou rosa, e ainda mais ter que matar o bicho enfiando-o em um anzol?

Deus, de pescador, não! Não me deixe, não me deixe ver minhoca mole morrendo na boca de peixe.

Mas eu fico mesmo é com o meu marido que não me dá trabalho, mas trabalha sem parar.

Viva o homem desta labuta, que tudo faz para que eu seja, relativamente, absoluta.

Obs- Noivos escolheram o dia 11/11/11 para casar, porque hoje pode ocorrer "eventos incomuns". Ilusão de ótica ou não, vejo 6 pauzinhos de pé. Amanhã serão 5 e os pauzinhos vão se abaixando conforme o calendário.

Eu, hein! Todo o dia é dia de ser profissional naquilo que se propõe a fazer.

Autoria - Rita Lavoyer

imagem da internet

All I Am To You -Tammy Wynette & Aaron Neville (By Fred).mpg

2011-11-08T20:36:00.000-02:00

E AGORA .....?

2011-11-05T20:02:00.004-02:00

O sinal não fechou, porque sinal não havia ali. E agora, apressadinho?
Ela saiu para um compromisso marcado. Você, apavorado, o desmarcou. E agora, desastrado?
Ela estava junto com a maior joia dela. Você a feriu. E agora, imprudente?

Tinha um "pare", mas você não parou. Por que, ceguinho?
Ao invés de ficar no local, foi, sozinho, arrastando a lataria, à delegacia registrar ocorrência contra ela, julgando-se correto. Levou um ‘pito’, heim, estressadinho!

Tentou convencer o policial que ela estava acelerada. Levou outro ‘pito’, não foi, esperto?

O CD preferido dela, aquele de cento e poucas músicas, foi presente que ela ganhou. Com o impacto, ele derreteu junto com o painel, E agora, sem noção? Ela nunca mais vai ganhar outro igual.

Você voltou ao local do acidente acompanhado dos homens de farda.Qual é a sua, trapalhão? Gosta de levar puxões de orelha em público?

Retornou ao D.P. sob as vistas deles. Lá, tentou convencer a motorista a deixar as coisas de um modo que não prejudicasse o andar da carruagem, a sua, não é não finório? Já que o carro dela ficou destruído.

Não foi presente, foi juntando pouquinho por pouquinho para sair com um zerinho da concessionária. Ela conseguiu, ligeirinho!

Querendo fazer rir, tentou convencer o escrivão a registrar no B.O que a criança, a joia dela, estava ao volante junto com a motorista.

Gelou, perdeu as pernas, a cor, as palavras, a noção, o sentido, quando ela se levantou agigantada e perdeu a compostura, foi não?

– Sim! Foi isso sim, senhora!

Então, tá! Foi assim que eu resolvi tudo, tudinho. Depois, fui conhecer o ferro velho.

Hoje, tudo dói. Mas dores, elas passam conforme a nossa resistência, mas não ultrapassam, nem trapaceiam nenhum percurso.

Amém! Somos, minha filha, eu e aquele senhor, sobreviventes da pressa, a dele.

E agora? Eu vou continuar assegurada. O velhinho precisa aprender isso, e muitas outras coisas, inclusive a usar óculos.

Algumas coisas terminam começando do novo.

ISMAEL ANTÔNIO DE SOUZA

2011-10-28T14:57:00.001-02:00

Geraldo Vandré- Pra não dizer que não falei das flores

A Argentina vem comemorando a condenação dos militares que serviram à Ditadura no país.

Eu não sei por onde ele anda, mas quero que saiba que sou orgulhosa por conhecê-lo.
Ismael Antônio de Souza, aquele abraço fraterno. Rita Lavoyer

PRA NÃO DIZER QUE NÃO FALEI DO ISMAEL

BIOGRAFIA

Ismael Antonio de Souza nasceu em 15/06/1941, Araçatuba. Filho de Francisco Antônio de Sousa, militante do Partido Comunista, e Iria Barbosa de Sousa. Conheceu a esposa Alma Ruby no Chile. Casaram-se em l7/11/72. Em 31/10/73, 22 latino-americanos desembarcaram em Estocolmo (Suécia). Entre eles, o Ismael. Lá nasceram os dois filhos do casal. Foi para Avesta. Estudou sueco. Em 1974, foi para Furulund e, posteriormente, para Svalöv . Especializou-se tecnólogo. Voltou para Araçatuba em 1983. Trabalha, atualmente, no SINDPD( Sindicato dos Trabalhadores de Processamento de Dados do Estado de São Paulo, em Campinas.
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Na escola Manoel Bento da Cruz, em Araçatuba, a liberdade era gritada na peça teatral “ Liberdade-Liberdade” cujos atores eram Paulo Autran, Jairo Arco e Flecha, Luíza Maranhão e Ruth de Souza, o que fez despertar a consciência de muitos araçatubenses, dando força aos grupos de estudantes e pessoas de esquerda que militavam na época. Muitos eram os opositores ao movimento de esquerda, entre eles, Vitor Ribeiro Mazzei.

Como orientava Leonel Brizola, na época, Ismael organizou em Araçatuba, três grupos de 11, o G11, cujo intuito era promover a reforma agrária, mas estendeu-se à educação e saúde.
Os latifundiários, sabendo da organização, montaram grupo de 22, armados com metralhadoras, desmantelando assim, o G11.

Em 1968, procurado pela polícia (DEOPS), Ismael saiu de Araçatuba e foi para São Paulo. Lá fez resistência à ditadura.

Em 23/01/69, fazendo parte da VPR (Vanguarda Popular Revolucionária), foi preso em Itapecerica da Serra e levado à P.E.- Polícia do Exército, posteriormente, ao DEOPS, onde ficou por 5 meses e 9 dias incomunicável, sendo torturado para revelar segredos que pudessem levar a polícia aos considerados “inimigos da Pátria”. Ismael não delatou nenhum. Do DEOPS, foi para o presídio Tiradentes e, de lá, para a Casa de Detenção do Carandiru , permanecendo por 2 meses.

No sequestro do embaixador suíço Giovanni Enrico Bucher foram trocados 70 presos políticos de maior relevância , entre eles Ismael.

Em 13/01/1971 os 70 ‘banidos’, deixando de existir como cidadãos brasileiros e levados para o Chile sem nenhum documento, escoltados pela Polícia Federal e por alguns membros do Doi-Codi.
Comandado pelo delegado Fleury, líder do comando de operação do DEOPS, em 11/09/1973, o Chile sofreu um golpe militar apoiado pelo Brasil, Argentina e EUA. Os estrangeiros exilados e asilados naquele país tiveram os seus direitos cassados.

Enquanto isso, no Brasil, com a tortura e morte de muitos militantes, as organizações de esquerda começaram a desaparecer.

As forças de repressão: exército, marinha, aeronáutica, P.E. DEOPS se voltaram para desmantelar o Partido Comunista que não se armara e nem tivera propósito de guerrilha.

Em Santiago(Chile), 700 pessoas, entre eles Ismael, ficaram 2 semanas na embaixada argentina que lhes prometeu asilo, mas o negou posteriormente. Dali , foram levados para a Argentina e o hotel, para eles reservado, estava cercado com tanques do exército, em cada quarto um carabineiro com fuzil automático nas mãos para pôr medo.

Ismael, sob ameaças e sem alimentação alguma, foi interrogado das 23h às 7h do dia seguinte pela Polícia Militar da Argentina, que estava, também, às vésperas de sua ditadura. Os “banidos” só conseguiram sair de lá com habeas corpus impetrado pela O.A.B. de Buenos Aires.

Em 1973, os exilados pediram asilo político à embaixada da Suécia, que lhes foi concedido.
Voltava para o Brasil em 1983. Quem fez a sua hora e não esperou acontecer. Ele, Ismael Antonio de Souza, representante da esquerda araçatubense daquele Brasil.

Por Rita Lavoyer

Crônica em homenagem a um araçatubense que fez história no livro Nos trilhos do centenário – Passageiros de Araçatuba. Ed. Somos, 2009.

Geraldo Vandré - Pra não dizer que não falei das flores

2011-10-28T14:34:00.000-02:00

''A FORÇA DO PENSAMENTO'' DEEPAK CHOPRA - ENDOCRINOLOGISTA INDIANO

2011-10-25T09:46:00.002-02:00

QUANTO QUE A QUÂNTICA ESCLARECE O FENÔMENO BULLYING

DESVIAÇÕES

2011-10-22T12:37:00.003-02:00

Quando a aurora intervier na vida da minha criança,
Colocar-me-ei de pé perante a minha adulta birra
Baixando-lhe a conduta desviante,
Salvando esta vida que mirra.

Quando o mirrado dia escuro
Quiser a minha criança transviar,
Que venha a minha adulta vida,
E de conduta em pé,
Tornar alvo o escuro
E compor-me em fé.

Quando a minha composição adulta
Qualquer dia escurecer a aurora,
Deixai fugir a minha criança
Com a sua fé mundo afora.

Quando o mundo aforado
Avaliar os pés da minha criança,
Esteja a aurora adulta para transpor a fé
Que transvia condutas, por birra,
Estragando do amanhã o dia.

Quando a minha criança
Compuser-se adulta, que tenha ela fé
Nas vias de suas auroras.
Que na bira do mundo de fora
não errem a mira os seus pés.

AUTORIA - RITA LAVOYER

imagens
http://no-infinito-particular.blogspot.com/2011_02_01_archive.html
http://amordemaeincondicional.blogspot.com/2010/07/pes-planos-e-observacao.html

QUEM SABE?

2011-10-17T10:35:00.006-02:00

Tentei fazer um poema inesquecível,
que tocasse, atraindo.
Sem fôlego, desconstrui-me na elaboração do verso,
o primeiro.

Precisava fundamentá-lo.
Parti para a lida.

Fiz-me nômade.

Exploraria uma mina.
Mapear da sua lapa à capa, escalando os pés-direitos,
certamente acharia a riqueza da minha lavra, aflorando-a.
Com a pala que me sombreia, garimparia esta vanguarda,
celebrando o ato da minha inauguração.
Ainda que as minhas mãos sangrem.

Retornei-me dali aos meus hábitos, alicerçando-os nos esquemas.
Quem sabe?

Abri vala, depositei nela compromissos,
entusiasmos, critérios.
Fui erguendo a estrutura com unidades,
as máximas...
Vãs, amiudaram-se elas. Não foi suficiente a minha guarda.

Os traços de eras afastaram-me a consciência
do saber fazer,
do ser,
tão necessário...
tão arbitrário...
tão etcéteras

Quem sabe
com a evolução das técnicas
eu adquira sentimento capaz
de alcançar a fonte que
se expresse abundante

Quem sabe
eu consiga naquela época
montar um...
um moderno...
que não desmorone
que possa me abrigar.

Por enquanto,
sigo caminhante
amontoando
as migalhas
das palavras
que encontro
jogadas no chão.
Em sua total concretude.

Com elas, da primeira à ésima vez, abro estreitas picadas, planto caminhos nas searas para os passantes de pés nus de todos os cantos, os que buscam recepção nas pousadas populares. Dos passos passados absorvo as sombras e nelas repouso o ambiente, o meu. Como sempre, assim eu vou. Quem sabe, com o tempo, eu me aperfeiçoe e, no apogeu, eu transmigra de mim. Quem sabe?

Autoria Rita Lavoyer

imagens da internet

CASA NO CAMPO - ELIS REGINA

2011-10-15T19:00:00.000-03:00

AOS PROFESSORES

2011-10-14T15:35:00.004-03:00

“AMARÁS O TEU PRÓXIMO COMO A TI MESMO” Mt 22, 36-39

VOCÊ SE AMA?

Quanto de amor você sente por VOCÊ, professor, que transborde ao ponto de alcançar o seu próximo, aquela criança que, talvez na escola, vê em você o único conforto, a única segurança?

Professor, neste dia do professor eu não tenho palavras para homenageá-lo, visto que ainda não descobri as que sejam suficientes para expressá-lo e que esgote o meu Parabéns!

Professor, professor e magistério é casamento há muito falido, mas você, professor, insiste em continuar teimando nesta união que fez por amor, e está dentro de um nó de enlace que o poder, sem piedade, quer meter a foice. VOCÊ SE AMA?

Assim Paulo Maluf blasfemou, depois repeliu tal citação como não sendo dele: “ Não há professoras mal pagas. Elas são mal casadas” (mais ou menos assim). Fossem todos os esposos ladrões, mentirosos e trapaceiros como ele, hoje, nosso país estaria sem educadores. Seríamos todos(as) casados(as) com políticos sem educação.

Professor, partindo de você eu sei o quanto de bom há dentro das escolas, mas sei também o quanto de ruim prolifera no mesmo ambiente.

Quantos professores são os pais dos pais, do companheiro, dos filhos, dos irmãos, dos amigos e pais de muitas crianças depositadas dentro das escolas pelos genitores que nem sabem a que vieram, muito menos o que geraram, e entregam os filhos para serem tratados ali. Professores são tudo isso e ainda têm que ensinar o futuro.

Enquanto menestréis do saber desempenham o seu talento silenciosamente, os abutres infiltrados denunciam, por questões politiqueiras, o professor que se sentou ao lado do aluno para comer um prato de merenda.

A todos os professores e demais funcionários das escolas os meus mais sinceros agradecimentos por me acolherem e me ensinarem o ofício do aprender. Enquanto aprendente que sou, oriento o abutre a queimar o papel que ele “arrancou” da faculdade, e que a fumaça putrefata que ele produzir o asfixie, exterminando para sempre essa espécie de verme que emporcalha a profissão.
Depois, renasça benfeitor. Renasça um professor de verdade. A vida é uma escola que oferece muitas chances, ela ensina. Os professores também.

Todos os que dizem que SÃO, somente SÃO de verdade, porque passaram pelos cuidados de um professor.
ISSO É OU NÃO É AMOR AO OFÍCIO?

Rita Lavoyer

ESTOU VENDENDO UMA CRIANÇA, APARECIDA!

2011-10-08T18:23:00.012-03:00

Estou vendendo uma criança neste dia de criança. Apareça por aqui, pago o preço que pedir!

Estou vendendo uma criança, desde ontem e para sempre, seja para os supérfluos, seja para os delinquentes. Apareça quem quiser, que eu desembolso consciente. É tão fácil deixá-la contente.

Estou vendendo uma criança que ainda nem nasceu. Apareça aqui aquele que eu paguei para me dar muito prazer.

Estou vendendo uma criança para o tráfico ali da esquina. Apareça quem a elimine, eu pago qualquer preço para não ver tão triste sina.

Estou vendendo uma criança para o sexo tão explícito. Apareça, quem de gosto, que eu pago para abafar o tal delito.

Estou vendendo uma criança para as violências domésticas. Apareça, eu pago para que este boletim não se some às estatísticas.

Estou vendendo uma criança para qualquer violência esportiva. Apareça, eu pago em qualquer moeda para que o meu time seja o campeão.

Estou vendendo uma criança para ser bem estuprada. Apareça, que eu compro TVs de todas as polegadas, apalpadas, mordidas e afins...

Estou vendendo uma criança para a tal desigualdade. Apareça que eu pago, eu sou “tão” sociedade; preciso estar. Já que sou, posso!

Estou vendendo uma criança para uma doença qualquer de fome. Apareça quem quiser, que eu pago com o meu dinheiro o que se compra, mas não se consome.

Estou vendendo uma criança para uma fila de saúde. Apareça, vou pagar toda ciência que me permita a infinitude.

Estou vendendo uma criança para ser um homem bomba. Apareça, que eu pago qualquer valor para poder dormir em paz.

Estou vendendo uma criança para qualquer tipo de exclusão. Apareça, que eu pago qualquer preço para eu ser melhor que todos.

Estou vendendo uma criança para a boca do lixão. Apareça, eu pago o que você quiser, porque eu quero ver a frente da minha casa sempre limpa!

Estou vendendo uma criança para qualquer sinal vermelho. Apareça, eu pago para ganhar um verde que não reflita no meu retrovisor.

Estou vendendo uma criança para qualquer tipo de fundação. Apareça, pago o que você pedir para proteger as grades da minha humilde mansão.

Estou vendendo uma criança para se tornar um marginal. Apareça, que eu pago para calar a sua boca se disser que o professor é a autoridade na escola.

Estou vendendo uma criança para que ela não aprenda nenhuma arte. Apareça, põe logo o valor na obra prima que eu preciso lavar o dinheiro.

Estou vendendo uma criança que quer ser aparecida. Apareça, ‘cê’ trabalha tanto, arrisca a própria vida, ganha tão mal, vou dividir com você o dinheiro do resgate.

Estou vendendo uma criança que precisa de justiça. Apareça, eu pago o seu preço para arquivar o processo que corre contra mim.

Estou vendendo uma criança para viver em qualquer rua. Apareça, eu pago o necessário para derrubar os tais barracos.

Estou vendendo uma criança para um projeto eleitoreiro. Apareça, financio a campanha de quem tiver bom marqueteiro.

Estou vendendo uma criança para qualquer violação. Apareça, eu vou me confessar, faremos comunhão. Quanto vai cobrar para a minha salvação?

Estou vendendo uma criança para a minha insegurança. Apareça, eu pago o preço, mas leve logo esse meu medo.

Estou vendendo uma criança para uma escola sem educação. Apareça! Leve a minha carteira abarrotada. Leve também a lousa velha, os livros rasgados, a merenda contaminada. Os professores maltratados, apanhantes, apanhadores de sonhos... Pra que dinheiro pra essas coisas?

Estou vendendo uma criança para que cresça e apareça, depois crucificá-la. Apareça, eu pago qualquer preço para jogar minha moeda nessa cruz.

Estou vendendo UM PRESENTE! Hoje é dia das crianças, Aparecida, compre-O e faça dele passado. Porque o futuro ... o futuro... quanto é mesmo que vale se ele aparecer?

RITA LAVOYER é membro da Cia dos blogueiros, pós-graduada em Linguística, Crítica literária e pós-graduanda em psicopedagogia.

EU TE PEÇO

2011-10-01T23:19:00.003-03:00

EU TE PEÇO...

José Geraldo Martinez

Senhor! Eu te peço, ajuda-me, por favor!
Sofro por este amor inconfesso,
por toda minha alma manifesto,
sem reciprocidade e calor...

Tenho o frio dos que amam sozinhos,
sem palavras, conforto e carinho...
De compreensão por amar tanto assim,
qualquer gesto!

Amo a pessoa errada e, nesta estrada,
onde caminham os perdidos...
Sou o próprio desencanto vivido,
na poeira de um triste abandono!

Senhor! Eu te peço, conforta-me em teus
braços!
É tudo tão incomum...
Sou tão cheio de pecados e,

amando assim errado junto a tantos, mais um!

Abranda-me a solidão,
o deserto no coração,
as lágrimas que derramo inutilmente...
E que culpa tem ela - é verdade! -
se me mata inconsciente?
Dá-me um outro olhar...
Onde ela não possa estar,
povoando meus pensamentos!
E que enxergue em outra que vale a pena,
renascer em mim tão puro sentimento...

E que se faça passado e
tudo em mim apagado...
Senhor! Eu te peço!

Pai, e que Tu tenhas me perdoado,
por eu ter mais que a mim amado,
neste amor réu confesso!

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EU TE SUPLICO

RITA LAVOYER

Filho! Para ti eu criei um rosário.
Nele, reza sempre um terço.
No amor, entendas, também há maldade.
Se não rezá-lo inteiro, pelo menos metade.

Filho! O teu frio também é tão Meu!
Procura auxílio na oração.
Ela é o caminho que conduz
Um homem a qualquer coração.

Ela(...) é a pessoa certa,
Errados estão os teus passos.
Andas desencantado e sofrido
Tornando teu amor deprimido.

Filho, nos Meus braços não cabes.
Há outros filhos que preciso abraçar.
Tua dor é a mais necessária,
Para todos, em Mim, acreditarem.

Não posso, filho ingrato!
Solidão não há por acaso.
Precisas dela para compreenderes
O valor de alguém ao teu lado.

Só tu podes ver o que queres
O olhar é igual para todos
O que trazes na tua visão
Nada mais é do que imaginação.

Mas, filho, não entendes ainda?
O que queres que apague
Não é fruto da minha criação.
Logo, para ela não tenho azorrague.

Filho! Eu te perdoarei
Se fizeres com o diabo um trato.
Consiga com ele uma desta pra Mim.
Aí eu os recebo pela porta dos fundos
Porque a da frente anda muito chinfrim.

Se a tua vida é sofrida
Calcule então a Minha,
Que para ter um filho comigo,
(Ainda que entrando pelos fundos,)
Ensino-o a pactuar com o meu maior inimigo.

Filho, a Mim pedes demais.
Esquece que existe mulher
E viva livre como a pompa da paz.

Ou então muda lá pro inferno,
Perde tua inocência,
Vira urubu!

Não Me perturbes mais!
Eu te suplico:

Para de resmungar
Senão, de penitência,
Te mando pra outro lugar!
Só para terminar com rima.

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EDUCAÇÃO 2011 - JORNAL FOLHA DA REGIÃO - ARAÇATUBA

2011-09-25T19:07:00.003-03:00

clique sobre a matéria para visualizá-la melhor.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros.

Pós graduada em Linguistica, Crítica literária e pós-graduanda em Psicopedagogia.

A FLOR DE BRONZE

2011-09-22T01:24:00.003-03:00

Ela se levantou, abriu a cortina do quarto e a luz do dia ofuscou-lhe os olhos. Da janela de vidro ela não podia enxergar o que se passava do lado de fora. A neve encobria tudo enquanto era inverno. Ela correu até a sala e avistou sobre a mesa de jantar um sino das antigas. Trazia um formato de flor com gotas na sua composição. Ela projetou nele vários tempos, tirando variados sons.

A menina o pegou apertando o na mão.Com o polegar ela o esfregava de vez em quando. Abriu a janela para sentir o ar fresco que trazia o cheiro de cio que os animais exalavam. Ela os via correndo pelo jardim. Esforçou uma subida na cadeira de balanço para alcançar o assento. Aconchegou ali o seu corpo sedutor. Era primavera e ela via a vida se fazendo lá fora. O vento que adentrava aquela sala balançava-lhe a saia, erguendo-a. Movimentava a cadeira de balanço para auxiliá-la na investida. A flor suou entre os seus dedos. Soou naqueles lábios um sorriso de satisfação que ela selou com o polegar.

O calor derretia o metal que compunha o punho daquela mulher, deixando gravado nela o cheiro fiduciário de azinhavre. O algodão esquentava-lhe o corpo. Prostrava-se de tempo em tempo entre as janelas abertas que não atraiam o vento que, escasso, findava-se por ocasião do ocaso. O suor ardeu o corpo daquela senhora. O que lhe corria na face, ela enxugava com o polegar, enquanto os outros dedos agarravam-se ao seu sino de flor. Soou o tombar do dia.

É época de ela colher os frutos do seu tempo. Forçou um movimento e, de leve, pode ouvir o vento. Passou-se o tempo, o vento. Não era mais sino havia estações. A flor não passou da sua mão. Estava sem o brilho antigo que a revestia. Tinha ferrugem. As gotas que compunham sua ornamentação caíram. O badalo consumiu-se no seu polegar. Ela pretendia fazê-la soar. Não houve som naquela flor.

A velha olhou o lado de fora e avistou o escuro. Nele reluzia uma neve branca. No meio dela uma margarida vermelha destoava daquela estação. Solitária, ela abriu a sua porta e saiu no tempo.O vento frio ardia-lhe a face. Os seus passos afundavam na neve. Na investida, deixou cair o que lhe restava da flor de bronze. Sem esperar o dia amanhecer e não cedendo nenhuma polegada, jogou-se para alcançar aquela primavera antecipada.

Autoria RITA LAVOYER

AO MOLHO PARDO

2011-09-15T20:20:00.003-03:00

Ele dava duro o dia todo. Era fuleiro, mas não fazia esforço para suar a sua pele parda e ensebada. O suor lhe era constante na marmita.
No final do turno, no trajeto de volta, sempre passava nas igrejas e sobre os seus altares amava as santas mais frias que encontrava.

Exausto, chegava em seu domicílio e deparava-se com ela estatuada à sua espera. Sem ciscar, dormia com as galinhas.
Estava cansado daquelas passadas, daquelas comidas, queria algo diferente, substancioso, que lhe despertasse o metabolismo. Um vínculo gastronômico. Não pestanejou: botou fogo onde morava para ver se a companheira queimava.

Ufff! Queimou!

Quando as chamas atingiram-na, fritando seus componentes, ele arrancou a pele dela aos pedaços. Estava crocante ao seu paladar. O sangue, ele o tomou todo, ainda borbulhando, deixando alguns coágulos se amontoarem nos cantos da sua boca do inferno.

Suado, ele despejou o seu caldo sobre as cinzas daquela queimada,vomitou a aliança, apagando todo o seu fogo, não deixando nenhum vestígio de pena.

PÁGINA DA FONTE DE IMAGENS: http://cronicasdaregina2.blogspot.com/2010_05_14_archive.html

autoria Rita Lavoyer

MÚSICA - CLASSE MÉDIA

2011-09-07T11:19:00.000-03:00

PARA REFLEXÃO:

SITUAÇÃO OU OPOSIÇÃO? EIS A QUESTÃO!

FÁCIL É FICAR EM CIMA DO MURO.

FÁBULAS DE LAVOYER

2011-09-02T15:02:00.006-03:00

A BORBOLETA E A JOANINHA

_ Venha comigo! - disse a mariposa.
_ Não! Vá você sozinha! – respondeu a lagarta.
_ Mas se você não for, ela também não vai?
_ Não! Ela diz que não é uma borboleta, é uma butterfly!

Ela não queria ser uma borboleta.
Apesar de sua estampa espetacular, diz a todos:
_ Eu sou uma butterfly!

Deixou de ser lagarta,
experimentou a metamorfose.
Como apressou o processo do tempo,
saiu mais cedo do casulo.
De uma perna ficou manca,
não conseguiu dar nenhum pulo.

Monta em uma lagarta
para se movimentar,
e depende da mariposa para se alimentar.
E ainda diz a todos:
_ Eu não sou uma borboleta, eu sou uma butterfly.

Certo dia o jardim foi encoberto de panapaná.
Fugiam as borboletas, aflitas, de um colecionador.
Não queriam ser alfinetadas em uma folha de isopor.

_ Vamos, borboleta! Bata as asas, aprenda a voar!
_ Esconda-se lagarta! – gritou a mariposa. –Esqueça essa borboleta. Quando ela descobrir que tem asas, aprenderá a voar, e deixará de se apoiar nesta condição de perneta.

Naquele jardim, todos os que tinham asas seguiram o panapaná.
Só ficou a borboleta que não sabia voar.

Vendo-se sozinha ali, não houve como,
com muito esforço, bateu asas para fugir.
Pôs sua beleza no mundo.
Apareceu o colecionador,
e na rede a borboleta caiu.

Quando ia ser alfinetada,viu uma joaninha voando e gritou:

_ Joaninha, ajude-me a fugir. Ele vai me alfinetar para sempre num isopor.
Eu não sou uma borboleta, eu sou uma butterfly!

_ Eu não posso fazer nada, butterfly! Eu não sou uma joaninha, eu sou uma ladybug.

Bye, bye! Bye,bye!

_ Então vá, sua joaninha fedorenta. Já não bastava o tal Esopo, La Fontaine e até Millôr esculhambou os bichos pondo em nós os defeitos dos homens.

Vai entender!?
Para nos aborrecer aparece agora essa tal de Lavoyer!

Ai, ai, ai!
Logo se vê que uma lady não ajuda a outra.
Enquanto a joaninha voava, a borboleta gritava:

_Colecionador atrasado, isopor nem se usa mais,

há caixas elegantes onde a minha beleza

pode ser exposta.

Pode às borboleta pôr um fim.

Mas jamais eliminará
a butterfly que há em mim.
Meleca!

RITA LAVOYER

PASSOS, OS MEUS.

2011-08-28T00:29:00.002-03:00

Não há mais o navio no porto,
porque o porto partiu para o deserto,
o único.
Não há mais os meus passos na areia,
porque o navio os esmagou.
O casco, o dele, pegou as minhas pegadas,
decalcou-as para torná-las as suas cicatrizes,
culpando-as, as minhas pegadas,
por ele ter me seguido.
O navio, ele não é meu!
O porto, ele não é meu!
O deserto, ele não é meu!
Os passos, os meus passos...
Não deixam mais pegadas na areia.
Ela partiu para o deserto,
o único,
a procura de porto seguro.
Partido, o navio fundeou em meus passos,
calçando o seu percurso,

o único sem partida.

Rita Lavoyer

Página da Fonte de Imagens: http://adamirtorres.blogs.sapo.pt/275882.html

AUTORES E EDITORAS

2011-08-26T09:11:00.002-03:00

O autor e as editoras

Não gosto de escrever muito. O leitor fica cansado, acaba pulando trechos e na maioria das vezes, desistindo da leitura.
Mas determinados assuntos devem ser mostrados com detalhes, pena de ficarem incompletos ou sem essência. Um deles, discutido por todos nós que escrevemos, é a dificuldade de publicar um livro com selo famoso ou mesmo razoável.
É bom que se diga logo no princípio que qualquer editora é uma empresa. Empresas visam lucro, nenhuma quer ir para o vermelho. Que fazem elas? Principalmente, editam autores consagrados, numa repetição por vezes monótona. A maioria dos seus avaliadores já está preparada para recusar trabalhos de autores novos. Um dos quesitos que eles respondem, obrigatoriamente, é se o trabalho é comercial, se vende com facilidade.
O avaliador literário não está preparado para este exame. Ele conhece os bons e os maus trabalhos. Mas não conhece mercado, e estão sujeitos a repetidos erros. Mesmo razoáveis textos podem vender muito, e é fácil acontecer isto. Dependendo do assunto, se for matéria popular ou da moda, o sucesso é quase certo. Vende mesmo. Neste campo encontram-se os livros de auto-ajuda, moda, escândalos e trabalhos por celebridades, tenham ou não valor real.
A indústria do livro também comete o crime de enriquecer usando a famosa fórmula pronta. Geralmente são norte-americanas, que espalham Best Sellers pelo mundo todo, de autores inexpressivos e assuntos até mesmo idiotas, mas com o conteúdo que muitos leitores gostam: amor, sexo e poder.
Do outro lado, os escritores. A maioria é deficiente mesmo, não há como negar, basta ler nos diversos sites para notar a fraqueza deles. Ou pretende agradar, com rapapés ridículos, ou querem aparecer escrevendo de modo difícil, gongórico. Este tempo já passou há alguns séculos, mas existe uma fervorosa insistência. Uma das características é o trecho longo, mas que não diz nada. Estão excluídos das publicações, sem dúvida. Estou referindo-me aos prosadores. Poetas, lidos com cuidado, em vinte deles salva-se um ou dois. Não é sem sentido que as grandes editoras não aceitam poesias para avaliar.
Quem paga caro por tudo isto é o autor de talento, e existem muitos que têm esta qualidade. Mas são renegados pelas medrosas e covardes editoras.
Uma coisa é certa. Com o advento da web, as famosas grandes podem ter sua espinha dorsal quebrada a qualquer tempo. Vão cerrar suas portas.
Não faltam idéias novas, partidas de recentes tendências e homens que sabem manobrar bem melhor com este tipo de empreendimento do que aos atuais editores. Um exemplo foi a impossibilidade de a Civilização Brasileira continuar editando.
Era a maior e mais conceituada editora brasileira. Hoje faz parte de um grupo forte, e não tem mais vida própria.
Há novas idéias no mercado editorial. Não de empreendedores que atuam na atualidade, mas de pessoas bem mais inteligentes.
Muitos perguntarão como sei disto tudo. É fácil. Sou um dos colunistas do Vote Brasil, http://www.votebrasil.com ,um nome no site político brasileiro, ganhador de dois prêmios Ibest, o maior da internet brasileira.
Não há muitos segredos para um colunista político, na vida pública.

Autor - Jorge Sader Filho

www.aduraregradojogo24x7.blogspot.com

POALTAM

2011-08-24T23:44:00.003-03:00

Quem não poetar não sabe o que é.
Bem fazem os meus amigos que,
na lida de suas penas
desempoeiram almas, abstrando-as.
Na concretude da dor
do grafite no papel,
ou dos dedos no teclado,
simplesmente compõem aglutinações.
Dos poetas, a alma!
Das almas, o poeta!
Poaltam, elevando-nos.
Basta?
Observam o escuro, enxergam nele.
A alma do poeta vê ao longe
aproximando tempo e luz,
velocidade e espaço.
Se falta-me o corpo para alma
O poeta incorpora-me veluz.
Se falta-me alma para o corpo
no tepaço, o poeta alma-me.
Sem distinção ou preconceito,
palavra-me.
Pra que mais,
se tenho tantos amigos iguais!?
Constroem prosas porque têm corpos.
Concretizam poesias porque têm almas.
Ah! Nas suas poéticas emergem o indizível
tornando-o diverso.
Trago na vida os meus amigos de versos,
que sabem da lida melhor que ninguém
a importância que o poeta tem
no pulso que lavra,
e que chora, sem pena,
a dor de não poder poetar.
Dê-lhes passagem, humanidade toda,
porque os meus amigos precisam
produzir vidas.

RITA LAVOYER

PÁGINA DA FONTE DE IMAGENS: http://havidaemmarta.blogspot.com/2010/11/ha-palavras-que-nos-beijam.html

CANALHAGE

2011-08-20T23:27:00.001-03:00

Bicho de Sete Cabeças - Zeca Baleiro
Não demorou e as críticas começaram a surgir naquele relacionamento monótono e fraternal.
_ Não te vejo fazendo nada!
O tom arrancado do final do esôfago não era dos melhores.
_ Nunca viu, não seria agora que veria.
Num tom brando, quase não sendo ouvida, ela lhe respondeu e continuou a remendar o que já estava descosido.
Bancateavam-se *
As desconfianças aumentavam porque ele nunca mais a viu fazendo coisas, uma que fosse.
Pesquisou, pechinchou, instalou câmeras e contratou agentes. Agem perfeitamente onde e quando.
Desconfiada, desconfiado, desconfiaram-se. Agiram.
Ao seu modo, praticou a canalhage.

Rita Lavoyer - membro cia dos blogueiros

* ver texto anterior

AMIGO AMOR

2011-08-19T17:58:00.002-03:00

Ah, amigo Amor, eu não te agradeço por nada.
Melhor seria se tivesses partido
Antes de despertares a minha libido
Por quem fui , de súbito, abordada.

Ah, meu Amor, passaste a Paixão tão lasciva
Correste minhas veias em pólvora
Deixando rastros que queimam, ainda agora
Afrontaste teu projétil na glândula da minha ogiva.

Se puxarmos o elo tudo explode
Te cravarão, Amor, os meus estilhaços
Rompendo-te em fragmentos para uma ode.

Ela te louvará, amigo, pelos espaços
Das quadras que regenera e acode
Versarei com a inimiga Paixão o lirismo dos teus traços.

Rita Lavoyer

PÁGINA DA FONTE DE IMAGENS: http://obviousmag.org/archives/2007/12/uma_entrevista.html

SEM AVISAR

2011-08-15T09:59:00.005-03:00

imagem da inernet

Sem avisar, eu fui à sua casa.
O portão eu o empurrei.
Entrei sem avisar que chegava à sua casa.
As portas e as janelas estavam trancadas. Todas.
Aonde foi?
A tarde estava mais escura
do que aquelas tardes em que estava.
Sem avisar, eu fui à sua casa levar-lhe presente,
flores e um doce.
Retornaria certamente.
Sem avisar,

eu os deixei sobre a mesa da varanda,
e saí sem olhar para trás.
Não me chamou!
Ainda não é primavera, mas chegará.
No trajeto eu senti que,
realmente, faltava algo lá.
O sol se foi de verdade e
voltou de verdade novamente.
Sem avisar, eu retornei à sua casa.
As formigas e outras espécies

bancateavam-se num presente.
Tudo porque, ontem, não me avisou que partiria de verdade.
Psiu!
Não avisarei a ninguém que eu chorei.
A primavera não chega sem avisar.
Chega simplesmente.

Rita Lavoyer

Um leitor perguntou-me o que é bancatear - sem aspas mesmo.

Resposta: Fazer um banquete às minhas custas: banqueteavam-se sem bancar. Nem as formigas avisam.

QUERO SER UM PAI COMO O SENHOR

2011-08-11T22:18:00.002-03:00

Não apenas hoje, mas todos os dias eu me lembro do senhor, porque tudo o que tenho traz a sua imagem.

Pai, revirando o baú da minha história, nos vi naquele balanço que o senhor insistia em se encaixar, querendo me segurar em seu colo. Pai, ali só cabia uma criança e o senhor dizia que ela era você. O senhor se lembra de quando eu era o seu pai? Eu vestia a sua roupa e escovava os seus dentes?

Seu garotão! É isso que o senhor ainda é. Um meninão que sempre me fez gente grande. Sempre fui franzino, pai, mas o senhor me achava o máximo. Ah, fala sério, sabia que eu não levava jeito para o futebol, mas o senhor torcia desvairadamente quando eu apenas corria atrás da bola.

O senhor se lembra das minhas notas vermelhas? E me dizia sempre que melhoraria se eu me esforçasse. Estudava sempre a matemática comigo. O senhor me dizia ser o melhor nessa disciplina. A mamãe te olhava com rabo de olho desmentindo-o. Eu sei que o senhor é o melhor na matemática. Consegue multiplicar paciência, amor e me dobrou as esperanças. O senhor também é cientista, mágico, profeta. Conseguiu comigo o que até Deus duvidava. Pai, o senhor soube ser o Deus, ainda é e será sempre o meu herói.

Que coisa mais linda vendo-o abraçado à mamãe. Que casal vocês formam. Um bom pai se completa com uma boa mãe e vice-versa. E eu tenho que pedir mais o quê? Vivo em porto seguro, me ensinaram o caminho da religião, do respeito ao próximo e a mim mesmo.

Vi e passei por momentos difíceis, mas nunca me deixou desanimar. Pai, o senhor esteve presente no meu passado e estará no meu futuro. O senhor é o meu presente. Eu o ganhei logo que me desembalaram na maternidade.

Que pena, pai, poucos conseguirem ter um pai como eu tenho.

Pai, quando eu for pai, quero ser o pai que o senhor é. E quando o meu filho me olhar, que veja em mim a sua figura de homem de respeito.

Não vou amá-lo, presenteá-lo e agradecê-lo somente nos dias dos pais. Eu sou o seu filho todos os dias; o senhor, o meu pai eternamente.

Hum... é um lírico masculino. Estou com febre

Rita Lavoyer

UMA CANÇÃO PARA DIONE

2011-08-05T22:15:00.005-03:00

Uma homenagem ao personagem Gilvan, da novela Insensato Coração.
Que o episódio sirva de alerta às autoridades.
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Texto publicado no Jornal Folha da Região em 04/2010

Na certidão: Dione Francisco.

Dione era calmo; seu semblante, angelical. De seus olhos amendoados podia-se extrair brilhos multifacetários, e ele os multiplicava em suas doações, para enfeitar ainda mais os traços finais de sua cútis de porcelana.

Os lábios de Dione tinham contornos delicados e a cor de carmim exalava uma saúde inspiradora de onde fluía sorriso farto.
Os cabelos cacheados escondiam-lhe os ombros. A malha grudada na silhueta, mostrava peculiaridades expostas num corpo de mito. Assim a natureza o fez, assim a natureza o queria.

O Dione se fazia amigo dos colegas com uma força exagerada de se sentir igual. Dione era igual aos demais “diones”, embora os seus semelhantes o diferenciassem.
Em riste um, outro e tantos mais, foram os dedos que apontavam-no em julgamentos depreciativos.
Oh, Dione! Meigo Dione!

O tempo encurtava-se e as horas prometidas aproximavam-se. Seus passos delicados, outrora firmes, flutuaram sobre os ponteiros que marcavam o momento da dança no compasso das ameaças. Sem um par, Dione dançava no palco marcado com vara de giz.

Com a sua física indefesa, provou trocas de energias, perdendo de vez as suas partículas elementares. Castraram sua biologia, subtraíram-lhe sua igualdade.
Rasparam-lhe os cabelos, deram cabo àquele sorriso de paz. Os seus olhos injetados de sonhos foram chutados, fecharam-se diante de tanta impiedade.

Suas folhas voaram com o desespero do vento, levando, manchada, a sua história mal escrita ao tempo. O semblante daquele que um dia foi, é, agora, deformação. Do seu nu estendido no chão, uma geografia desfigurada escorria entre os vegetais daquele meio natural de relações.
Faixaram-no Jhonny. “Johnny Francis.”

Oh, Dione! Como eu o vejo, agora, nesse chão pisado e cuspido por “homens de fibra”?
Cadê você, meu amigo? A sua casa, o seu sobrenome, a sua identidade cadê?

Que vontade de abraçá-lo e protegê-lo, mas cadê você, meu irmão, nesses pedaços de corpo que eu vejo?

Ouça a minha canção, meu filho querido! Que eu cantarei a tantos como você. É um pouquinho do que posso fazer. Quero cantá-los.

Ah! Esqueço-me, sempre, que eu não sei cantar... Sempre mesmo!

A minha voz não é bela, o meu som não tem ritmo, mas eu quero tanto uma canção para você, meu esposo!
Vá, meu amante, ouvir a canção que palpitou no seu peito, e arregaçou as mangas do seu verbo de vida.
Vá, no balanço da alma, exalar o seu perfume sem mais e nem menos.

Vá, meu pai amado, celebrar o bailado da sua pureza. Da natureza foi parte integrante, mas quantos amantes não o conheceram no amor.

Oh, criatura perfeita! Em quantas canções ainda tem que gritar? Lá, no seu encalço, pregaram um decalque e prometeram arrancá-lo com a justiça das mãos.

Quem sabe no palco de Apolo um anjo lhe cante uma música. Porque na do homem, você dançou Johnny. Você dançou!

Onde estiver aprenda: antes de ir à guerra cante uma canção em louvor ao seu deus. Já sinto, companheiro! Já sinto, que no oráculo ouvirá melodias de amor.

Vá até ele, um deus o espera para brincarem juntos com um disco cuja canção não desfigure o seu semblante de gente.
Ouça canções, querido! Ouça canções.

Perdoe-me, Dione! Perdoe-me, mas eu não sei cantar.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros

A HISTÓRIA DO GRANDE HOMEM

2011-08-04T10:15:00.002-03:00

Imgem da internet- lagrimasdaalma.blogger.com.br

A história que eu vou contar,
faz calar na garganta as palavras.
Busco no coração
palavras cheias de amor
para falar de um Homem
que nasceu para viver nesta Terra.
Um italiano, velho de guerra,
fugiu puxando pelo braço
a mulher que trazia no seu ventre
aquele que é o meu Avô.
Eu conto esta história
do jeito que ele contou:

Oh, Terra mãe!
Que faz brotar verde esperança,
alimenta qualquer criança
que à luz ainda não veio.
Se faz inteira, inteira esteio.
É fogo, é água, é ar.
É para o homem o seio.

E ele veio! E ele veio!
Na primavera de flores,
mulher-terra dava à luz
nos bastidores do céu.
Carro de boi tocou,
Foi doutor na enxada
e muito verde ele salvou.
Foi lavrador.
Do que plantou colheu.
Colheu frutos do amor.

E nesta Terra
de gente de toda a vida,
muitas foram paridas
entre os verdes que de suas
mãos brotaram.
Foi lavrador.
Do que plantou colheu
e os seus frutos o amaram.

De seu canto, em qualquer canto,
ele é o menestrel.
Soube receber da Terra
todo seu leite e mel.

Quando me chamava eu ia sempre,
chamando-me ainda vou.
Se faço canção pra ele
Regozijo-me com a voz do meu Avô.
No meu medo de criança
Ele acendia a luz
E a luz do brilho dele
No meu mundo eu sempre pus.

Os seus dentes que não tinha
iluminava o meu sorriso,
a alegria que me deu
ainda é tudo o que preciso.
Os cabelos de brilhante
caindo-lhe sobre a testa
são as jóias de um Homem
que aparou tantas arestas.

Hoje a Terra abraça feliz,
dentro do seu ventre,
O meu querido Avô.
Um velho Homem
que só levou o que colheu:
Tudo o que a Terra precisa
para lhe matar a fome.
Ela brotou uma criança
e recebeu um grande Homem.

Você, meu grande Avô,
que nos foi tão grande pai,
aos meus irmãos e a mim,
os versos que escrevo
são apenas um agrado.
Pois bem sabemos nós
que a sua história não tem fim.

Um beijo DINHO!

O NOME DELE É VITÓRIO.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros

PROCURANDO ARAÇATUBENSE ATRAVÉS DO MEU BLOG

2011-08-03T13:30:00.001-03:00

Gilberto Ohoishi disse...
Bom dia, estou a procura de dois amigos de Araçatuba, que não vejo a muito tempo e que perdi o contato.
Satiko kubo ou Okubo e seu esposo Ticão (caminhoneiro na época 1990).
Se alguém tiver alguma notícia ou contato, favor enviar para gilberto_ohoishi@ig.com.br Obrigado.

3 de março de 2011 12:14

DIA DO ESCRITOR

2011-07-21T22:41:00.003-03:00

Imagem da Cia dos blogueiros Araçatuba
www.ciadosblogueiros.blogspot.com

No dia 25 de julho comemora-se o dia do escritor. Em Araçatuba, existe a Cia dos blogueiros, da qual faço parte.

Depois da minha inscrição na Cia, o número de visitas no meu blog cresceu consideravelmente. Por curiosidade, fiz um levantamento para saber mais ou menos o número de visitas que o meu blog tinha por mês.

No dia 22/03 o marcador apresentava 9943; em 02/05 ,11.722; 14.540 em 20/06 e até agora ,21/07, 15.632 visitas. Sei que esse número não é significativo para escritores renomados, mas para mim é.

Conheço os leitores fiéis. Uns leem o que publico e me mandam e-mails, não comentam no blog. Outros comentam e mandam e-mail também. Isso é muito gostoso. Mas pelo marcador de visitas, devo ter muitos leitores por ai, se não, investigadores. Kkkkkkkkk

Tento deixar o meu blog com a minha cara, se bem que nem sempre eu consigo. Quando eu volto lá trás e leio alguns textos publicados arrependo-me. Penso por que eu não escrevi isso ou aquilo que queria dizer, ia passar, cair no esquecimento. Mas xingar não é legal, escrever xingamento pior ainda. Ah, deixa pra lá. São textos passados.

Já me envolvi em situação bastante embaraçosa com alguns leitores. Um deles fez um comentário sobre o meu texto, bem simpático e comovente, mas um outro leitor veio desmerecê-lo, ofendendo-o moralmente. O conflito saiu do blog e passou para os bastidores, e-mails corriam e eu tentando explicar que não tinha visto a publicação do ofensor, porque no meu blog o comentário é livre, não requer minha autorização. O episódio foi encerrado com ofensa a minha pessoal no blog. Deixei, pois todos achavam-se nos seus direitos de defesa.

No meu blog há “trieto” . Um dos poetas eu sequer conhecia. Foi-me apresentado virtualmente por Hamilton Brito, que tentou me desafiar. Aceitei. Quem me visita já deve ter lido os trabalhos com José Geraldo Martinez, José Hamilton Brito e eu. Travamos desafios que me ajudaram a crescer na escrita e na criatividade. É sempre bom lembrarmos que poeta só tem alma, e para aí. Obrigada aos dois.

Quero continuar com o meu blog, publicando o que eu escrevo. Sendo ou não considerada escritora pela crítica sou, sem sombra de dúvida, uma blogueira.

Administro dois blogs
WWW.ritalavoyer.blogspot.com
WWW.bullyingaracatuba.blogspot.com

Aos escritores e aos que apenas escrevem , como eu, boa comemoração. E um grande abraço blogal desta blogueira.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros.

O QUE É ISSO, COMPANHEIRA?

2011-07-14T14:38:00.004-03:00

IMAGEM DA INTERNET

Como sempre acontecia no seu dia a dia, aquele dia não foi diferente. Aconteceu de novo, logo pela manhã, mas daquela vez ele veio batendo as asas. Cantou tristemente no parapeito da janela da sua sala de estar. Estava o homem a ler o seu jornal.

_ Bom dia! - Disse-lhe ele com ar contente, apesar de ter mostrado tristeza no seu canto.

_ O que é que tem de bom? - Respondeu-lhe o homem com a amargura das notícias que já o consumiam tão cedo.

_ O que é que tem de bom? Tem que hoje eu estou voando.

_ Já não voava antes?

_ Não! Antes eu apenas pulava, mas não conseguia alcançar a altura que atingi hoje.

_ Se ficou contente com isso, por que é que cantou com tanta tristeza?

_ Por que eu cantei? Eu não canto! Não sei cantar. Nunca cantei.

_ Como não? Chegou aqui cantando...

_ Eu cheguei aqui? Como que eu cheguei aqui? Está maluco? Eu nunca saí daqui homem! Como posso ter chegado?

Olhou o bichinho por sobre os seus óculos, engoliu tão seco que um nó apertava-lhe a garganta. Fechou o jornal. Dobrou-o, e sem piedade deu-lhe um golpe impiedoso no lado, atingindo a asa esquerda. Com uma das partes depenada, a coisinha refletia um ar jazido no canto onde fora parar.

_ Humm! Jornal dobrado dói - murmurou a triste ave querendo suplicar um último olhar do seu malfeitor – Ainda mais nas minhas costelas.

_ Não bati nas costelas. Bati na asa.

_ Que asa? Nunca tive asa! Acho que me quebrou as costelas, seu desgraçado!

_ Que costelas?- Perguntou-lhe. - Desde quando cobra tem costelas?

_ Que cobra? Nunca fui cobra.

_ Foi sim, seu papagaio!

_ Que papagaio, seu porco! Nunca fui um papagaio. Sempre fui um periquito.

Diante dessa afirmação, o homem levantou-se da poltrona e com um salto destemido esmagou o pobre animal pisando-lhe o pescoço. Face às revelações que sempre o assombravam, nada mais lhe restava a fazer senão, jogar a sua companheira no lixo.

Deixou o jornal, botou a sua camisa do timão e foi ao estádio juntar-se COM a torcida organizada.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros

POETA E POESIA

2011-07-08T22:39:00.002-03:00

imagem da internet

POETA E POESIA

José Geraldo Martinez

Poesia, debruça sobre mim
na suave voz dos lábios dela.
E dos teus versos, enfim,
naqueles lábios de carmim...
Mostra-me de tua beleza toda aquarela!

Faze-me neste momento menino!
Apenas a escutar as tuas rimas...
Para quando partires, eu chorar meu desatino,
como a chorar a perda de minha menina.

Será que tu voltas amanhã
na voz de minha doce poetisa
ou mandas apenas recado em minha solitude,
trazidos na mansa brisa?

Poesia, nesta hora torno-me poeta!
Quando a saudade minha alma infesta,
com noite de toda amplidão...

Poesia, nesta hora sou pranto boêmio
que infesta...
O peito tão frio que me resta,
escorrendo por suas mãos!

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POESIA DO POETA

RITA LAVOYER

Poeta, cumpre o teu destino!
Concretiza-me na figuração da tua linguagem
Ainda que trema com a pena na mão
Vista-me como prover a tua roupagem:
Abstrato da minha emoção.

Poeta, ainda que velha no teu alcance criança
Renova-me a cada dia
Na fênix da tua esperança, e
Acalenta o meu renascer em cada cinza fria.

Poeta, o amanhã está na obra
Que desejas construída.
Meu alicerce é a tua base,
Esteja nela fechada ou aberta a ferida.

Poeta, nesta hora sou utopia:
Fruto da tua luz.
Quanto mais no teu peito a dor se alastra,
Muito mais da beleza faço jus.

Mata e vive por mim todo dia.
Sou teu estro, meu astro,
Nomeia-me “Tua Poesia”.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros

DUAS COMIDAS MAL FEITAS

2011-07-03T15:02:00.005-03:00

Matéria do Jornal Folha da Região de 03/07/2011

DISPUTA

Achavam-se felizes, mas quando davam para agressão o "pau" quebrava mesmo. As ofensas choviam e não tinha mãe que saísse limpa na história.
Foi sempre assim, desde que se casaram.

_ Você não cozinha como a minha mãe.

E ela aguentava calada para a comida poder passar-lhe pela garganta.
Quando começavam a discutir, o assunto da comida estava sempre no meio. Durante uma das refeições, ele soltou a famosa :

_ Você não cozinha como a minha mãe!

_ Não por isso, querido! Peça à sua mãe que venha até a nossa casa que eu a ensinarei a cozinhar, isso se ela, ainda, tiver condições de aprender alguma coisa. Assim, passaremos a cozinhar do mesmo jeito e nas duas casas sentirá o mesmo sabor.

Irritado com a ironia, o marido armou-se com a faca de mesa e desferiu um golpe mortal no pescoço da mulher. O sangue jorrou sobre a salada de tomates, única mistura sobre a mesa, tornou-se brilhoso sobre o opaco da panela de arroz e enrubesceu o chão.

Ágil em sua ação, o homem misturou o feijão com o arroz e com essa massa tampou a cavidade do pescoço da mulher, tentando estancar-lhe o sangue, mas deixou-a morta no chão. Em poucos minutos os mosquitos começaram a chegar.

O homem correu para a casa da mãe. Cheio de êxtase, matou a velha com o seu amor. Como não viu sangue, correu, foi até a cozinha, apanhou um tomate e esfacelou-o na cara da morta. Ligou para o restaurante, pediu uma marmita, sentou-se no sofá, ligou a TV. Acendeu um cigarro e pôs-se a esperar seu almoço.

DESPONTE

_ Todo homem tem um sabor, venha provar de mim para descobrir qual é o seu gosto – disse o cozinheiro ao seu prato principal.

_ Mas a dor dos meus dissabores parece não ter fim – retrucou a comida.

O cozinheiro fez com que o seu prato principal olhasse ao seu redor, a fim de que se reconhecesse com os objetos ali contidos: fogão, refrigerador, panelas, pratos e talheres. A comida girou em torno de si mesma, ficou zonza e caiu.

Antes que ela acordasse o cozinheiro despiu-a, arrumou-a delicadamente em uma mesa central sobre a qual luzia uma linda toalha de linho. Lambeu-lhe delicadamente o pescoço e, ao primeiro toque dos seus lábios aos lábios dela, sentiu-os ressecados.

_ Devo umidecê-la, amada minha, com os dotes de cujo pote você só faz crescer.

Assim o fez.

Acordada a amada, a comida alimentada, esta, então, o possuiu. Com o seu dote, secou-lhe o pote. Afastou o seu rosto do peito dele e perguntou:

_ O que diz dos meus sabores?

Mas ele, exausto, adormecia. Ela levantou-se, fez uso dos objetos à sua volta. Preparou um suculento caldo.

“Ninguém, tendo-me como prato principal, degusta-me sem dizer dos meus sabores” - ruminava.

A mulher pegou o caldo, ainda fumegante, e o despejou sobre as intimidades do cozinheiro.

Os gritos do homem, sumindo no ar, fizeram arrepiar os pratos e talheres, mas não houve tempo de alcançar o refrigerador. Cozido que estava, cortou-o e o colocou na marmita. Alguém esperava o almoço.

RITA LAVOYER é membro da Cia dos blogueiros

SHIN GRI LIM

2011-06-28T09:43:00.003-03:00

Shin Gri Lim é uma menina dócil.

Meiguice à flor da pele.
Shin Gri Lim tem um hobby: cuidar de grilos.

Entre todos os grilos que ela tem, o seu preferido é o Grilim.

Então é primavera.

É campo, é relva, é flor, é fervo.

Saiu a bela Shin Gri Lim para passear com o seu Grilim.

Estava quente. Grilim quis refrescar-se.

Shin Gri Lim deixou-o livre.

Sentou-se no chão, debaixo de uma árvore.
O vento batia em Grilim. Grilim gostava, a Shin também.

Rastejava sobre a relva a cobra faminta.

Grilim friccionou suas asas.
O campo minou, havia fumaça, a flor explodiu.

Grilim pulava. Grilim pulou.

Putzgrilo! Cri cri... cri cri...

Shin assina, agora, apenas Shin.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros

i migliori anni della nostra vita - Renato Zero & Momix

2011-06-24T15:14:00.002-03:00

A 5ª ESTAÇÃO

2011-06-22T10:15:00.003-03:00

imagem da internet

Exausta, ela desceu as escadarias externas da construção para ganhar os trilhos que passavam sob ela. Tinha que ser rápida, porém cautelosa, pois os degraus deixavam-se esfarelar pelo tempo. Quando chegou lá em baixo, as águas banhavam os seus tornozelos e o calor foi abandonando o seu corpo. Apertava aquele futuro bilhete em uma de suas mãos. Deixá-lo cair colocaria tudo a perder.

Conseguiu, a muito custo, aquele bilhete para chegar à 5ª estação. Com os seus pés sob a água, ela corria sobre os trilhos submersos. Tinha que chegar na 1ª estação, o ponto de partida. A espera pelo trem a fez conseguir o seu feito: esfarelar o carvão a ponto de pó. Chegou.
Na subida, depositou em uma ampulheta o pó conquistado.

O maquinista sorriu-lhe. _ Parabéns, dessa vez você conseguiu! - Fechou a ampulheta e posicionou-a para contagem do tempo. Somente ela, um minúsculo corpo frágil naquele vagão.

Na 2ª houve parada e adentrou alguém usando máscara, atravessando as estruturas sem que a porta lhe fosse aberta. Sentou-se na frente da menina. Ele tentava fixar o seu corpo no assento. Ela o observava serena tentando decifrar aquele corpo transparente.

Outra parada e nesta o bilhete ainda não estava totalmente esfarelado a ponto de ser aceito. O trem partiu, deixando com as mãos estendidas o velho que pretendia seguir. A menina pôde ver aquele do lado de fora retornando para onde, de fato, deveria ter começado.

Na 4ª, mais uma parada. Ela observava ansiosa a sua ampulheta derramando o pó daquele carvão conseguido com tanto suor, temendo que ela caísse pondo todo o seu roteiro a perder, desejando chegar logo ao seu destino, a 5ª estação.

Outra passageira entrou, mas pela porta de saída sem depositar o seu pó. Para ela também não havia ampulheta. O maquinista acionou o som e o trem seguiu com a porta detrás aberta. Eram três passageiros em um único vagão. A menina passeou o seu olhar na valise cor de terra que aquela passageira carregava. A velocidade do trem trazia para dentro do vagão as águas do lado de fora.

_ Senhora, está molhando a sua valise, talvez devesse erguê-la. Senhor, Senhor! Esqueceu-se de fechar a porta de trás!

Ela gritava, mas sua voz parecia muda dentro daquele vagão tão vazio de três componentes.
Aquela de olhar austero, cabelos curtos, repartido do lado, mas de voz suave, doce e concreta perguntou-lhe:

_ Onde pretendes chegar?

_ Na 5ª estação, senhora. Demorei muito para conseguir o meu bilhete. Preciso chegar lá antes que o pó da minha ampulheta termine de descer. Queria mesmo poder segurá-la nas minhas mãos, para ter a certeza de que o meu tempo não irá se perder.

_ Ela está segura ali, está bem fixada. Não me parecer que irá cair.

_ Esforcei-me para poder matar a minha saudade... Há muito ela me espera, mas eu não conseguia conquistar o bilhete, porque eu era muito pequena e as tarefas que me eram atribuídas eram pesadas demais e eu não conseguia realizá-las completamente para ganhar a minha liberdade e chegar até lá, o nosso ponto final. Uma vez eu consegui realizar uma tarefa e ganhei um carvão bem pequeno. Corri até a 1ª, mas o pó não era suficiente para me levar até a 5ª. Por isso, eu retornei. Agora eu consegui. Vou poder abraçá-la. Tenho certeza de que ela me espera e quer me abraçar também. Quando partiu não pode levar-me.

_ Está faltando pouco e nós não teremos mais nenhuma parada.

_ No meio do caminho pode haver barreiras. – Interferiu aquele de máscara.

_ O senhor pretende descer na metade do caminho? – Perguntou-lhe a menina.

Não houve resposta. A água já tomava conta de quase todo o vagão e o trem foi diminuindo a sua velocidade.

Os olhos da menina fixaram-se na valise da passageira que deixava escorrer a sua cor de terra, barreando a água que quase lhes encobria os corpos.

O trem parou antes do previsto. A porta da frente se abriu. A passageira desceu batendo a sua mão na ampulheta da menina, derrubando-a. Aquele marcador do tempo foi levado pelo fluxo da água agitada que entrava pela porta traseira, desaparecendo dentro de um redemoinho.

A passageira desapareceu na água, levando o olhar daquela menina dentro da sua valise.

O maquinista fechou as portas e acionou o som. O mascarado seguiu sozinho no vagão.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros.

O BARULHO DA CHUVA

2011-06-17T19:02:00.002-03:00

imagem : icecrystal0.blogspot.com

Fechei os meus esquecidos olhos
Para ver o barulho da chuva
Escorrendo pelo conduto
Até encontrar-se com o meu tímpano.

Os pingos, batendo em cada parede,
Borbulhavam estridentes
Umas bolhas explosivas.

Eles compõem uma cadência
Fervescente na terra.
É a chuva chorando
E eu vendo-a desaguar.

Em cada vão do complicado caminho,
Vejo lamas enceradas encobrirem
Samambaias que brotaram
Sobre o fertilizante que deixei cair
Do xaxim, quando eu quis adubá-las
No alto da minha sinagoga.
O xaxim morre anafilático, em conta-gotas.

Furou-me as mãos suas fibras secas.
Lavei o meu sangue na água que escorria sobre a lama.
A vegetação bicolor foi, aos poucos,
Revelando a sua cor original.

A chuva cessou e com ela o barulho.
Não havendo mais nada a ver,
Abri os meus olhos e adormeci
Em um sáculo qualquer daquele caminho perdido.

Não querendo acordar, morri asfixiada
Pelas plantas que brotaram em minha saliva.
Vou deixar o meu corpo ali
Para ser consumido pelas águas
Que gerarão novas espécies.

Querendo um martelo penetrar-me a trompa
E viver até a morte,
Lute com a bigorna, a fim de encontrar a saída
Do meu labirinto ou...
Para sempre nego-lhe o estribo
Do que escrevo, mas não digo

RITA LAVOYER

Membro da Cia dos Blogueiros

"Vivendo em Araçatuba" (Homenagem à cidade)Composição: Daniel Freitas

2011-06-07T10:01:00.001-03:00

UMA HISTÓRIA COM NOME DE SAUDADE

2011-06-05T21:30:00.003-03:00

Era uma vez quando o meu avô contava histórias, mas na primeira e na segunda vez eu não estava. Na terceira e na quarta ela contou aquela que era uma vez e eu ouvi. Tinha um tal de sei lá o quê. Uma coisa estranha, duas ou três, sei lá. É que eu não entendi direito a da terceira, mas mais ou menos me lembro da quarta.

Ele contava que o pai dele quando contava, naquela época era só na lamparina, aquelas que eram uma vez, ele contava duas a duas, mas eram só duas de cada vez. Dizia que a contação varava a madrugada. A vizinhança era toda freguesa daquelas histórias de era uma vez. Eram muitas vezes a mesma história de era uma vez.

A cada vez que ele, o meu avô, contava aquelas histórias que o pai dele contava eu me encantava um pouco mais, porque já não eram mais a terceira e nem a quarta, mais já era pra mais de um bocado de vez. A cada vez era uma coisa nova que eu ouvia, mas era sempre a mesma história, aquela que era uma vez mas que eu ouvi só da terceira e da quarta e pra mais de um bocado de vez.

Olha, ele fez muito bem o que ele fez. Contou várias vezes aquela história de era uma vez sem errar nenhuma vez. Era tão real o que ele contava, apesar de ser sempre tudo igual, que de dentro de casa, onde ele contava a história, parecia que eu estava lá no quintal.

O lobisomem, bem, tinha um homem que quando o pai dele contava, o avô da minha mãe, que aquele homem não acreditava em lobisomem, mas quando ele contou, o biso, quando ele contou até três, porque no um e no dois o homem estava conversando e não ouviu a contação, correram.

O homem que não acreditava em lobisomem, ficou. De que jeito eu não sei, porque sempre que o meu avô ia contar essa parte ele tinha que pular. Eu queria saber o porquê.

Uma vez quando ele ia contar aquela história de era uma vez, eu perguntei a ele porque ele pulava a parte que conta o jeito que o homem que não acreditava em lobisomem ficou. Ele falou que era uma história real e que lobisomem, bicho-papão e lobo mau não eram coisas para crianças, porque esses bichos fazem muito mal. Eles ficam sempre lá no quintal querendo pegar criancinhas. Meu avô era muito verdadeiro, eu acreditava nele.

Era tudo tão real que até hoje eu acredito que tem coisas feias lá no quintal. Por isso, eu não conto essas histórias e não deixo os meus filhos irem lá fora dependendo da hora. Vai que lá tem lobo mau! Mas eu já falei pra eles, “tipo assim” ... em forma de histórias. Mas eu sou melhor que o meu avô e o avô da minha mãe, porque quando eu conto não sou daqueles que cada conto aumenta um ponto. Eu conto e pronto. Ponto final. Não tem nem mais nem menos e mando logo dormir e é só uma vez.

Ai se não escovam os dentes! Eu aviso, dentro da boca tem muitos bichos. Têm que lavar a boca antes de irem dormir. Criançada de hoje tem uma boca suja! Usam isso, usam aquilo e estão sempre impuras, as bocas. Quando vão dormir estão sempre com medo. Já avisei pra ficarem atentos com o mundo de fora. Por dentro está seguro, tem grades, tem alarmes. São esses filmes que eles assistem. Futuristas, sensacionalistas. Há especialistas nisso: assombrar crianças.
Depois eles crescem e querem fazer igual. Uns o filme, outros a cena.

Às vezes, viram a pura verdade. Nas cidades grandes tem pouco quintal Sei lá, o espaço é pequeno. Vai ver por isso não tem mais histórias, mais vizinhanças. Nem infância. Dá uma saudade... Ai! Que saudade !

“Ai! Que saudade!
Da minha bola biroca, da bira e do meu bodoque e o meu carrinho de madeira. Eu pulava o balaústre pra brincar com o meu vizinho de manhã e a tarde inteira.
Na rua que era terra eu sempre pulava corda.
Só parava de brincar quando mamãe dava um berro.
Dormia com os pés sujos sempre que eu escapava de apanhar de fio-de-ferro.
Vez em sempre eu ficava na casa dos meus avós.
Lá também me divertia. Tinha courinho no feijão, chá quentinho e pão-de-ló.
Meu avô tocava roça e levava os netos para ver a plantação.
A emoção lavava meu rosto quando via meu avô carregando o Cristo na cruz na frente na procissão.
A missa domingueira, macarrão e o matinê. Era o Tarzã ou Mazarope, bang-bang, qualquer filme me divertia porque eu não sabia ler.
Era uma pobreza tão rica e sonhos mil.
A vida era tão boa que os sonhos , hoje, são realidade e a minha infância é tão saudade...”

Antes de dormirem lavem as mãos, pode passar barata. Não põem os pés nas paredes, a faxina é barata, mas não é de graça. Pare um pouco com esse computador, vai lhe dar dor nos dedos. Não assustem o menor que ele fica com medo, não dorme à noite. Desligue um pouco esse celular!!!
Não aprendem nunca! Toda a noite é a mesma ladainha.

Falo uma, duas, um milhão de vezes. Tudo igual, igual ao da primeira vez. Essas crianças não aprendem nunca. Vivem alheias. Não escutam nem na milésima vez, quanto mais na primeira e na segunda.

Imagem: ludy-quadrinhosdisney.blogspot.com

Rita Lavoyer e membro da Cia dos blogueiros de Araçatuba

CYBERPLATÔNICO

2011-05-27T18:13:00.003-03:00

CYBERPLATÔNICO

Neste computador que escreves
Está a essência que almejaste.
Nele também roubo-me o tempo, às vezes,
Para ganhar deste internauta a amizade.

Esta máquina tão fria
Esquenta-me o peito com tanta emoção.
Não te conheço também, mesmo
Sem saber quem és te salvei no meu coração.

Já possuis minha senha e em mim fazes logon.
Invades-me com teus vírus sagrados
E consomes dos meus arquivos
Os desejos armazenados.

Quando tuas tecladas percorrem meus cabos
Meu PC entra em ebulição.
E duas almas tornam-se uma
Nesta prazerosa conexão.

Navegamos em assuntos de dupla intimidade
Com posturas bastante comedidas,
Querendo tocar naquele “papo”
Dizemos “até logo” chorando a nossa partida.

Na tela já deixei o meu batom
Saboreando várias vezes a foto tua
E sonhei, um dia, acordada,
Praticando o que o fato insinua.

Eu clico todos os teus ícones
Acionando um programa só meu
Faço-me toda ferramenta
Esboçando um layout para os desejos teus.

Abri uma pasta secreta
Para os teus recados, mensagens e afins.
Nada do que é teu será deletado,
Seria um ESC dentro de mim.

Para ti estou sempre logada
E por ti arrasto uma @.com
Quando durmo, fico online contigo,
Porque ter amor cyberplatônico
Não passa de sonho, de ilusão.

No meu painel formatei
Uma folha de rosto
Para tornar isto tudo real.
No encontro, apenas referência cruzada.
O fato corre na web, investigado
Pela Polícia Federal.

“É do sexo feminino quem espera F1
Na gaveta do IML.
No rosto, uma página em branco,
De uma navegadora totalmente Explorer
Sem verso, sem nenhuma estrofe,
Encerra-se o poema da design em off.

RITA LAVOYER

membro da cia dos blogueiros de Araçatuba

A HORA DE CADA ERA

2011-05-18T19:11:00.004-03:00

Na era da tapera
os homens amavam a terra,
os corpos faziam guerra
ao som do tambor
do tambor de um grande amor.

Na hora de deitar,
faziam uma oração.
Eram corpos nus em pelo
sem contrato e em plena comunhão.

E cada era tem a sua hora
Para ficar na História

Na era industrial o senhor era o tal o povo vivia mal ao som do canhão do canhão da evolução na hora da refeição comia-se até o prato para ficar com o corpo em pé e manter vivo um contrato e cada era tem a sua hora para ficar na história

Na, era, da, religião...
Ninguém, mais, vive, o, amor...
É, homem, comungando, bomba, ao, som, do, contrato...
Dos senhores com o terror...
Na § hora % da * televisão @#
A # gente ¨só + vê $ a guerra ++
Destruindo tudo, inclusive as taperas...
E corpos, nus em pelo, deitados por terra...

E cada era tem a sua hora...
Para ficar na História...

Na era de todos os dias
o povo cabe onde se funda!
E a terra está muito suja
porque tem gente que arrasta o corpo
até a bunda sangrar.
É cobra comendo cobra,
mantendo o rabo pre$o
para o $alário melhorar.

Não importa a bandeira,
$ituação ou opo$ição.
Nem importa o que foi,
o que é ou o que $erá.
O que importa é e$plorar
o povo e go$ar ne$$a Na$$ão.
Viva toda a era de$$e Bra$il,
pai$ da corrup$$$$$ão.

É hora de não calar a boca!
Ainda que tenha que comer terra.
Quem pasta do lado de lá da cerca agora,
será que está vendo diferente
como quando criticava do lado de cá?
Ou vê tudo caladinho
porque o sistema é o seu patrão?
Mas não se foi a hora desse tempo
porque o que se roubou, foi roubado
e ainda roubará para não
passar uma era sem glória.
Ainda acaba como herói
por conselho de ética nenhuma
que arquiva a toda hora
os nós de cobras vivas
que escrevem com seus rabos
o enredo dessa infeliz história.
O que eu escrevo não é poema,
não tem versos muito menos poesia.
É apenas um desabafo pelo que vejo
e me afeta todos os dias.

RITA LAVOYER

Membro da Cia dos blogueiros

QUAL É O SEU NOME?

2011-05-14T17:29:00.004-03:00

_ Oi! Ela é a minha esposa. O nome dela é trabalho.
_ Oi! Ele é o meu esposo. O nome dele é trabalho. Temos 4 filhos que têm os mesmos nomes: moradia, alimentação, segurança, educação, saúde, lazer.

_ Ela tem pais. O nome dos velhos? Plano de saúde, fisioterapia, farmácia, enfermeiros, vai e vem e combustível para levá-los pra cima e pra baixo....
_ Ele tem pai e mãe. O nome deles? Abandonados.

_ Os meus pais não são abandonados. Eu cuido muito bem deles. Pago plano de saúde, alimentação, moradia. Pago fisioterapia. Se precisarem de mim para levá-los em algum lugar, levo-os e não reclamo.
_ Está vendo!? E os seus irmãos, hã!? Qual é o nome deles? Eles se chamam bar nos finais de semana, pescaria com a família, reuniões com os amigos, passeios com os filhos, cinema, teatro. Aliás, qual é o nome daqueles filhos deles? Eu vou falar. O nome de cada um dos seus sobrinhos é: sedentarismo, passeio, pescaria, bar e outras diversões com os pais deles. O nome de toda a sua família deveria ser ‘inúteis’.

_ Olha, o meu nome é trabalho. Casei-me com ela porque os nossos nomes combinavam, ainda combinam. Ela também tem irmãos. Muitos irmãos. Quer saber o nome deles? Inúteis. Gostou do nome? Inúteis são pessoas como os irmãos dela, que viajam com os filhos, frequentam casas de amigos, pagam para assistirem a shows bacanas. Recebem pessoas, frequentemente, em casa, com petiscos e cerveja gelada. Aliás, faz muito tempo que não os vejo. Por onde andam os seus irmãos?

_ Talvez junto aos seus.
_ Será que eles se encontram?
_ Inúteis sempre dão um jeitinho de se unirem aos outros.

_ Não está na hora de buscar os filhos?
_ Está. Eu busco dois e você leva os dois. Depois passa no mercado e leva as compras que a mamãe me pediu, mas não estou com tempo de fazer isso agora. A lista está debaixo do telefone.

_ Aproveita que já é o seu caminho, passa na farmácia, compra os medicamentos do meu pai e leve lá na casa dele. Faça aquela tabelinha, como eu sempre faço, e põe na porta da geladeira. Peça desculpas à minha mãe e diga que não poderemos ir almoçar lá neste fim de semana porque vou trazer trabalho pra casa. Ah, diga à minha mãe que eu já agendei o dentista pra ela.

_ Ah, traga o seu laptop. Marquei com dois clientes neste fim de semana. Não marque compromisso nenhum. Alguém tem que ficar olhando as crianças.
_ À noite, se der tempo, a gente conversa.

_ Menino! Entra logo no carro que eu estou com pressa.
_ Anda moleque. Vai fazer a sua mãe perder tempo.

_ Por que vocês não contratam um motorista pra nós, assim param com essa gritaria.

_ Por que? Está achando que os seus pais são inúteis?

_ Nossa! Vocês se entendem mesmo, hein! Até as respostas são exatamente iguais em palavras e momentos. Aliás, poderiam começar a nos chamar pelos nomes que temos?

_ Vocês têm nomes compridos demais. Se acrescentarmos o motorista aí sim, não os chamaremos de coisa alguma.

E o celular toca, um de cada lado daqueles pais dos filhos.
Pra quem dizer : “Pai!Mãe! se eles não os escutarão?
E o telefone toca, a vida toca, mas não toca pessoas que ‘não e nem’ se tocam.
E o filhos, na garupa das circunstância.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros.

O HOMEM QUE MATOU A AMÉLIA

2011-05-08T18:42:00.005-03:00

José não gostava nadinha, nadinha do nome de quem ele não pediu para amar. Aconteceu! Ela poderia fazer tudo, inclusive amá-lo também. Não lhe cobraria nada.

Não dava! Decididamente ela não era para ele. Quer dizer: era, mas o nome dela não. Queria uma que lhe proporcionasse sensações significantes.

Nem esforço fez, não demorou a achar a ideal às suas expectativas.

_ Patrícia, vamos amor! Não podemos chegar atrasados. Na última festa fomos pouco fotografados por causa da sua indecisão sobre qual roupa e sapatos usar. Se continuarmos assim não nos convidarão mais para encontros sociais. Sem fotografias não há destaque, sem destaque não há convites. Sem os convites, adeus vida social!

_ Mas Zé, não posso sair de qualquer jeito. Sem brilho não tiram as fotos.

E os filmes foram sendo revelados até que chegou a digital com a vantagem de deletarem as que não querem guardar em seus arquivos, muito menos revelá-las.

Precisou pôr anúncio no jornal, mas já não tinha o ‘amigão’ lá dentro da empresa que lhe arranjasse um espacinho ou desconto. Juntou o pouco que tinha e pagou o anúncio.

Ela chegou com o recorte do jornal nas mãos, informando que vinha para cuidar do doente da casa. O Zé mesmo a atendeu, arrastando-se.

_ Amélia! É você?! Não mudou nada, continua uma moça...

_ Não sabia que o José da Silva era o senhor, afinal há tantos ... Vim para a entrevista. É o senhor que precisa de uma enfermeira?

_ Ah, mas nem preciso entrevistá-la, eu a conheço há anos! Estou precisando de alguém que me faça os curativos, mas não posso pagar muito! Minhas pernas resolveram me deixar antes do tempo, entende?

_ Bem, se precisa de qualquer um para lhe fazer os curativos não precisava colocar o anúncio no jornal. Vim porque li “Enfermeira profissional”. O meu serviço é de qualidade, cumpro com os meus horários e respeito quem precisa do meu trabalho. Apesar da minha agenda cheia, concilio muito bem meus horários.

_ Amélia, como você mudou! Se profissionalizou, apesar de continuar uma moça... Tenho muita necessidade que venha no período da manhã. Não dou conta de me levantar à noite e eu preciso da assepsia pela manhã

O cheiro das feridas tomava conta daquele pequeno cômodo, incomodando-a.

_ Pois é, o meu documento de identidade continua com o mesmo nome de quando eu o tirei. Pela manhã eu não posso, faço academia, massoterapia, dança e línguas. Trabalho somente no período da tarde. À noite fico com minha família.

O tempo e a rotação mudaram e o Zé morreu com a perna fedendo por não conseguir negociar o valor do trabalho proposto pela Amélia e por outras profissionais que apareceram para a entrevista.

Rita Lavoyer é professora, escritora e membro da Cia dos blogueiros de Araçatuba.

MINHA MÃE

2011-05-03T22:21:00.002-03:00

MINHA MÃE...

José Geraldo Martinez

Não cabe no peito, mãe, este amor que sinto
e ele vasa nos olhos meus...
Ainda que longe, a ti pressinto,
nos meus ouvidos, os conselhos teus!

E me vem teu rosto,
aquele mesmo tão sofrido...
Onde a vida não te poupou em nada!
Também eu vejo teu alto posto,
de pai e mãe em nossa humilde casa...

Tuas mãos sem creme...
Ásperas, porém, aveludadas!
No meu rosto que o carinho entende,
fazendo-me a alma toda afagada...

E em nossa pobreza tão rica,
onde a organza era um sonho em chita,
juntava os sete filhos teus!

Tão pobres uma flor cada qual te entregava
e a alma toda nos dava,
num beijo parecido ao de Deus!

07/5/2010

"Poesia dedicada a Umbelina Bernardi, minha
amada avó! ( in memorium)"

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MINHA TERRA

Rita Lavoyer

Mãe! Como falar, agora,
O que não disse antes por faltar-me a coragem.
Já quando sonhava-me gente,
Era apenas o sêmen da tua aragem.

Pegaste-me do tempo, mãe!
De um vento tortuoso
Que me arrastava ao léu.
Era da semente prospecto.
Deste-me alma com teus olhos circunspectos.

Em teu ventre me plantaste,
Sem efeito, sem fusão...
Na tua lavoura
Fui tão confusão...
Sem saber o que eu era
Já queria ser copa
Sem desenvolver minha haste.

Já sabias, lavradora, que terias esta filha,
Planta daninha.
Protegeste teu solo com adubo oração.
Da tua lavra fizeste-me vinho e pão,
Ofertando-me ao Criador na tua oblação.

Sábia senhora! Sabias que só eu não poderia
Nascer. Entregaste-me teu corpo e alma
Para milagrar o nada em semente embrião.
Então em tua terra, pura e sagrada
Uma erva transformaste em singelo botão.
Não bastou para ti ver-me apenas em flor.
Querias mais e, de joelhos no chão,
Rogavas ao Senhor tirasse-me os espinhos.
Quando, já toda formosa, com eles furei-te as mãos.

Não demorou e o teu sangue correu.
Avermelhando o todo do teu hectare.
Hoje, minha mãe, não te tenho mais,
Ficou-me o vazio e minha raiz tão seca,
Por onde passo, destruo pomares.
Sinto fome, não acho sementes.
Depois que partiste nunca mais me alimentei.
Descobri que quando te feri,
foi a mim que eu matei.

Dedicado à minha mãe.

CARA DE REQUEIJÃO, JEITO DE LAMBARI

2011-04-27T13:02:00.004-03:00

É através dessas ironias que percebemos como o termo bullying não está sendo entendido pela população, principalmente por quem deveria , por obrigação, saber o que é. “Requião afirma ter sido vítima de bullying” FR A5.

Um assunto tão sério como bullying não deve ser utilizado para justificar reações de quem só vê ‘o’ lado da moeda e a ação que ela pode promover.

Praticando a sua ‘bondade’, Chucky roubou o gravador do repórter Victor Boyadjian, da Rádio Bandeirantes, um trabalhador no exercício de sua função, porque ele tem ‘afeição’ e coleciona objetos comprados por trabalhadores honestos. Mas o devolveu em seguida porque já deve ter muitos desses na sua caixa secreta. Tentando justificar o injustificável , o ‘lambari” peemedebista em questão disse que o radialista tentou lhe aplicar uma "armadilha" com "perguntas encomendadas".

O repórter questionou se ele abriria mão de sua aposentadoria como ex-governador do Paraná. Misericórdia! Diz, ‘a gracinha’, que decidiu solicitar a pensão por viver um momento de dificuldade financeira na família, depois de receber cobranças de dívidas judiciais.

Por ser “Jogador” recebe apenas R$ 26,7 mil, mas precisa também dos R$ 24 mil da ‘apostadoria’. Agindo assim, o Senador Roberto Requião diz publicamente não saber absolutamente nada sobre bullying, mas a “belezinha” é sensível à perguntas do tipo “óbvias”, e perguntas sobre dinheiro público feita a um político pode deixar o ‘boneco’ com sérios traumas psicológicos, não é não “requeijão” ?

Por causa disso, o “Chucky” se sentiu no direito de praticar a sua defesa pessoal, honrando todas as vítimas que sofrem caladas e não têm a quem recorrer, porque ainda não há lei que dê direito de resposta... Mas ele vai “1nv3ntaR$” uma.

Existem vários tipos de violências que levam uma pessoa inocente a se tornar um agressor. Uma delas é a Violência Política, que não vou especificá-la porque a leitura tomaria muito tempo e leitor também tem que trabalhar.

Quantos pais de famílias já foram presos diante dos filhos, porque não tinham uma moeda que lhes comprasse um pão, então roubaram? Será que isso foi humilhante e deixou sequelas nesses filhos?

Quantos profissionais competentes deixaram de ocupar uma vaga de emprego porque não tinham uma moeda que lhes pagasse uma boa roupa que os deixasse bem apresentáveis, como pede os requisitos? Será que isso os deixou traumatizados?

Quantos policiais passaram para o lado do crime porque do salário não sobrou uma moeda que pagasse o remédio do filho que mora no morro. Será que isso os deixou arrependidos? Quantas mães vendem seus filhos nos semáforos porque não têm uma moeda para um copo de leite que esquente a barriga da criança? Será que isso deixa marcas na vida?

Quantas crianças matam e morrem porque o pai da família está preso por não conseguir o emprego, a mãe caiu no mundo ou foi morta por traficante porque não teve uma moeda que lhe pagasse o vício? Será que esse círculo vicioso deixa alguma linha na história?

Quantos professores seriam pagos, quantos trabalhadores honestos, hoje aposentados, seriam pagos, quantos remédios para um Pronto Socorro, Hospitais seriam pagos, quanto de alimentos para os asilos, para as creches seriam pagos, quantas crianças abandonadas seriam assistidas, quantas rodovias, escolas... quantas e quantas perguntas poderemos fazer para tanto dinheiro que o ‘criança’ em questão quer ganhar, porque não tem competência para saldar as dívidas familiares???????

Há mesmo muita ironia nesta história. O ‘lambuzão’ suja a nossa cara com o que ele produz, e quer limpar o traseiro da sua prole com o dinheiro público.

O assunto é o bullying, mas até agora eu não consegui colocá-lo no texto. O que é bullying mesmo, hein?

Com um montante de R$ 50,7 mil mensal dá pra limpar muitas sujeiras de dentro de uma casa, inclusive a vidraça. Depois que o ‘fofinho”conseguir fazer isso, se é que ele pretende, solicito que ele vá aprender o que significa diferenças, principalmente a salarial, para poder entender bullying e o que o promove, antes de usá-lo com ironia. A própria imprensa poderá ajudá-lo. Para isso, ele não precisará usar o dinheiro do povo, porque essas aulas nós ministramos de graça e com prazer.

Espero que o Estado encontre urgentemente uma clínica onde esse ‘sujeito’ consiga pegar uma onda que lave de vez a sua alma transparente. Senão, o lambari vai sempre ‘perseguir’ a nossa fatia do requeijão.

Rita Lavoyer é professora, escritora e membro da Cia dos blogueiros.

A MULHER INVISÍVEL

2011-04-23T19:51:00.000-03:00

TU ÉS LINDA - TU ÉS BELO

2011-04-23T17:37:00.004-03:00

imagem da internet

TU ÉS LINDA !

José Geraldo Martinez

Ah! Meu amor tu és linda!
E quando vens em manhã primaveril?
Trazendo um sorriso de menina,
com olhinhos da cor de anil...

As flores bordam teus cabelos!
Enfeitam um anjo a caminhar entre elas...
O sol cora teu rosto sem apelo
e barroca fica em bela tela!
Pudesse eu pintar,
quando beijas a branca rosa...
Quanto te colocas a cantares e
a falares toda prosa!

O sol que te acompanha a alma
ilumina com vida a nossa casa...
E não demora o vento pelas cortinas,
a dançar em pura calma!

Tuas mãos são falantes,
teus olhos vivas lanternas,
livros que leio constantes,
no leito que nos espera...

Ah! Meu amor, tu és linda,
quando acarinha o nosso rebento...
E ao teu anjo ora
proteção a todo tempo!

Não demora e ele parte...
A faculdade o espera!
É quando tua lágrima rola,
ainda assim é linda, pudera...
Os anjos são lindos!
Imortais...
Ah! Meu amor, pudesse eu pedir
aos deuses,
renasceria ao teu lado mil vezes mais!

"poema dedicado aos casais que por uma vida se amaram e por outras tantas..."

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TU ÉS BELO

Rita Lavoyer

Ah! Meu companheiro, és belo como o tempo.
Eu te contemplo sem perder a pose
Quando pousas diante de mim
Feito deus, esculpido em marfim.

Meus olhos pintam uma alma em ti,
Semblante vivo de quem quer voar.
E no viés da tua semiótica
Vejo o teu símbolo por uma outra ótica.

Os signos virgens da tua holística
Compõem-me toda contemplativa.
Pudesse eu cantar, seduzir-te-ia
Todo o tempo de todos os dias.

Do anoitecer ao amanhecer
Nosso sol não deixa de queimar.
Os raios que nos penetram os poros
Remexem nossas ideias ultras
E violam da justiça o foro.
Na regalia da nossa lei
Rasgamos dos ventos a cortina
E na alma da dança
Fazes de mim rainha; faço-te rei.

Meus dedos permeiam teus pensantes lábios
Que conduzem o silencio das palavras
Nas páginas da minha silhueta.
És a espera da minha querência.
Folheia-me o leite no papel da essência
E deleite teu mel na nossa vinheta.

Ah, meu companheiro, tu és belo!
Tanto quanto o rosário em que teço
A oração para o nosso filho.
História completa do nosso amor
Escrita com tinta pura e tranquila.
Não pararemos nunca de os desejos compor
Até que chegue, em nós, a nossa filha.

Não demora ela chegará
Descendente de nossos estudos para este fim.
Quando crescer o meu ventre
Terás escrito mais uma história nossa
dentro de mim.

Meu homem, tu és belo.
O mais lindo dos mortais...
Ah, meu amor! Pudesse eu pedir aos deuses
Queria para a Terra
Todos os filhos teus.
Geração da nossa espécie.
A vida se ajoelha
E Deus agradece.
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ENFIM, É O QUE SEI

HAMILTON BRITO

Sei que existe um mundo
que é belo.
Sei também, que com ele
tenho um elo
e esse elo
é você.
Há em você a realeza
e a sua maior beleza
é o seu jeito de ser.
Prende-me este sorriso
sincero
e fico sem saber o que quero
assim, que meio atordoado,
só por estar ao seu lado.
A sua presença me encanta
...eu não posso perdê-la.
Renascer ao seu lado
não quero.
Quero é com você
para sempre viver
e
se eu sou para você
o mais lindo dos mortais
digo a Deus:
Senhor, pode parar
pois de nada
eu necessito mais.

[E] TAPAS

2011-04-14T18:35:00.002-03:00

Imagem da internet

(E) tapas. A) Naquela época o que não podia era uma filha sujar o nome do pai. Por causa disso, a educação era rígida e presa a filha ficava. Mas o amor que paira no ar conseguiu fazer dois corações se encontrarem. Embaixo de um pé de café a menina-moça transformou-se em mulher. Aquele amor dele durou até ali, o filho dos dois, aquela mulher, sozinha, teve que parir. A herança do pai já não era mais sua, porque filha embuchada só ganha do pai a porta da rua. A mãe daquela não veria seu neto porque a ela só cabia calar. Abrisse a boca tapas ganhava.

B) Então coronel quis filha casada com o filho de um seu igual. O namoro era em casa. Tinham a permissão de ficarem na sala segurando as mãos. Coronel sente sono e, naquela noite, da filha, o pai já não era mais o dono. Não demorou e a barriga apontou e o pai de seu neto, no meio da rua, o coronel eliminou. A filha ficou na gestação prisioneira. Pariu o seu filho, mas não o conheceu. O pai disse a ela que o bastardo morreu. E tapas, na clausura, a vida lhe deu. Aquela mulher sem marido definhou-se porque sabia que a criança que crescia com a empregada era o seu filho que não tinha morrido.

C) Estava casada com quem nunca quis, fora educada que ter segurança é melhor do que ser feliz. Naqueles contatos de nojo e tortura aquela mulher jurou pôr um fim. Decidida a fugir das garras do cão arrumou sua trouxa, mas teve que ficar porque sua menstruação, durante nove meses, resolveu deixá-la. Tinha um teto pra abrigar a criança e estaria segura na hora do parto. Estava enganada. O cão embriagado, entre tapas e pontapés, matou aquele feto deixando a mulher inválida.

D) A menina cresceu como a mãe gostaria de ter sido. Deixou-a solta para viver, ser feliz. Não tinha aventura que não havia experimentado e entre tantas gandaias, bebedeiras e afins ela não sabe quem é o pai do bebê. Ela nasceu, é uma menina, mas com a avó a mãe a deixou. Não tinha saco para viver amamentando e o choro da criança incomodava a mocinha. Saiu feito louca e não deu mais notícias. Aquela mãe ganhou uma neta e a filha perdeu. Para onde ela foi ninguém sabe, ninguém viu. Sabe-se que virou prostituta, profissão que adotou para vencer a luta.

E) A avó, a neta e o avô. Hoje, a etapa é outra , liberdade não tem limites e tapas é a vida quem dá, em casa não pode, coitadinha da criança, tão inocente... Assisti a tudo o que pode, ouve, fala e pratica. Ah, menininha sarada de saia curta e peitinhos a vista. Não provoque, libertinagem não é consanguínea. Mas não teve como, ela o provocou e num dia, sem a avó, o avô a estuprou.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros

SELO STYLISH BLOGGER AWARD

2011-04-09T18:05:00.003-03:00

SELO STYLISH BLOGGER AWARD Pessoal! O “Cidadão Araçatuba” me indicou para receber o selo Stylish Blogger Award . Meu primeirinho. Nem em carta o recebo mais, porque para cobrança vem o cobrador, e o uniforme dele não é envelope. Recebê-lo de uma personalidade araçatubense é uma graça pra mim. Obrigada Cidadão. O blog dele é o WWW.cidadaoaraçatuba.blogspot.com. Quero que seja abençoado por ter me incluído na lista dele. O selo funciona da seguinte forma: Eu peguei as instruções lá no blog dele: 1- Ao receber o selo, deve-se repassar para quinze outros blogs; 2- Indicar sua postagem para esclarecimentos; 3- Comunicar os quinze escolhidos com um comentário em seus blogs; 4- Incluir em seu post SETE coisas sobre você. Os meus indicados: Jorge Sader Filho www.aduraregradojogo24x7.blogspot.com Tristante WWW.alaorpoeta.blogspot.com Ventura Picasso www.picassoventura.blogspot.com Marcelo Sguassábia www.consoantesreticentes.blogspot.com Daniela Marchi www.atriomental.blogspot.com Dora Regina www.blogdedoraregina.blogspot.com Zilda Santiago www.zildasantiago.blogspot.com Vivi Tuppy www.vivituppybioterapeuta.blogspot.com Zé Renato Gimenes www.zrgsonsevinculos.blogspot.com Beatriz Nascimento www.diariodeumapoeta.blogspot.com Luzia Larawww.lulucalara.blogspot.com Emília Goulart www.emiliagoulartsantos.blogspot.com Marianice Palpitz www.poetanicinhagalegaromantica.blogspot.com Elaine Alencar w ww.jackieabelhuda.blogspot.com José Hamilton da Costa Brito Gostaria que todos os indicados recebessem o selo Stylish Blogger Award com carinho, como eu o recebi. Escolher vocês foi uma satisfação enorme pra mim. Agora sete coisas sobre mim: 1. Adoro a minha família; 2. Estudo o fenômeno bullying, mas não o vejo em tudo; 3. Sou pequena, magra, branca, quase na terceira idade e mais algumas coisa grandes grandes . 4. Gosto demais dos meus amigos; 5. Durmo tarde e acordo cedo, mas sonho um dia dormir cedo e acordar tarde; 6. Sou pobre de dinheiro e espero parar por aqui. 7. Este item ficará para indicar todas as coisas que não mencionei acima Então, meus caros amigos virtuais, clique nos links dos meus amigos indicados e conheça-os. Aos que ainda não fazem parte da nossa Cia dos blogueiros de Araçatuba. Peço, por gentileza, se cadastrarem, o endereço é : http://www.ciadosblogueiros.blogspot.com Grande abraço a todos Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros

MAIS UM GENOCÍDIO DENTRO DE ESCOLA

2011-04-07T16:39:00.002-03:00

“Homem abre fogo dentro de escola do Rio e mata ao menos 11 crianças Suspeito invadiu colégio Tasso da Silveira, no Realengo, e também foi atingido e morreu; ainda não há informações sobre o motivo do crime” 07 de abril de 2011 9h 11 O que chama a atenção nesse caso? O homem não chegou àquela escola por acaso. Ele planejou o acontecimento. No trajeto de onde ele saiu até chegar ao local do crime ele poderia ter desistido do seu feito ou então atirar em qualquer outro grupo de pessoas que passavam na rua. Mas não, escolheu a escola! Certamente sondou o espaço para certificar-se de que poderia entrar ali armado sem ser abordado.

As matérias ainda não divulgaram a ficha completa do autor do crime, apenas que era, segundo sua irmã, filho adotivo, morava sozinho, era isolado, sem amigos, que passava muito tempo na Internet e que ele havia sido aluno do colégio , onde adentrou armado, disparando nas cabeças das crianças, matando e morrendo em seguida. O desfecho é sempre igual nesse tipo de tragédia. O que acontece para que uma pessoa, antes de tirar a sua vida, tire primeiro a de um grupo de inocentes, menores que ele, que não apresentam condições nenhuma de defesa? Os fatos levantados, as peças juntadas levarão as investigações a uma conclusão, a esta altura, irremediável.

Não conseguimos, embora tentamos, consertar o mundo, nem tirar as dores da alma de um ser humano por não sabermos dele as razões, mas não podemos desistir de melhorar o pequeno espaço onde vivemos.

Eu quero acreditar que os nossos filhos estejam seguros nas escolas que nós escolhemos para eles passarem a maior parte do dia.

Quero continuar acreditando que as escolas de Araçatuba estejam se adequando cada vez mais quanto a segurança no fluxo de pessoas em seus prédios, evitando, inclusive, crimes dessa natureza. Dizem que eu vejo bullying em tudo. Eu sei, mais ou menos, distinguir uma violência de outra e sei que bullying deixa sequelas. Por não conseguir mais informações sobre o atirador até o momento em que escrevo este artigo, não posso relacionar a tragédia a um agressor que tenha sido vítima do fenômeno, que não escolhe raça, sexo, crença, posição social, cultural ou financeira. Se não há uma forma de evitar esse tipo de genocídio dentro de um país, de um estado, vamos nos unir para que esse tipo de tragédia não venha a ocorrer em nossa cidade. Senhores dirigentes escolares, protejam os nossos filhos enquanto eles estão sob a guarda de vocês. Se uma pessoa que apresenta desvio de conduta, que seja um psicopata ou maníaco entra em uma escola armado e faz um estrago desse tamanho, recorrer a Freud para justificar, não convencerá os pais que perdem filhos numa tragédia dessa natureza. Antes mesmo de um diploma, nossos filhos precisam sair da escola com vida. Rita Lavoyer

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Fatos trágicos que aconteceram dentro de escolas no mundo.

AMÉRICA DO NORTE

1997- cidade West Paducah, Kintucky: um adolescente de 14 anos entrou armado na escola matou três alunos e deixou mais cinco feridos; 1998- Jonesboro, Arkansas: dois estudantes de 11 e 13 anos, atiraram contra sua escola, matando quatro alunas e uma professora. 1998- Springfield, Oregon: um adolescente de 17 anos matou a tiro dois alunos e feriu mais vinte; 1999, Littleton, Columbine. Com explosivos e armas de fogo, dois adolescentes de 17 e 18 anos assassinaram 12 alunos, um professor e deixaram dezenas de feridos. Em seguida suicidaram-se.

Alemanha

1999 – um estudante de 15 anos matou uma professora com uma faca. 2000 : um aluno de 16 anos matou a tiros o diretor de escola e depois tentou suicídio; 2001 ; um rapaz de 22 anos matou a tiros o funcionário da empresa; depois se dirigiu à sua ex- escola, matou o diretor e suicidou-se com explosivos; 2002 : um jovem de 19 anos matou 16 pessoas: duas meninas. 13 professores, uma secretária e um policial ; em seguida suicidou-se.

ARGENTINA

2004: adolescente de 15 anos matou a tiro 4 colegas, ferindo mais cinco. Foi preso em seguida.

BRASIL

2003: Taiúva –SP: um adolescente de 18 anos feriu 8 pessoas - Suicidou-se. 2004: Remanso-Bahia: jovem de 17 anos matou a tiros um colega de 13 anos e feriu 3 pessoas. Foi desarmado.

FRANÇA

12/2010 - Jovem faz crianças reféns na França por cerca de 4 horas

HOJE NO BRASIL 07/04/2011 –

Homem entra em escola no Rio de Janeiro e mata 11 crianças ao menos.

ROLANDO PERRI CEFALY - TIO ROLANDINHO

2011-04-01T10:08:00.007-03:00

Jornal Folha da Região 01/04/2011

ROLANDO PERRI CEFALY

Biografia-

Rolando Perri Cefaly nasceu na cidade de São Carlos-SP, no dia 18 de janeiro de 1930. Filho de Diogo Cefaly e de Antônia Perri Cefaly. Teve quatro irmãos: Josefina, conhecida como Bebé; Dr. Lourival, o Lolo; Walter e Fausto. Em 1935, após o desencarne de sua mãe, veio, com mais dois irmãos, morar em Araçatuba sob os cuidados da avó materna e logo depois, foram criados pelos tios Rolando Perri e Benedita Miragaia Perri. Na fase adulta, residiu, durante três anos na capital paulista. Retornou para a Terra dos Araçás em 1957 onde permaneceu atuante em benefício do seu próximo até o dia 06 de abril de 1997, data de seu desencarne. Mas continua vivo e atuante dentro das obras de caridade que, com sua irmã Josefina Perri Cefaly de Carvalho, a Bebé e sua amiga Emília Santos, fundaram, desde 1960, nesta cidade de Araçatuba.

UMA CRÔNICA A UM CANDEEIRO

Um menino igual aos outros. Embora, órfão de mãe, não lhe faltaram carinho, amor e educação espiritual. Qualidades essas que transbordam e aromatizam, ainda hoje, os ares de nossa cidade, pois foi alicerçada nestes princípios que a família Perri Cefaly criou os seus pequenos. Hoje, adultos, atuantes incansáveis, dignificam e tornam vivos o amor e a caridade propostos por ROLANDO PERRI CEFALY. Foi contabilista, normalista. Atuou como despachante e funcionário do IAPC. Foi também um esportista. Na escola de seus tios Joaquim Dibo e Fausto Perri, Rolando e seu irmão Walter destacavam-se na equipe de basquete, esporte ao qual Rolando se dedicava com prazer. Mas uma cotovelada do adversário, atingindo-o na boca, obrigou-o a uma cirurgia de correção. Por causa disso afastou-se do esporte e aceitou entender que, no seu íntimo, desenvolvia-se uma luz incandescente e, para a qual, se fez candeeiro.

Em 1957, novamente morador desta cidade, pois residia na capital paulista, tornou-se espírita. Ele e Bebé, sua irmã, conheceram Emília Santos, médium atuante do Centro Espírita “Amor e Caridade” em Birigui – SP. Unidos em ações contínuas em benefício do próximo, os três, incansáveis, distribuíam alimentos para pessoas carentes de Araçatuba. Às Instituições Assistenciais, Santa Casa e presídios, também não faltavam, além do alimento material, o alimento espiritual que, a quem precisava, eles também ofereciam.

Em 1960, Rolando Perri Cefaly, Bebé e Emília Santos, fundaram a Instituição “NOSSO LAR” para que, nesse local, pudessem dar continuidade às suas obras assistenciais. Essa casa atende, hoje, mais de setenta crianças, a quem, cujos pais, confiam seus filhos para poderem trabalhar. Não obstante às dificuldades enfrentadas, não mediam esforços para continuarem agindo em função do próximo. Os três, sempre de mãos dadas, fundaram em 1962 a “CASA TRANSITÓRIA”.

O princípio de ambas as instituições era acolher, amparar e recuperar famílias desamparadas. Rolando, o “Tio Rolandinho”, era, além de fundador, o presidente dessas entidades. Eram incansáveis, pois estes, que se fizeram candeeiros, queriam que suas luzes viessem ao encontro dos irmãos necessitados. Sonhavam em vê-los dentro dos braços do amor e do conforto. Não esmoreceram. Após o desencarne da amiga Emília Santos, em 26 de setembro de 1964, “Tio Rolandinho” concretizou o que julgavam necessário: mais uma obra em prol dos carentes: a “Casa da Sopa – Emília Santos”, inaugurada em 01 de janeiro de 1966.

Vendo que a semente de fé, do amor e da caridade crescia, desejaram abrir mais uma porta. Em 1972 inauguraram o Centro Espírita “LUZ E FRATERNIDADE” e a Creche e Lar “JOÃO LUIS DOS SANTOS”. Rolando Perri Cefaly, embora solteiro, casou-se com a caridade, da qual fez nascer luz, amor e esperança. Tio Rolandinho! Estará eternamente vivo, querido, porque o trabalho dignificante que o senhor plantou, cresce sob sua luz, dá flores e frutos cujos aromas e sabores nos são abundantes.

Crônica publicada no livro “Nos trilhos do Centenário - Passageiros de Araçatuba” Ed. Somos, 2009.

RITA LAVOYER

RECEITA PARA APRENDER A SER LOUCO

2011-03-30T14:31:00.003-03:00

Se quiser ser um bom louco,

Tente logo ser normal.

Pegue tudo de esquisito,

Jogue num caldeirão bem grande.

Misture bem até virar mingau.

Acrescente o mingau em tudo que fizer.

O homem virará mulher,

A criança, num instante,

Toma forma de gigante.

Quem for velho sai dançando,

Quem odeia sai amando.

Espalhe sobre o louco

Uma pitada de mel e sal.

Quem experimenta um dia ser louco

Não vai querer mais ser um normal

Se a esquisitice acabar

Arrume-a no seu dia e hora.

Ser um louco bem normal

Manda tudo de ruim embora.

Autor : Hugo Lavoyer - 12 anos

AÇÃO E REAÇÃO - PROVOCAÇÃO TEM LIMITE

2011-03-27T10:27:00.000-03:00

PAZ PARA ARAÇATUBA E PARA O MUNDO.

2011-03-25T22:34:00.004-03:00

Bandeira da cidade de Araçatuba

A VIDA PEDE PAZ, A PAZ PEDE URGÊNCIA.

Penso ser a guerra inexequível. Mas para torná-la exequível, homens de boa vontade em promovê-la reúnem-se para discuti-la. Pensando-a possível, arregaçam as mangas para promovê-la. Colocam em prática o PODC. Planejam, Organizam, Dirigem e Controlam. Para isso, o homem é capaz de se reunir, fazer amigos para alcançar o que deseja. O homem pode!

E junto aos seus iguais, executam o que planejaram dias seguidos, consumindo-lhes noites de sono, reuniões familiares, refeições saudáveis em horários corretos. Estressam-se, brigam entre si nesse grupo de iguais para verem os projetos no papel concretizando-se em explosões.

Conseguem tornar a guerra exequível. Executam-na, e em seguida executam-nos. Tornam-se ‘experts’ no assunto. Isso é dom do homem.

É impressionante, penso eu, como nós, seres humanos, embora não muito dentro do processo evolutivo para sermos considerados de fato Homens, não temos mais a capacidade de nos indignarmos com o que vemos de errado. Algumas barbáries já são tão comuns entre os “civilizados”, que se destaca mais entre um grupo, o homem que menos se compadece com fatos que, a princípio, deveriam nos chocar.

Quando penso que eu já não estou mais contida no outro, porque ele esgota-se em si mesmo, sinto-me dentro de uma vala comum em que todos somos descartados. Não estamos mais habituados a nos compadecermos com o próximo, porque o meu próximo, de preferência, é o último da fila. E eu não o vejo, uma vez que a fila dobra a esquina. Logo eu já nem sei mais quem é o meu próximo.

Então, que cada um sofra as suas consequências, porque eu também tenho as minhas e cada um por seu umbigo, e o mundo gira como a minha cabeça também gira quando eu a coloco no travesseiro, e a minha consciência não se aquieta, enquanto não me disser tudo apontando o dedo no meu nariz.

Confesso: nem eu mesma aguento o discurso da minha consciência. Afinal de contas, amanhã é outro dia e eu preciso dormir para repor as energias que eu gastei hoje. Mas a minha consciência quer me ensinar que ela não se esgota sozinha e necessita ‘viver’ contida em mim. No que eu lhe grito para ver se ela me esquece: “Sou aprendiz, vai procurar um profissional!”

Então eu chorei, e fui buscar consolo no livro “Fonte Viva”, o abri exatamente na página 321, cujo texto traz o título “Ajudemos a vida mental”. Veja um fragmento dele:

“Não nos esqueçamos, pois, de que abençoada será sempre toda colaboração que pudermos prestar ao povo, em nossa condição de aprendizes. Ninguém precisa ser estadista ou administrador para ajudá-lo a engrandecer-se. Boa vontade e cooperação representam as duas colunas mestras no edifício da fraternidade humana”.

Diante de tão grandioso ensinamento, aprendi que: quando as lágrimas nos vêm e em Deus buscamos ajuda, uma resposta à elas nos será dada imediatamente.

Acreditei nisso e me conscientizei de que tendo eu o dom do aprendizado, as minhas lições apreendidas não devem ser guardadas. Quanto mais eu as libero, mais ainda elas estarão contidas em mim. Assim entendo que, eternamente, devo ser aprendiz para eu não ter medo agir com medo de errar. O aprendiz pode!

Voltando ao assunto ‘guerra’, entendi que aprendizes, meu próximo e eu, se quisermos, conseguiremos reconstruir o que ‘experts’ destroem. Podemos fazer um jardim onde há escombros, para isso, basta arregaçarmos as mangas. No concreto também nasce flor. É utopia? Se a guerra nunca foi, porque a PAZ deve ser assim considerada? Cumpramos bem o nosso papel de aluno na cartilha do bem, porque a nossa vida pede paz, e a paz pede urgência e eu preciso de você que é o meu próximo, e que me completa, para eu encontrar a minha paz.

Salve, salve Araçatuba!

RITA LAVOYER

SOU AMANTE.

2011-03-24T15:53:00.004-03:00

Há algum tempo, ouvia contar uma história, não sei se lenda ou realidade, assim:

“Um homem esperava os viajantes que chegavam à sua cidade e oferecia-lhes mulheres.
Diziam tratar-se de uma mulher bonita e boa para o serviço em questão, por isso se submetiam ao valor que lhes era cobrado.

Descobriram que a mulher era sempre a mesma e, não muito depois, que ela era a esposa do tal homem que a vendida.

Questionado, o aliciador justificou-se:

_ Ainda é nova, tem muito a oferecer. E também não tem para onde ir.

Enganou-se. Ela encontrou alguém que a amou de verdade, deixou de ser vendida e o marido, desempregado, perdeu a mamata. Furioso, perseguiu-os. Matou a esposa e o amante expondo-os em praça pública. Diante do seu feito, todos os seus súditos o aplaudiram por ter lavado a sua honra."

-------------------

Algo recente me fez relembrar a infeliz história desses amantes, analisando o papel de cada um dentro dela.

O que significa ser amante:

PROCURA-SE UM AMANTE
Autor do Texto: Dr. Jorge Bucay, livro "Hay que buscarse un Amante”

Muitas pessoas têm um amante e outras gostariam de ter um.

Geralmente são essas últimas as que vêm ao meu consultório
para me contar que estão tristes ou que apresentam sintomas típicos de depressão.
São várias as maneiras que elas encontram para dizer que estão simplesmente perdendo a esperança. Elas me contam que suas vidas transcorrem de forma monótona e sem perspectivas.
Elas já esperam o diagnóstico de depressão e a inevitável receita do antidepressivo do momento...
Mas, após escutá-las atentamente, eu lhes digo que na verdade precisam é de um
AMANTE.
“Como é possível que um profissional se atreva a sugerir uma coisa dessas?!”

- pensam chocadas, escandalizadas.
Mas eu explico:
AMANTE é :
“ aquilo que nos apaixona ”
É o que toma conta do nosso pensamento antes de pegarmos no sono
e é também aquilo que, às vezes, nos impede de dormir.
O nosso AMANTE é aquilo que nos mantém
distraídos em relação ao que acontece à nossa volta.
É o que nos mostra o sentido e a motivação da vida.
Às vezes, encontramos o nosso amante em nosso parceiro;
outras, em alguém que não é nosso parceiro,
mas que nos desperta as maiores paixões e sensações incríveis.
Também podemos encontrá-lo na pesquisa científica ou na literatura, na música, na política, no esporte, no trabalho, na necessidade de transcender espiritualmente, na boa mesa, no estudo ou no prazer do passatempo predileto...
Enfim, é "alguém" ou "algo" que nos faz "namorar" a vida
e nos afasta do triste destino de "ir levando".
E o que é "ir levando"?
Ir levando é ter medo de viver.
É afastar-se do que é gratificante.
É observar decepcionado cada ruga nova que o espelho mostra
é se aborrecer com o calor ou com o frio,
com a umidade, com o sol ou com a chuva.
Ir levando é adiar a possibilidade de desfrutar o hoje,
fingindo se contentar com a incerta e frágil ilusão
de que talvez possamos realizar algo amanhã.
Por favor, não se contente com "ir levando";
procure um amante, seja também um amante e
um protagonista da sua Vida.
A psicologia, após estudar muito sobre o tema,

descobriu algo transcendental:
"PARA SE ESTAR SATISFEITO, ATIVO E SENTIR-SE JOVEM E FELIZ, É PRECISO NAMORAR A VIDA."
Dr. Jorge Bucay,

----------------------------------
Eu amo Araçatuba. Sou sua amante, mas não sou oculta.

Só deixa de existir quem já não está mais no coração de ninguém.

Quem ama grita. Ainda que não me ouçam:
Eu amo Araçatuba, porque ela existe eternamente.
Rita Lavoyer

O texto do dr. Jorge Bucay recebi via e-mail.

PERDÃO

2011-03-21T09:09:00.002-03:00

PERDÃO!

José Geraldo Martinez

Eu nunca te trouxe ao meu mundo...
Perdão, amor meu!
Ao contrário de ti, de arrependimento me inundo:
Sempre me trouxeste ao teu!

E, neste mundo meu,
nunca participaste de fato...
Tão caro de vaidade, de promíscua liberdade
e o teu tão simples e barato!

Enquanto o meu buscava ostentação,
mulheres, dinheiro e conquistas...
Tu me entregavas nas mãos
a pureza de quem, no amor, acredita!

E, neste mundo meu, que nunca te pertenceu,
eu sempre te esquecia...
Enquanto lá em casa tu ainda me esperavas,
até o amanhecer de um novo dia!

Perdão, amor meu!
Entre nós? Fui sempre mais eu:
Acima do bem e do mal!
E agora, que a dor me ignora,
provo deste fel, deste sal!

E tu não deixas e
ainda me acolhe nos braços?
Não sabes que agindo assim,
sem querer, trazes a mim
à tona todos os meus fracassos?

Tu devias me abandonar,
sem qualquer clemência no olhar,
sem qualquer compaixão!
A mão devias me negar,
em vez de quereres me entregar a tua alma e coração!

Matas-me e não sabes!
Por tudo que na vida eu te fiz...
Devias pagar-me na mesma moeda
e tua vingança, ainda assim, não carregas,
de me fazeres um homem infeliz!

Porém...
Assistes-me simplesmente!
A sucumbir de remorso lentamente...
Definhando ao lado teu!

Com todo bem que me tratas,
não sabes que, aos poucos, me matas?
E, nesta hora, é preciso dizer-te ainda enquanto vivo:
Perdão por tudo, amor meu!

"É preciso cautela nas atitudes...
O perdão comumente é aceito!
O tempo é que às vezes não resolve a questão."
(Martinez)

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A PALAVRA PERDÃO

RITA LAVOYER

Meu caro, fizeste-me rara
criatura. Sou o que dizes que sou
por ter-me plantado em teu mundo, tua seara.
Se falas de arrependimento, foste tu, primeiro, quem perdoou.

Meu caro, é rara a liberdade;
quando verdadeira é oculta
ofertando-nos falsa felicidade,
quimera. O seu todo em tristeza resulta.

Acreditar não é a questão
quando se põe às claras os sentimentos,
embora não tenha eu jogado em vão
recolho cartas, as tuas, com dupla face de lamentos.
Perdoar-te, meu caro?
Não sabes o poder que tem a palavra?
Tem força que ela própria desconhece e
cada qual colhemos o resultado de sua lavra.

Se quiseres salvar as tuas
não as semeie em terras improdutivas.
Não as use em vão. Sem mais delongas
poupa-me de tuas narrativas.
Não estou, como pensas, fértil.
Nem tampouco ressequida.
Sou apenas o teu caderno
onde compuseste as tuas histórias.
O meu todo furaste com os teus pontos,
teus pingos, tuas assertivas, sem dó
com a ponta da tua pena.
Deixaste em mim tua assinatura.
Isto não há como apagar.
Cada sinal das palavras traz em si uma razão.
As proferidas por uma boca
que cuspiu em um coração
chegam ao seu destino alteradas em seu DNA.
Haveria de ser diferente com o teu “perdão”?
Não a pronuncie. Penetre-a em mim
para que a genética dela não se modifique
no caminho traçado.
Tua indiferença abriu-me tantas feridas,
escolha uma delas, enfia o teu dedo,
acha a melhor para plantares o que me pedes.
Mas tenha cautela, pois
o tempo nem sempre é o senhor da questão.
Por isso, neste instante me calo.
Se o teu plantio florescer, esteja certo,
não me negarei pronunciá-lo.
-----------------------------------------------------------

PERDÃO

Hamilton Brito

"Perdão foi feito pra gente
pedir"
Foi assim que o poeta
cantou.
Substantivo que indica
remissão.
Também lenitivo
ou consolo.
Dos teus pecados
tens o dolo....
Compaixão eu tenho
e perdão, não dou.
Cada um faz suas escolhas
e nas minhas feridas
não colocarás o dedo.
O teu DNA morrerá contigo
e isso sim
te dou como castigo.
Transformei-me.
Amoldei-me.
Resignei-me
Suicidei em mim
os sentimentos mais
puros
e do meu dicionário
a palavra perdão
risquei.

----------------------------------------------------

CIDADES

2011-03-20T16:13:00.002-03:00

Tenho suas ruas em retas

e esquinas alongadas: encontros

e desencontros

o casario aberto ao espaço

cresce em andares onde esqueço

o solo: desço e carrego no colo

o animal que me habita

entre portas e postes

conheço o vento

que passa: o passado

invernado abre a fresta

e a cidade se recolhe

retorno: na casa desabitada em antes

forço a entrada (forço a passagem)

da pessoa que me acompanha

e sangra a desfaçatez: o animal

foge ao colo e se distancia

em semáforos.

(Pedro Du Bois, inédito)

http://pedrodubois.blogspot.com
http://www.veropoema.net/interna.php?page=5&action=show&id=1352

O amigo Pedro Du Bois me permitiu a publicação desta grandeza em meu espaço.

Você que me visita, gostaria que o visitasse também.
O endereço eletrônico do poeta está logo acima.

Muito obrigada

Rita Lavoyer

SOU AMANTE...

2011-03-16T15:56:00.005-03:00

Há algum tempo, ouvia contar uma história, não sei se lenda ou realidade, assim:

“Um homem esperava os viajantes que chegavam à sua cidade e oferecia-lhes mulheres.
Diziam tratar-se de uma mulher bonita e boa para o serviço em questão, por isso se submetiam ao valor que lhes era cobrado.

Descobriram que a mulher era sempre a mesma e, não muito depois, que ela era a esposa do tal homem que a vendida.

Questionado, o aliciador justificou-se:

_ Ainda é nova, tem muito a oferecer. E também não tem para onde ir.

Enganou-se. Ela encontrou alguém que a amou de verdade, deixou de ser vendida e o marido, desempregado, perdeu a mamata. Furioso, perseguiu-os. Matou a esposa e o amante expondo-os em praça pública. Diante do seu feito, todos os seus súditos o aplaudiram por ter lavado a sua honra."

Algo recente me fez relembrar a infeliz história desses amantes, analisando o papel de cada um dentro dela.

O que significa ser amante:

PROCURA-SE UM AMANTE
Autor do Texto: Dr. Jorge Bucay, livro "Hay que buscarse un Amante”

Muitas pessoas têm um amante e outras gostariam de ter um.

Geralmente são essas últimas as que vêm ao meu consultório

para me contar que estão tristes ou que apresentam sintomas típicos de depressão.
São várias as maneiras que elas encontram para dizer que estão simplesmente perdendo a esperança. Elas me contam que suas vidas transcorrem de forma monótona e sem perspectivas.
Elas já esperam o diagnóstico de depressão e a inevitável receita do antidepressivo do momento...
Mas, após escutá-las atentamente, eu lhes digo que na verdade precisam é de um
AMANTE.
“Como é possível que um profissional se atreva a sugerir uma coisa dessas?!”

- pensam chocadas, escandalizadas.
Mas eu explico:
AMANTE é :
“ aquilo que nos apaixona ”
É o que toma conta do nosso pensamento antes de pegarmos no sono
e é também aquilo que, às vezes, nos impede de dormir.
O nosso AMANTE é aquilo que nos mantém
distraídos em relação ao que acontece à nossa volta.
É o que nos mostra o sentido e a motivação da vida.
Às vezes, encontramos o nosso amante em nosso parceiro;
outras, em alguém que não é nosso parceiro,
mas que nos desperta as maiores paixões e sensações incríveis.
Também podemos encontrá-lo na pesquisa científica ou na literatura, na música, na política, no esporte, no trabalho, na necessidade de transcender espiritualmente, na boa mesa, no estudo ou no prazer do passatempo predileto...
Enfim, é "alguém" ou "algo" que nos faz "namorar" a vida
e nos afasta do triste destino de "ir levando".
E o que é "ir levando"?
Ir levando é ter medo de viver.
É afastar-se do que é gratificante.
É observar decepcionado cada ruga nova que o espelho mostra
é se aborrecer com o calor ou com o frio,
com a umidade, com o sol ou com a chuva.
Ir levando é adiar a possibilidade de desfrutar o hoje,
fingindo se contentar com a incerta e frágil ilusão

de que talvez possamos realizar algo amanhã.
Por favor, não se contente com "ir levando";
procure um amante, seja também um amante e
um protagonista da sua Vida.
A psicologia, após estudar muito sobre o tema,

descobriu algo transcendental:
"PARA SE ESTAR SATISFEITO, ATIVO E SENTIR-SE JOVEM E FELIZ, É PRECISO NAMORAR A VIDA."
Dr. Jorge Bucay,
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Eu amo Araçatuba. Sou sua amante, mas não sou oculta.

Só deixa de existir quem já não está mais no coração de ninguém.

Quem ama grita. Ainda que não me ouçam:
Eu amo Araçatuba, porque ela existe eternamente.
Rita Lavoyer

O texto do dr. Jorge Bucay recebi via e-mail.

EU AMO ARAÇATUBA

2011-03-16T10:27:00.003-03:00

NESTA INCERTEZA...

2011-03-14T19:41:00.003-03:00

imagem: estou frito.terra.com.br

NESTA INCERTEZA...

José Geraldo Martinez

Ah! Como eu queria ter a certeza
que amanhã houvesse um outro dia!
E, ainda antes que o sol nascesse,
eu partisse ao teu encontro...
Porém é longa esta noite de agonia,
que o relógio arrasta o demorado ponto.

Nesta incerteza vivo desta longa espera...
Como se horas representassem anos de expectativa!
E esta dúvida de um feliz reencontro
aumenta o medo, que não me acorde a vida.

É preciso dizer que te amo,
caso tempo eu tenha amanhã...
No ontem eu já disse, está vencido, pronto!
Repetir quisera em meu louco afã...

Nada de anormal nesta angústia minha!
Quem não teme perder um grande amor e
querer vivê-lo por horas inteirinhas?
Como se eterna é a vida ou na ilusão que for!

Esta dúvida revela um segredo:
O incerto é amigo do medo e
o fim é de todo pavor...

Porém, são antídotos que aumentam
e sem querer alimentam...
Ainda mais o amor!

Se tivéssemos a certeza que teríamos tempo
para nos arrepender e da possibilidade de um recomeço num
outro dia, os beijos ficariam para depois, os carinhos, os pedidos de perdão,
a palavra mágica: Eu te amo!
Porém, quem nos garante um outro dia?

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OS PONTEIROS

RITA LAVOYER

O ponteiro que eu trago
Do dia que se foi,
Não marca o passo do crepúsculo
Registrado em cada ruga
Da canseira do meu relógio que
Por acaso, parou no ponto do ocaso.

Não é incerta essa fadiga de espera
Que presume uma fé depois
E puxa das horas, o tempo
Fazendo de um ponteiro, dois.

Dirá o seu amor assim que a canseira esgotar-se
E do fastio, que o tempo fuja e marche.
Encontrará em algum momento, eu.
E a órbita de nossa hora marcará o seu apogeu.

Sua angústia tão normal também é minha.
Nessa duração que parada não desata.
Dá vontade de, no tempo, enfiar as mãos
E rasgar de uma só vez a escuridão.

Ter mais claro o dia que sonhamos vir,
Para os dois ponteiros de horas tão perdidas,
Baterem juntos no relógio desta vida.

No sentido horário seremos horas e minutos,
Acertando o tempo na exatidão do agora
Sobre um o outro, seremos o conduto,
Para o nascimento de uma nova aurora.

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AMANHÃ

Hamilton Brito

Amanhã haverá outro dia.
O sol voltará a nascer.
Mas fazer parte ainda da folia
Ah! Isso só Deus pode saber.

Eu não quero viver deste jeito
Na espera que voltes para mim
Te encontro, mato minhas dores,
tiro a apreensão do meu peito.

Dizer que te amo é perda de tempo.
São palavras que vão com o vento
com atos que eu quero te amar.

Pelas rugas que trago na face
Deixadas pelo tempo que foi embora
é que eu digo o que digo agora:
Hoje eu sei que tu és o meu amor
Perdoa-me pelos erros cometidos
recuperemos os momentos perdidos
Vamos juntos, tornar a viver.

Mas se és feliz, continua o teu caminho
ficará vago aqui um cantinho
que com amor, preparei para ti
E com este sentimento marcante
aproveito e digo neste instante:
Se um dia o amanhã não vier
e para nós, o sol não nascer
façamos para Deus um só caminho
vamos para Ele, e bem juntinhos,
Para todo o sempre, nosso amor reviver

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Angel - Cidade dos Anjos -

2011-03-10T15:28:00.000-03:00

BÁRBIE, UMA BONECA UTILITÁRIA

2011-03-09T13:45:00.004-03:00

Dia 09 de março de 1959 foi o dia do lançamento da boneca Bárbie.
No ano passado, quando fui distribuir os convites de aniversário da minha filha, comecei escrevendo dentro dos convites: “ Não deem bonecas Bárbie de presente”.

Ver filha se alimentando apenas de verdura é pra matar qualquer mãe cozinheira.

Não demorou muito, precisei sair para comprar outros convites, porque aqueles precisaram ir para o lixo a pedido da aniversariante.
É um saco mesmo chegar da festa com dezenas de pacotes do mesmo tamanho. Nem emoção a gente sente sabendo que ao abrir o presente vai encontrar a mesma coisa dentro de todos.

“ Essa eu já tenho, né mãe!” Essa, essa, essa também!”

Se o recado tivesse ido dentro do convite a emoção ao abrir os presentes seria bem melhor.

Em casa, quando pegam para brincar é uma cabeça para um lado, corpo para o outro, aqueles fiapos de cabelos loiros, ruivos, pretos brilhantes amontoando no chão, que chega até enroscar as pernas da gente . Passar condicionador nos cabelos delas desembaraça. Nem rastelo, quanto mais pente. A brincadeira acaba sendo curta e sem graça e começam outras brincadeiras com outros brinquedos e bonecas.

As Bárbies são bonecas que qualquer um pode tirar-lhes a cabeça e colocar em outro corpo. As partes são iguais, o material é duro, parece ser feito de ossos . O que as torna diferentes é a cor de cada uma. Se colocar uma cabeça ruiva num corpo negro, cabeça negra em corpo branco não faz diferença nenhuma. Lavar as roupas delas somente com escova de dente.

Enfim, vamos fazer uso dos objetos. Peguei um saco de lixo de 100 litros, enfie as magrelas dentro dele junto com outras gorduchas de pano e rumei para a escola.
Levei para trabalhar com as crianças o valor do diálogo, do silêncio, do abraço e outros que foram surgindo no decorrer da dinâmica. Claro que as bonecas de pano, gordinhas, surtiram mais efeito, atingindo o meu objetivo. Elas enchem os braços de qualquer criança. Além do mais, por mais que tentaram, não conseguiram arrancar-lhes as cabeças, eram fixas aos corpos. As crianças as abraçavam trocando os seus cheirinhos de gente que cada uma trazia em si.

No que, de repente, uns menininhos se engraçaram com as Bárbies. Agarrando-a pela cabeça, um deles foi direto, mirando o olho do coleguinha, com os pés da Bárbie. Se eu não separo a tempo, aconteceria uma tragédia irreparável naquele momento. Muitas conclusões nós, crianças e eu, tiramos daquela aula.

É proibido dar brinquedos com motivos bélicos às crianças. Como dar Bárbies pode, cheguei em casa atônita.

_ Filha, vamos treinar. Traga sempre uma Bárbie ao seu alcance. Se você for surpreendida por um marginal enfie, sem dó e com toda a sua força, os pés dela no olho do bandido.
Os pezinhos delas são lâminas fatais. Esses sapatinhos de bico redondo que elas têm vamos eliminar. Passamos bastante fita adesiva no pescoço delas para não perderem as cabeças quando você for dar o seu golpe de defesa. Entendeu?

Dito e entendido, cada canto da casa uma Bárbie. No carro também. Agora poderemos parar no semáforo com os vidros abertos. Numa investida nós atacaremos de Barbie os olhos dos atrevidos afinal, qual bandido terá medo de alguma coisa que até criança consegue manipular a cabeça?

Já que estão sobrando, vamos distribuir Bárbies aos avós. Uma em cada mão, para quando forem ao banco receberem suas aposentadorias com segurança. Na intuição de estarem sendo seguidos, nem precisa mirar. É só golpear para trás, em qualquer lugar que pegar, o corte será profundo. Ainda que não seja mortal, o assaltante certamente não escapará de uma boa hemorragia. Querendo dar mais utilidades ao brinquedo é só ler ou assistir Alfred Hitchcock .

Como eu sei que só tenho leitores gente boa, não corro o risco de passar essa informação tão preciosa a quem tem segundas intenções. Assim sendo, faça bom uso dessa descoberta. Terá uma boneca em sua defesa e não correrá o risco de ser condenado por porte ilegal de arma.

E viva a Bárbie, boneca que não envelhece nunca, porque é feita de puro fetiche.

Rita Lavoyer

CAMPANHA DA FRATERNIDADE 2011

2011-03-08T16:27:00.003-03:00

POR FAVOR, SALVE MEUS FILHOS!

O caboclo simples foi adentrando a mata montado em seu cavalo, do lado de um ombro o embornal; do outro o seu radinho de pilha. Cavalgando foi entrando a mata fechada que de céu nada se via. De cima pra baixo, mata. Do lado de um, mata; do outro, mata também. De frente pra trás a mesma coisa como na visão de um sinal da cruz. Tudo de natureza se pegava naquele caminho, menos a sintonia de um radinho de pilha.

Apeou do animal pra esticar os ossos que rangeram. Ouviu chiar o objeto como que querendo pegar. Pensou ser mau contato pelo movimento da descida. Levou o dedo no botão para desligar o que este ligou sem ter sido ligado. Puxando o animal pelas rédeas alcançou um igarapé. Encostou-se em um barranco sob a sombra das espécies, enquanto o animal sossegava o seu cansaço.

O rádio dava sinal na chiadeira que queria lhe falar. Sintonizou o aparelho, deixou cair as pálpebras e ali adormeceu. Da estação sintonizada o cavalo pode ouvir o ponteado da viola e uma canção que lhe chamava:

“O homem perdeu a noção do que é pôr os pés no chão e poder sentir a terra...”

Na intuição de animal avistou aquele “seo” dormindo, mordeu-lhe as botinas arrancando-as dos pés. Aquele nem sentia enquanto que o rádio cantava:

“Vive só pensando em ouro, se mata pra achar a prata, mas nada disso lhe cobre a tentação. A tentação é grande...”

O “seo” do cavalo dormia e o animal dobrou as pernas como que querendo se deitar, mas não o fez. Olhou de um lado pro outro e sentiu um cheiro de mato, um cheiro de terra, um cheiro de água, um cheiro de mundo que não se ouvia há muito tempo. Um roncava e outro ouvia:

“Quer mexer no natural, transformar em artificial e represar o rio que corre...”

O animal, num salto só, pulou na água gelada que ali corria. Sacudia-se todo tentando molhar aquele “seo” encostado na natureza. O gelo da água não abaixava a motosserra que saía daquele sono. O cavalo nada, nada, e nada da motosserra abaixar o som, e o rádio:

“Pra lucrar com o egoísmo põe cerca no que Deus fez e chama isso turismo.”

O cavalo ergueu as patas pro ar e relinchou um pedido de socorro. Da água veio à terra e começou uma escavação sem tamanho. Era terra que voava atingindo o espaço, lugar que o homem quer descobrir sem antes conhecer o seu vizinho. A cova já estava no ponto e a natureza cantava no rádio em que o cavalo ouvia:

“Quase não tem mais jardim e qualquer pedaço de chão, ali mesmo vira prédio.”

A motosserra ligada daquele ‘seo cavalo’ o fez mais forte que os coices que o chamavam:

“Geração de depressão, não tem mais verde nos olhos, estão morrendo de tédio.”

Empurrou aquele motor para o buraco, mordeu a alça do radinho e, em seu galope, atravessou aquela mata dando de cara com a rua de pedra preta. O tráfego desumano desnorteou o animal que não encontrava nenhuma beira naquela eira fria que o agitava. Foi quando quis pegar o rumo da volta, mas a ele tentaram prender e no corre-corre, foi que foi, ficou todo engastalhado e engasgado com o rádio que ele engoliu:

“Por favor, salve meus filhos! Por favor, salve meus filhos!”

_ Cavalo que fala? Nossa! – Espantou-se a multidão. A voz interior do animal continuava a canção:
“Por favor, salve meus filhos! Por favor, salve meus filhos!”

_ Está possuído! -Era só o que diziam e, em meio aquele ambiente, a falação rolou geral, um não entendia o outro e, na confusão, o tiro foi fatal.

Tiraram a pilha de um animal tão inocente, mas a natureza dentro dele continuou toda estridente:
“Por favor, salve meus filhos! Por favor, salve meus filhos!”

E que vinha, e que vinha bem lá adiante com as botinas em suas mãos aquele “seo”, o caboclo lá do buraco. Adentrou o povaréu e caiu sobre aquele tão fiel, esfacelado ali no chão.

_ Por que saiu de perto de mim? - era só o que gritava.

Encostou rosto com rosto e pode ouvir assim:

“Por favor, salve meus filhos! Por favor, salve meus filhos!”

Abriu a boca do amigo e de lá pariu o rádio que era pura chiadeira. O animal foi recolhido, o homem seguiu seu rumo com o embornal e seu radinho abafando o gemido daquela parição. O povo, cada um no seu mundinho, no corre-corre do dia a dia de uma vida rotineira, sem ver jardim nos olhos, sem sentir terra nos pés. Cada um no ambiente de sua própria natureza, fazendo só pra si esquecendo de si mesmo nessa vida em extinção, em meio a muitos que, tampouco sabem que a criação fala, canta, grita e geme:

“Por favor, salve meus filhos! Por favor, salve meus filhos, para eles serem inteiros neste meio que os ambienta.”

RITA LAVOYER

SOU ARAÇATUBA. SOU MULHER!

2011-03-06T10:18:00.006-03:00

SOU ARAÇATUBA. SOU MULHER!

Que negócio é esse de “Visite Araçatuba antes que acabe?”

Sou velha, não! Ainda que em frangalhos, estou vivinha da silva. É sério! Já vivi nas unhas de raposas velhas para poder sobreviver e no meu corpo trago os rasgões de suas garras.

Entreguei-me de graça por amor, confiança em futuros melhores. Mas é sempre a mesma história. Quando sugam o caldinho da gente, bagaço quem é que vai querer? Tem sempre uns e outros querendo se agarrar aos meus fiapos. Agarraram-me de um jeito que ando até com dor nas tetas de tanto que me sugam, os fdp. Alguns são meus filhos, nasceram aqui, outros me adotaram, e eu também a eles.

Fazer o quê? Mãe é mãe. Nunca abandona um filho seu. Querem continuar pendurados, continuem. Afinal de contas não há corpo que preste que não tenha parasitas para perturbá-lo.

Tem sempre um filho e outro servindo-me de anti-helmíntico, meu suporte. Mas bichadas não acabam nunca. Apertam-se as mãos, tapinhas nas costas logo, quando me alimento estou toda infectada de novo, afinal, não posso dizer: Vou lavar as minhas mãos. Quantas interpretações maledicentes não fariam sobre essas minhas palavras?

Dizem que estou abandonada. Nem tanto ao mar, tampouco à terra. Convenhamos! Dizer isso é desprezar os meus filhos que jamais deixaram de lutar por mim, os que me tocam de verdade, pra frente, sem serem percebidos, não batem no peito, em público, para que todos saibam que foram eles que inventaram a roda da carroça. E por falar em roda...

Posso estar caindo aos pedaços, minha silhueta já não agrada mais (como é triste dizer isso), as minhas pernas estão cheias de celulites, parecendo buracos de asfalto. Será que com esse aspecto conseguirei um amante (já que esposos eleitos só me ferram), que me pague uma drenagem linfática, uma lipoaspiração, ou uma plástica que seja, aceito qualquer coisa. Me submeto às licitações, pregões, concorrências ou sei lá mais o quê que me possa investir. São tantos os problemas subcutâneos nas minhas vias de fato que quase me planto dentro deles. Nossa, fui tão profundo que até pude ver as ossadas dos caingangues.

Para eles não importava o meu nome, não parasitavam. A vida como eles viviam em mim era o que importava. Seus pisados modelavam o meu relevo, concretizando minha paisagem. E aconteceu de vermelhos e brancos, num colorido mesclado, enfrentarem-se para chegar o trem. Mas foi bom o trem entrando e saindo em mim, proliferei.

Já não tem mais o trem, mas ainda preciso pôr muitas coisas nos trilhos, porque, ainda que encraterada, eu sou mulher, e mulher que se preze não desiste de nada. Das valas que me valem posso ver as coisas de baixo pra cima, e o que saltam-me aos olhos fazem me sentir primata, e para algo que me resolva, acredito que a solução é cortar cabeças, esquecer-me a estirpe e atacar com canetadas e porretes os mandos que desordenam o meu organismo.

Ainda que nesta batalha não sobre nada de mim, vou à luta porque eu preciso sobreviver.
Nesse paradoxo, o meu todo preencherá minhas chagas, para que sobre minhas feridas cicatrizadas seres possam residir-me. Verão, em qualquer estação, uma cidade renascente, com outras perspectivas, ainda que advinda da minha falência.

O que quiserem que eu seja, sou! Mas antes mesmo de eu ser Araçatuba, eu já sabia que nascera Mulher. Por isso tenho identidade. Não a perdi, eu sou dona dela e ninguém me tira esse direito.

Dêem a mim outra feição, conduzam-me para novos valores, posso até receber outros títulos e padrões. Ainda que me inventem outra, me clonem, a matriz será sempre a única, eu mesma - Araçatuba! E essa nova imagem, como outras tantas que eu já refleti, virá com um papel amarelado pelo tempo indicando a minha identidade:

“ Araçatuba, Cidade que não desiste porque é da raça de Mulher.”

Portanto, visite-me quando quiser. Eu, jamais, pela minha raça, me deixarei acabar.

Sou Mulher. Sou Araçatuba!

Rita Lavoyer

VIOLÊNCIA CONTRA A MULHER

2011-03-04T11:24:00.016-03:00

NÃO QUERO QUE ME BATAM

Jogaram-me em uma arena para pagar o que eu devo. No que estendi as mãos, para um breve cumprimento, um golpe me foi dado levando-me à lona. A areia era macia, fora revolvida para amortecer a minha queda.

Não quero que me batam. Estendi uma das mãos apoiando-me em outra, no que esta foi chutada e outra queda degustei; eu vi todo o céu de uma arena tão cercada com madeiras faces mil , todo o apoio que busquei na força dos meus dois braços colocou-me de joelhos.

Não quero que me batam e meu sorriso se fez largo, e o branco dos meus dentes avermelhou-se num instante. As gotas tão pungentes arrancavam os aplausos de mãos tão estridentes.

Não quero que me batam e com a força dos meus braços e joelhos bem firmados me ergui toda defesa para saudar o cobrador .

Não quero que me batam e já toda recomposta os meus braços eu abri; corri para o encontro quando, separando-nos a distância, uma lança atravessou-me e novamente eu cai. Com o apoio de uma mão e também dos dois joelhos me arrastei até a cerca e ali me apoiei, mas ela era tão solta... a cerca não me pôde sustentar; num impulso, não sei de onde, para o centro retornei.

Não quero que me batam e a lança até doía um pouco no meu peito, mas a esquerda me estancava, com a direita acenei. O braço na altura e feliz por agradar, senti profundo golpe na altura do meu punho. Logo o abaixei para esconder o rompimento da articulação.

Não quero que me batam e com o meu ombro tão direito apoiei tão forte clava. No que eu virei o rosto, o frio de um metal atravessou em minha face, fiquei desfigurada.

Não quero que me batam e resolvi me sentar, fiquei bem quietinha no centro da arena, já não via o que se passava quando os meus olhos foram vazados e também não sei dizer quando rompeu minha coluna.

Não quero que me batam e entendi que deveria deitar-me na areia daquela cena. Não sei para onde foi a lança, já não a sinto mais em meu peito, já não sinto nada, só a parte do rosto lateja um pouco. Uma voz, tênue e mansa, eu ouvi se aproximando, ordenando que parasse a cobrança neste dia. Senti na minha testa a ponta de um dedo, palavras me informavam que ele voltará até que finde esta cobrança totalmente indolor.

Não quero que me batam e a todo instante vou vivendo, toda vez, para entregar- me de corpo e alma até pagar o meu credor.

É assim, como esta aqui, muitos outros sem dó nem pena, mutilaram e mutilam as presas que os amam.

A Lei Maria da Penha saiu para protegê-las, mas ainda há muitos gemidos de amores escondidos. Muitas preferem sofrer caladas para não perderem os seus predadores- companheiros -maridos.

Muitas, pela necessidade, submentem-se a tal situação. Por um pedaço de pão, muitos vinhos escorrem das almas de muitas mulheres.

RITA LAVOYER

Imagens da internet

SUPERPROTEÇÃO - UM CRIME CONTRA A CRIANÇA

2011-03-02T09:20:00.007-03:00

Rita Lavoyer - Texto publicado neste blog em 02/03/2011

Imagem da internet

Helicopter parents ou "pais helicópteros”, é o nome que os pais superprotetores ganharam nos Estados Unidos. Ficam sobre a cria tal qual fêmea chocadeira. Com uma diferença: os animais libertam os seus para ganharem a vida, sobreviverem por si mesmos.

Pais que apresentam esse perfil não sabem os danos que causam aos filhos. Tiram-lhes o direito de conquistar o seu lugar, primeiramente dentro da própria casa, depois fora dela. É notório que o mundo apresenta-nos perigos, como drogas, sequestros, assaltos e outros, mas tolher a criança de andar com as próprias pernas é impedir que adquira autoconfiança, autoestima. Criança superprotegida não apresenta autonomia, não sabe fazer escolhas, não sabe o que deseja, não sabe ir e vir sem que os pais lhe indiquem o que fazer e como fazer.

Os superprotetores “alegam” querer o melhor para o seu filho. O melhor para o filho: é não vê-lo caindo, porque pode fazer um corte; não vê-lo molhado, porque pode se resfriar; não vê-lo subindo, porque não saberá descer se não estiverem por perto.

O melhor para um filho cujos pais são ‘helicópteros’ é que fique quietinho, que não saia da casca, porque os pais são ansiosos, inseguros, e se descobrirem as aptidões do filho poderão não aceitá-las, ficarão estressados por não saberem lidar com o potencial que o próprio filho apresenta.
Logo, pais superprotetores são os que subestimam a capacidade psicomotora e social do próprio filho, e excedem os cuidados sobre ele por não acreditarem na própria capacidade que têm de educar.

Assisti, recentemente, pais dando entrevistas, tentando explicar as razões de seus filhos estudarem em casa e não nas escolas (já têm pais brigando na justiça por isso). Um deles me surpreendeu dizendo que na escola seus filhos estariam envolvidos com crianças diferentes com as quais eles não pediram para conviver.

Tal qual Chronos (mitologia) há pais engolindo os filhos para que vivenciem uma falsa “Idade de Ouro” ou para não perderem o ‘posto’ de pais. Colocar os filhos numa redoma não os protege das investidas da vida. Uma criança demasiadamente protegida é insegura e não há como negar essa verdade. Em um grupo correrá o risco da exclusão, não porque o grupo deseja excluí-la, mas porque ela não apresentará condições de relacionamento da forma que precisa.

Quantos pais, por não acreditarem no potencial de seus filhos, fabricam vítimas e depois culpam os meios que eles frequentam por não os respeitarem. Na condição de rejeitada, a criança se volta, primeiramente, contra os próprios pais, sem saber as razões. Igual aos filhos que Chronos vomitou.

Há pais que sugam as energias de seus filhos; outros impedem que elas sejam gastas.

Embotada, a criança acumula energias, torna-se uma bomba secreta, um pararraio propício a se “conectar” com outra cuja energia lhe é roubada. Uma versão para agressor e agredido.
Quando explode, nem a criança entende o motivo, pois não aprendeu saber por si e nem sobre si. Os pais assumiram o lugar do seu saber, do seu querer, do seu agir, do seu pensar. No futuro, não havendo recursos, dominam-na, novamente, com antidepressivos.

Filhos são como passarinhos, mas colocá-los para cantar em gaiolas de ouro não os farão melhores. Essa espécie não conhece o valor desse metal, somos nós que os induzimos a isso, corroendo-lhes canto.

Filhos não querem ser troféus, mas muitos de nós os caçamos, na condição de seus algozes.

Façamo-nos ninhos para que eles possam sair e voltar com prazer, sem nos eximir do nosso dever de educá-los, convivendo-nos em harmonia. Do contrário, não conseguirão, sequer, suportar a nossa presença. Que eles sintam em nossos braços um elo, não uma corrente.

Estou tentando!

Rita Lavoyer

Texto publicado no Jornal Folha da Região em 02/03/2011.

POR FAVOR, NÃO TAPE OS BURACOS

2011-02-25T09:46:00.003-03:00

Há muito, ouvimu e lemu nus nuticiáriu os probrema que os povo de Araçatuba infrenta por conta dos ‘buracus’ abertos em cada rua dela.
_ Tapem! Tapem!
_ Tapo! Tapo!
E nada de taparem.

Se nóis analisá pelo lado obvis da coisa, chegaremos a umas concrusão obvias nas vias dos fatos.
Quem governa Araçatuba, realmente ama ela. Por isso, os buracu.

Nóis, os recramantes dos “Tapem! Tapem!” somos os verme que transitamu por sobre a pele desta terra. Os buracu nada mais é do que cada um dos interstícios hipotéticos entre as moléculas deste corpo chamado Araçatuba e sobre o qual pisamos. Num sabi u qui é isso? Intão?! Recrama dus buracu pro quê?

Se nóis cai dentro desses pequenos orifícios é porque nóis é realmente uns verme. Somos menores que os buracu, razão pela qual recramamus deles. Ninguém, nem os vermes, gosta de ser menor do que o nada. I óia, tô falanu craru pra todo mundo intende. Si tampar os buracu, Araçatuba morri. Mais morri de morte matada, que é diferente de morte morrida.

Então? Quem governa Araçatuba num ama ela mesmo? São cientistas de causa pensada. Defendem a tese : “tenho o maior tesão por ela”. Por isso, dia e noite, noite e dia “flaudem” ela. Amam ou num amam ela ?
Sô caipira, mais sô isperta ô!

Vamu vorta pros obvis e as vias dos fatos. Se os buracu tão pra fora, o conteúdo tá pra dentro. Logu, quem é o conteúdo, sinão Araçatuba? Igual u nosso corpo, apesar de verme, é um corpo.

Dentro da nossa pele tem um recheio e esse recheio de vez em quando precisa sorta uns cheiro. Se não tiver buraco vai sorta por onde? Araçatuba não tinha essa oportunidade, coitada, até alguns anu atrás, já pensaram? 92 anus seguranu gás! Ainda bem que, agora, tá nas mão de gente séria, humanas mesmo. Ama ela, di frente e dis costa. Si tampa us buracu, o que vai acontece?

Ta danu pra intende? Joga caminhões de terra nos buracu pro ce vê o que se sucede. Asfixia ela! Aí, ninguém mais arriba a bichinha. Deixe os caminhão di terra segui outro curso, sô! Se ocês discorda do que to dizendo, então tenho outra solução:

Tirem – na do buraco, primeiro, pois ela está “encraterada”. Se virem cada um dos dedinhos dela, puxem-no, salvando-a. Estaremos, desta forma, atendendo ao seu pedido de socorro. Enquanto há vida há esperança na qual devemos nos agarrar. Se assim não fizermos, seremos, de fato, uns vermes e cairemos na mesma vala onde jazem os que, há anos, dizem que “a ama” mas a violentam em todos os sentidos.

“Estupre, mas não mate!” É tese pra quem gosta de buracos e sobre os quais gozam suas verborragias.

Rita Lavoyer

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Atenção! Esse texto é uma republicação. Foi publicado no Jornal Folha da Região em maio/2008.

Araçatuba estava no comando de outra administração.
Fazendo uma matemática. Hoje, Araçatuba está com 102 anos. O problema do asfasto persiste há pelo menos 10 anos.

A situação do asfalto desta cidade era tanto quanto a que vemos hoje. Administrações novas agarram-se a problemas advindos de outras, não os soltam e, para resolvê-los, dão tiros para todos os lados, no escuro, perfurando e desgastando a própria imagem.

Que pena! Mesmo assim, continuamos na torcida, acreditando que para tudo há uma solução.

Boa sorte a todos os envolvido e que Deus nos ilumine.

Sou araçatubense desde que cheguei aqui.

Amo Araçatuba.

Rita Lavoyer

ESPERA

2011-02-23T17:47:00.002-03:00

Imagem da internet

ESPERA

Quando te cansares do silêncio
eu antecipadamente
ouvirei tuas palavras...
Quando te fartares
das notas insonoras
eu finalmente
te cantarei uma canção...
Quando em minha porta
soar teus passos
eu previamente os sentirei
ao dobrar da esquina...

Assim, não haverá explicação
nem lógica
ao que se cativa
nem ao que se revolve
do sentir antes adormecido
pois não se mede
cada gota que enche um mar
nem se pode medir
a fenda que rasga o peito.

Apenas se espera...
que o silêncio se esgote
que as notas nos acalente
que os passos acertem
o caminho de volta...

Genny Xavier

Este poema me foi enviado pela escritora Genny Xavier. Diante de tão bela criação não resisti e o publico aqui para enfeitar o meu espaço.

Aos meus leitores, peço gentilmente que visitem o blog desta escritora.

www.badeguardados.blogspot.com

Baú de Guardados- Genny Xavier.

Bons passos pedem bons caminhos. Sigam-na.

Muito Obrigada

Rita Lavoyer

Andre Rieu - Toque de silêncio (IL SILENZIO)

2011-02-21T10:09:00.000-03:00

Presente recebido por e-mail

ESPERO

2011-02-17T19:59:00.003-02:00

Imagem da internet

ESPERO

José Geraldo Martinez

Espero, sem pressa,
por muitas primaveras, se necessário!
Tal qual a minúscula nascente,
até tornar-se um lago centenário.
E depois, como sonhou,
recebeu a lua em seu leito!
Assim, eu espero da mesma forma,
o amor desabrochar em meu peito!
Às vezes penso como seria
o rosto da mulher que espero...
Um sorriso entregar-me-ia ou abraçar-me-ia,
como se a encontrar um amor velho?

Seria morena, loira, mulata?
Teria os olhos falantes?
Daqueles que calam as palavras e dizem
tudo no mesmo instante?

Se encantaria com a chuva?
Gostaria de flores nos cabelos ?
Apaixonada com batom escreveria,
recados de amor a mim no espelho?

Qual seria a sua idade?
Teria histórias a me contar ?
Confidenciaria sem temor seus apelos,
ao homem que veio buscar?

Já teria sido mãe?
Avó ou qualquer coisa assim?
Teria os cabelos brancos de luar,
a face de um anjo querubim?

Espero, sem pressa
com a certeza daqueles que muito
caminharam e em seus tantos andores, pelas
pedras chegaram às flores !

" Não importa o tempo de espera,
se o amor te contemplar em qualquer dia..."
( Martinez )

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QUEM SABE

Hamilton Brito

Eu sei.
Esperei muito
Mas hoje, eu sei.
Conforme pedi a Deus
Teria que ser assim:
Este cabelo macio
Jeito de corsa
No cio
Prometendo
Na terra o paraíso.
Pele sensível ao tato
Respirar ofegante,
Mas compassado.
Unhas afiadas,
As minhas costas
Rasgando
Enquanto
Se entregando
Olhava em meus olhos
Com amor.
Então
Nada mais quero saber
Nenhuma pergunta fazer
Se é ou não um
Querubim
Pois sei com convicção
Foi o que Deus
Escolheu e
Mandou para mim.

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CHEGUEI

Rita Lavoyer

Não esperes mais!
Chega pra ti a nascente da tua fonte.
Qual microorganismo
A fomentar a vida.
Venho-te sem estações, nem de onde...

Não esperes mais!
Receba-me em teu leito
Em qualquer quarto da lua.
Seja ela nova, crescente ou minguante.
Todas estão cheias das fases tua.

Não esperes mais!
Trago-te o semblante da mulher que queres.
Aceita-me como vim
E acharás em mim
O composto de muitas mulheres.

Eu sou todas em uma só,
Com olhos nas partituras das palavras
Que procuras
No silencioso Sol e Dó.

Andarei na chuva contigo
Sem nenhum arrependimento
E que as gotas lavem nosso espelho
Para ampliar o teu interior no meu empreendimento.

Assim não verás em mim
A história da minha idade.
Verás apenas que a minha existência
Foi para sempre a tua verdade.

Tal qual a Isis serás o meu Osíris.
E se falo que me queres mãe,
Ou outras que faço nascer
Farto-me pois nesta quimera.
Caminha agora ao encontro da tua lida.
Inventaste-me eu:
Expectativa da tua espera.

Rita Lavoyer

AOS CAVALOS E AOS HOMENS

2011-02-17T16:40:00.000-02:00

Obrigada a todos os meus visitantes que, gentilmente, deixam os seus comentários nos meus posts.
Um obrigada' especial aos que deixaram os seus comentários no post anterior.
Todos vocês são especiais, importantes.

Quando algo nos toca, seja um carinho ou um coice, fica...
E... vamos tocando em frente.

"Todos os dias, quando acordo, vou correndo tirar a poeira da palavra 'amor'."
Clarice Lispector

CONSTRUA O SEU TEXTO

2011-02-15T10:09:00.003-02:00

Construa um pequeno texto a partir desta imagem.

Deixe-o no comentário.

Obrigada pela participação.

Rita Lavoyer

MAURÍCIO DO VALLE AGUIAR

2011-02-14T13:48:00.010-02:00

PRIMEIRO ESCRITOR ARAÇATUBENSE A SER HOMENAGEADO NO CONCURSO DE CONTOS CIDADE DE ARAÇATUBA.

OBRAS DO ESCRITOR

24º CONCURSO INTERNACIONAL DE CONTOS CIDADE DE ARAÇATUBA

2011-02-14T09:37:00.003-02:00

Edital do 24.º Concurso Internacional de Conto "Cidade de Araçatuba" - HTML
EDITAL
Concurso Literário
24.º Concurso de Contos Cidade de Araçatuba
(internacional, mundo lusófono)

Art. 1º - A Secretaria Municipal de Cultura torna público o 24.º Concurso de Contos Cidade de Araçatuba (internacional, mundo lusófono), destinado a escritores lusófonos de países que têm o português como idioma oficial.

Da Participação

Art. 2º - Para concorrer, os interessados deverão entregar um conto inédito digitado em quatro vias no papel e gravadas em CD, acompanhados da ficha de inscrição, de 11 de fevereiro a 03 de maio de 2011 na sede da Secretaria Municipal da Cultura do município de Araçatuba, na rua Anita Garibaldi, 75, centro, 16010-280, Araçatuba-SP, Brasil.
§1.º: entende-se por inédito o conto que não participou de nenhuma coletânea de vários autores, nem de livro do participante como autor único e/ou tenha sido premiado em outro concurso literário realizado no seu país;
§2.º: os textos devem ser escritos em português, de acordo com o novo acordo ortográfico;
§3.º: serão desclassificados os contos postados no correio após 03 de maio de 2011 (carimbo da postagem) ou em datas posteriores para quem optar por entregar pessoalmente na portaria da Casa da Cultura Adelino Brandão (sede da SMC) em Araçatuba;
§4.º: serão desclassificados os textos que a Comissão Julgadora considerar plágio evidente.
§5º: serão desclassificados os textos digitados em qualquer outra formatação que não a recomendada nos Art. 3º , 4º e 5º.

Da Apresentação

Art. 3º - Os textos deverão ser digitados em corpo 14, espaço duplo, não ultrapassar 10 (dez) páginas, papel A4, margens de 2,0 cm, fonte “Times New Roman”, sem ilustrações, apresentar título e o pseudônimo adotado.
Art. 4.º - O CD deverá conter o conto e o pseudônimo do autor.
§único: o texto do CD deve ser idêntico ao impresso.
Art. 5.º - A entrega do conto e da documentação deve ser feita em dois envelopes.
§1.º: o envelope interno deverá conter a ficha de inscrição completa, autorização de publicação, fotocópia de documento de identidade que contenha fotografia e comprovante de residência para os participantes da categoria “c”. Não há necessidade de autenticar as cópias e nem reconhecer firma das assinaturas;
§2.º: no anverso do envelope interno, lacrado, deverá constar o pseudônimo do concorrente;
§3.º: o envelope externo deverá conter no anverso a seguinte subscrição: “Ao 24.º Concurso de Contos Cidade de Araçatuba – 2011 – Secretaria Municipal de Cultura – Rua Anita Garibaldi, 75 – 16 010-280 – Araçatuba-SP – Brasil”;
§4.º: no verso do envelope externo, como remetente, deverá constar o pseudônimo do autor e seu endereço.
Art. 6º. - A falta de algum documento, ou preenchimento incompleto da ficha de inscrição, desclassificará o concorrente.
§1.º: o modelo de documento a ser apresentado pelo escritor estará à disposição no endereço eletrônico: www.concursodecontos.blogspot.com, que será fonte de informação aos pretensos participantes.
§2.º: o telefone (18) 3636 1270, e o e-mail secretariacult@gmail.com, serão canis de comunicação entre contistas e Secretaria Municipal da Cultura de Araçatuba.

Dos Critérios básicos de julgamento

Art. 7.º - Ser um texto narrativo com viés literário, centrado num só conflito, com espaço e tempo concentrados conforme o gênero “conto”, apresentando:
a) a figura da personagem central;
b) verossimilhança (externa): relação com a condição humana;
c) focalização coerente e perceptível.

Art. 8º - Será instituída Comissão Julgadora composta por escritores e professores de curso de letras, convidados pelo secretário municipal da Cultura de Araçatuba.
§único – a comissão terá liberdade e autonomia de organizar seu trabalho de leitura e julgamento, tendo o prazo para entregar os resultados até 15 de julho de 2011.

Das premiações

Art. 9.º - Haverá três categorias de concorrentes:
a) contistas nacionais (exceto os contistas da região administrativa de Araçatuba)
b) contistas estrangeiros (mundo lusófono)
c) contistas regionais (região administrativa de Araçatuba)
§1.º - entende-se por mundo lusófono os seguintes países: Portugal, Brasil, Angola, Moçambique, Timor Leste, Guiné-Bissau, São Tomé e Príncipe, Cabo Verde;
§2.º - entende-se por região administrativa de Araçatuba os seguintes municípios: Araçatuba, Birigui, Penápolis, Guararapes, Andradina, Brejo Alegre, Buritama, Auriflama, Bilac, Bento de Abreu, Rubiácea, Valparaíso, Mirandópolis, Lavínia, Guaraçaí, Murutinga do Sul, Castilho, Ilha Solteira, Itapura, Nova Independência, Sud Mennuci, Pereira Barreto, Suzanápolis, Santo Antônio do Aracanguá, Guzolândia, São João de Iracema, General Salgado, Nova Castilho, Gastão Vidigal, Lourdes, Turiúba, Nova Luzitânia, Coroados, Gabriel Monteiro, Piacatu, Clementina, Santópolis do Aguapeí, Alto Alegre, Avanhandava, Glicério, Luiziânia, Braúna e Barbosa;
§3.º - o participante natural da categoria “c” poderá renunciar a esta condição e optar por participar da “a”. Isso deve estar expresso na ficha de inscrição, sem necessidade de apresentar comprovante de residência;
§4.º - a categoria que não tiver o número mínimo de 50 participantes será extinta. Se for da categoria “c”, seus contos serão somados à categoria “a”;
§5.º - se as categorias “a” e “b” não atingirem 50 participantes, elas serão extintas e seus componentes não serão remanejados para nenhuma categoria.

Art. 10.º - Será premiado com R$ 4.000,00 (quatro mil reais) cada primeiro lugar das categorias “a” e “b”, respectivamente nacional e estrangeira. §único: em cada categoria haverá até cinco menções honrosas.

Art. 11º - A categoria “contistas regionais” terá três classificados:
a) 1.º lugar: R$ 2.000,00 (dois mil reais)
b) 2.º lugar: R$ 1.000,00 (mil reais)
c) 3.º lugar: R$ 500,00 (quinhentos reais)
d) até cinco menções honrosas

Art. 12.º - Os contos premiados, inclusive com menção honrosa, farão parte da coletânea “Contos premiados”.
Art. 13.º - A entrega dos prêmios se dará em Araçatuba, no dia 14 de setembro (quarta-feira) à noite, na solenidade de abertura da 3.ª Semana da Literatura.

Art. 14.º - Os casos omissos serão resolvidos pelo Secretário Municipal de Cultura.

Araçatuba, 06 de janeiro de 2011.

Hélio Consolaro
Secretário Municipal de Cultura

FICHA DE INSCRIÇÃO- 2011
24. º Concurso Internacional de Contos Cidade de Araçatuba

Nome literário (artístico): .......................................................................................................................................
Contista (nome completo constante do R.G..............................................................................
...................................................................................
Pseudônimo adotado para o concurso: ...................................................................................
........................................................................................................................................
Endereço: rua (número, complemento): ........................................................................
...................................................................................
Cidade e estado:...................................................
Telefones havendo (colocar o fixo, celular, da casa e do trabalho):........................................................................................................................................................
E-mail:.........................................................................
Site ou blog: ................................................................
...................................................................................
RG: .............................................................................
CPF: ...........................................................................
Conta bancária em que deve ser depositado o prêmio, caso seja vencedor. Pode ser conta corrente ou conta poupança: .................................................................................
...................................................................................

.............................,...., ....................................de 2011

.............................................................
Assinatura

AUTORIZAÇÃO

Autorizo publicação de meu conto "....................", caso seja premiado ou classificado como menção honrosa no 24.º Concurso Internacional de Contos Cidade de Araçatuba, versão 2011, na coletânea própria do certame, denominada CONTOS PREMIADOS, sem pagamento de direitos autorais, desde que me seja dado crédito (autoria).

......................................, ................de................................................de 2011

...................................................................................
Assinatura, R.G., C.P.F.
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POR QUE TANTOS PORQUÊS, POR QUÊ?

2011-02-13T18:49:00.002-02:00

Sem qualquer motivo aparente, uma moça aproximou-se de um rapaz dizendo-lhe assim:
_ Por que você fez aquilo?
Assim ele respondeu:
_ Fiz porque quis. O porquê de minhas atitudes não lhe interessa.
_ Não me interessa por quê? – continuou ela. Você está pensando o quê? Oh, rapaz! Por que continua a fazer essas coisas?

Sabe-se lá por que ele faz o que faz. A moça está tão brava!

_ É porque você mesmo não sabe o porquê do que faz – esbravejou a moça. Se soubesse, por que o faria? É claro! Você não sabe por que, não é mesmo? Diga-me que não, por favor! Diga-me que é porque você é assim mesmo que eu o perdoarei.

_ Por que é que você acha que eu quero que você me perdoe?
_ Porque... Bem, eu acho que, às vezes, você não sabe bem o que faz, por isso. O que é que você quer que eu faça se você não me explica por que você faz o que faz?

_ Ora! Vamos parar de mais-e-mais que eu tenho mais o que fazer.
_ O que é que você vai fazer?
_ Quer saber por quê? Porque sim!
_ Por que você responde “porque sim”?
_ Porque sim, ué!
_ Que “ué” é esse? Aonde foi que você aprendeu isso de “ué”? Nunca fez uso disso!
_ Ué, por que é que você quer saber?
_ É muito feio.
_ Feio por quê?
_ Porque sim.
_ Por que é que você respondeu assim “porque sim”?
_ Por quê? Não pode?
_ Não!
_ Não pode por quê?
_ ‘Porque sim’ não é resposta.
_ Você anda assistindo a programas repetidos?
_ Repetidos por quê?
_ Porque passam várias vezes ao dia.
_ Por que será? Ai! Mas e daí? Porque você nunca vai, então, eu assisto. Por que você nunca vai? Por quê? Por quê!?

_ Quer saber o motivo, por que eu nunca vou?
_ Por quê?
_ Porque eu não aguento mais você e seus porquês... porquês... porquês...?
_ É porque eu te amo.
_ É? E eu posso saber por quê?
_ Por quê? É proibido te amar?
_ É que você tem um quê com esses porquês que me irrita!
_ Que coisas eu tenho?
_ ‘Porquês’ de todos os tipos!
_ Por que será?
_ É pra mim que você vem perguntar?

_Nossa! Que nervoso você está! Por que você está falando assim comigo?
_ Ai! De novo esse “por que”, sabe, não gosto muito das perguntas que você faz.
_ Como você gostaria que eu as fizesse?
_ Que não as fizesse, ok !?
_ Minhas perguntas têm um quê que o irrita, não é?
_ Têm!
_ Por quê?
_ Posso responder apenas “porque sim”?
_ Não!
_ Por quê?
_ Agora é você que está me interrogando.
_ Que pergunta eu lhe fiz?
_ Você perguntou “por que” novamente.

_ Que chata você é!
_ Quê!? Isso não pode ser verdade...
_ Mais é!
_ Nossa! Que sem educação você é!
_ Tive que ser claro e sincero.

_ Por pouco que a nossa amizade não termina. É que eu gosto de você, por isso vou esquecer o que você disse.
_ Foi necessário que eu dissesse isso a você. Você me questiona tanto que eu fico louco.
_ Você nunca quis que eu ficasse com você?
_ Não é que eu não queira que você fique perto de mim, é que você está mais investigativa do que nos outros dias.

_ Eu pergunto o que pergunto porque você nunca me dá certeza em suas respostas.
_ Que certezas você quer saber?
_ Por que você fez aquilo?
_ Faça silencio, que eu não quero mais perguntas.

E ela perguntava que perguntava, mas não o convencia a lhe responder.
Que coisa, não? Se eles começarem com o “se” ambos estarão perdidos.

Rita Lavoyer

A VIAGEM DE CHIHIRO

2011-02-11T10:20:00.000-02:00

Créditos finais do Filme A viagem de Chihiro - 'Sempre comigo.'

Quando um filho nos convida várias vezes para assistirmos a um mesmo filme, aceitemos o convite. Ele quer nos dizer alguma coisa.

Quando um outro filho, muito mais novo, passa a conhecer aquele filme e nos convida várias vezes para assisti-lo, e o outro filho, o mais velho, asssiti junto ao mesmo filme, acredite: muitas mensagens foram assimiladas.

É uma forma simples e silenciosa de eles nos dizerem isso.

Silêncio! Eles querem ser ouvidos.

R.L.