5 de Junho - Dia Mundial de Conscientização da Violência contra a Pessoa Idosa

O dia 15 de junho marca o Dia Mundial de Conscientização da Violência contra a Pessoa Idosa. A data foi instituída em 2006, pela Organização das Nações Unidas (ONU) e pela Rede Internacional de Prevenção à Violência à Pessoa Idosa.

O envelhecimento populacional é um fenômeno mundial. Só no Brasil, existem quase 20 milhões de pessoas idosas. Isso representa 11% da população, segundo dados do Instituto Brasileiro de Geografia e Estatísticas (IBGE), Censo 2010.

As projeções apontam, também, que em 40 anos o percentual de pessoas idosas deve triplicar no Brasil, aproximando-se de 29,7% da população. Segundo tais projeções, em 2050 haverá duas vezes mais idosos do que crianças na sociedade brasileira.

Para garantir o envelhecimento da população de forma saudável e tranquila, com dignidade, sem temor, opressão ou tristeza, precisamos trabalhar intensamente na prevenção da violência e na identificação e no encaminhamento correto de casos de violência e, em especial, temos que preparar as novas gerações com informações, materiais e recursos educacionais, de forma a assegurar um envelhecimento digno e saudável.

http://www.educadores.diaadia.pr.gov.br/…/con…/conteudo.php….
Fontes consultadas:
Ministério do Desenvolvimento Social e Combate à Fome. Disponível em: <www.mds.gov.br>
Notícias JusBrasil. Disponível em:
Portal ONUBR. Nações Unidas no Brasil. Disponível em: <www.onu.org.br>
Portal do Envelhecimento. Sua rede de comunicação e solidariedade. Disponível em:

13 de junho. 132 anos de Fernando Pessoa

E AÍ, PESSOA!

E aí, Pessoa!
Foste, mas deixaste tantas marcas em mim.
E aí, Pessoa!
Nas pessoas que és procuro-me,
Encontro-te esmiuçado,
imensamente grande, esmiuçado.
Por estes homens que registras
escreveste histórias,
compuseste poemas...
“I know not what tomorrow will bring"
Efemérides...
Foste todos os teus em um
e um teu em todos.
Humanista,
modernamente existencialista.
Uma telha, um tijolo:
terra e água, fogo e ar.
És o quinto elemento em única molécula
de Inconjuntos nas infinitas sinestesias.
E aí, Pessoa!
Criaste personas, heterônimos e semi-heterônimos,
com psicografias que lhes convém
simbolista, futurista.
“I know not what tomorrow will bring"
Foste todos os sonhos do mundo, o nada...
E aí, Pessoa!
Mestre sem formação em linha reta,
doutor com pé na monarquia,
foste “tantas vezes reles,
tantas vezes porco,
tantas vezes vil”.
E aí, Pessoa!
Pastor Amoroso desta língua que nos roça,
inventaste borboleta na janela
por saberes justa a natureza.
E aí, Pessoa!
Sobrevivente de ti mesmo
por não saberes quantas almas tens
fingiste tão completamente que
me arrebanhaste, Guardador,
com as tuas cartas de amor ridículas,
epítome de amores de todos os tempos,
para as tuas construções
que deixaste, como legado,
à arte de existir.
E aí, Pessoa!?
Por Presságio, calo-me, pois
sinto que é melhor calar-me
para não revelar o quão ridícula sou
quando escrevo cartas de amor
sobre os tempos em que sofri,
e de outros em que fui feliz no amor.
Posso revelar-me pessoas
nas minhas e nas tuas pessoas
porque eu não sei
“Eu não sei o que o amanhã irá trazer"
Por enquanto, necessito ser apenas uma,
lendo a minha solidão no que fostes, Pessoasss!

Por Rita Lavoyer

SAI, ONARÁ !

Sai, Onará!

Tudo começou porque o senhor Onoru, papai de todos, estava estressa com

 a vida na feira. Desenvolveu tique nervoso e urticárias. Tinha passado do tempo

 de a sua bomba explodir. Tentando evitar uma tragédia,   Onuru, runiu seus filhos.

_ Papai estressado, né! Filhinhos  viajar com papai. Arrumar malas agora!

Filhinhos, quatro marmanjos de bíceps, tríplices e  quadrúpedes bem 

desenvolvidos, juntaram as bugigangas e prepararam a última refeição

 antes de pegarem o vôo.

A casa do quinteto que exalava cheiro apetitoso de pastel recheado de repolho

 refogado e shoyo.  De barriga cheia rumaram para o aeroporto.

_ Esperar papai chegar de serviço cansa, né! Disse Onoro , o varão da família.

_ Papai levar filhinhos passear aonde? – Perguntou Onoro, o varão mata piolho.  

_ Lugar de desestressar tem nome? – Perguntou o fura bolo  Oniri.

_ Papai levar filhinhos para uma cidade bem alegre onde ninguém amarra bode. Lá, mesmo tendo pavio curto, homem nenhum explode.

E foi assim que a historinha começou. Desentenderam-se, logo na chegada, 

com a expressão alegre daquela galera.   Era “tchê” da gauchada contra “tchá”

 da japonesada.

 Papai Onuru, muito experiente, contratou um professor que os ensinassem 

a falar aquele tal de “Tchá!”

_ Bah! Um  professor de “Tchê!” – alguém o corrigiu!

Exemplar, o mestre dos não desistiria enquanto aquela família  não aprendessem

 a falar corretamente o “tchê”. E foi na aula que começou a confusão.

O Onere, vizinho do mindinho,  não quis nem saber. Saiu correndo quando viu

 a régua do professor de “tchê”

O Oniri, fura-bolo, quis logo desistir, porque o pavio dele já ia explodir.

O Onoro os olhos arregalou: -  Professor de “tchê”  não é garantido?!

O Onuru, papai de todos, fugindo, mandou o professor parar com aquele “tchê”

E começaram a gritar:

- Sai, Onará!  Sai, Onará! Deixe o professor senão vai apanhar! 

O Onará, filho mais novo de Onuru, entrou falando “tchá” e saiu, para

descontentamento  da família, com aquele tal de “tchê”

Onuru, Papai de todos entrou em desespero:

_ Entrou o Onará com “tchá”. Saiu o Onará com “tchê”!?

E começaram a gritar:

_ Sai Onara! Sai Onará! Sai Onará senão vai apanhar!

O Onará, todo empenhado, da aula não queria mais sair. Onuru e os filhos

 entraram em desespero e começaram a gritar:

- Sai Onara! Sai Onará! Sai Onará senão vai apanhar!

E aquela gente alegre  ficou muito valente  quando viu  o  pavio  curto daquela

japoneses.  Saiu cada um com pau nas mãos  para  proteger  o professor de

“tchê”.  Cada um, naquela confusão, saiu com pau na mão para defender 

o professor de “tchê”

Entrou o Onará com “tchá”, saiu o Onará com “tchê”

Naquela confusão, Onará  quis se pronunciar.

- Bah, papai! Deixa de estresse! Já aprendi a falar “tchê”.

A urticária do Onuru dava  sinais de que ia aumentar e, diante daquela cena,

 começou a se coçar. E na sua dança de coça-coça- paus foram deitados ao chão.

Entenderam o chamado  e no centro de uma roda celebraram a união.

Onará confessou quer trocar o saquê pelo chimarrão. Usará bombacha, fará

 churrascada  e dançará fandango. Já que achou seu par, adotará

três guris para preencher-lhe os dedos da mão. Chorou voltar para casa

sem o seu caçula mindinho. Mas ganhou  mais um filho nas mãos.

- Sayonará, Onara, meu filhinho! Volte para nossa casa quando você precisar.

 Leve também seu esposo professor, que já vai no meu coração e

 é mais um filho que tenho.  

Sayonará, meu filho Onará. Sayonará, tchê, meu genro.

Meu sono por uma cabrita

    Tendo insônia, usei de um artifício e concluí  que  quem inventou que contar carneirinhos ajuda a pegar no sono é pra lá de um asno. Deitei e usei todas as forças do meu pensamento para construir uma cerca imaginária. O lado que intuía segurá-la trabalhava bem, mas o lado do cérebro que tinha que buscar os animais para  serem contados não deu conta, por isso deixei a cerca cair. Acionei o meu cerebelo e comecei a imaginá-los.  Estava quase desistindo quando consegui pôr a carneirada na fila. Segurei-os na ordem e ergui a cerca. Ufa! Que canseira me deu. Acertei a minha cabeça no travesseiro e comecei:

  – Um...

   Ele não foi.

  – Um...Um...

  Ele não foi de novo.

 – Pula, vai! – eu gritei.

E nada de o bicho pular a cerca. Ergui o braço e dei com a mão na traseira dele. Aí a fila andou. Onde pula um carneiro, pula uma carneirada.

Fui contando. Já estava no 20 quando dei por mim que o bicho olhado de baixo para cima é feio demais e comecei a ficar com medo de um deles cair em cima de mim. Encolhi-me, fiquei na beiradinha da cama: precaução.  O  21  empacou, era muito gordo. Sentei-me na cama, estiquei o pescoço, enfiei a cabeça debaixo daquela coisa, dei um impulso e  o joguei para outra banda. O 22 quis folgar, mas meti-lhe um bicudo que ele se espatifou na ribanceira. O 23 ficou com medo e seguiu seu rumo. O 24 foi terrível! Vendo que eu já estava “macha”, arregalou suas purpurinas e ao invés de seguir em frente deu ré.  Hã! Agarrei aquele bambi pelas pernas e pinchei o danado longe.

A essa altura já ganhava  o respeito merecido. Começaram a pular tão depressa que perdi a conta. Num surto pularam dois,  oito, dez  e aí já não eram mais carneiros, eram bodes, cabritas e outros que não dava para eu ver.  Foi um estouro só. Quebraram até a cerca. De repente me vi pastoreando o rebanho. Já não aguentava mais. Os meus pés pesavam, o lombo ardia e os olhos só queriam descanso. Missão cumprida - pensei, já posso dormir como uma boa pastora. Que nada! Não foi que se desgarrou uma cabrita?!  Não falo? A gente usa desses artifícios de contar carneiros para dormir aí vêm essas coisas boicotar o sossego da gente.

– Que suma! – eu disse. - Sou mulher de dar trela pra cabrita?

Lembrei-me de quando eu ia ao catecismo e o padre falava alguma coisa sobre isso: de ovelha desgarrada- não de cabrita-, deve ser a tal metáfora.

 Larguei o rebanho e fui atrás da excomungada. Desci vales, subi montanhas, desbravei florestas e nada de encontrar a bicha. Ouvi um berrinho, ecoava como que me chamando: “venha cá, Rita!”   Era ela. Tinha certeza!  Precisava de um cavalo, pangaré ou asno que fosse. O sono me consumia, mas  fui valente. Já me sentia  nas nuvens quando gritei: “ - Meu sono por uma cabrita!!!”

 O delírio foi tanto que  não me dei conta de quantas vezes  gritei.  Só sei que a família toda levantou bufando. Expliquei que tentava pegar no sono,  uma cabrita se desgarrou e eu precisava devolvê-la ao rebanho.

Além de não acreditarem, ainda me acusaram de não deixa-los dormir com o meu ronco. Pode? Como ronquei se estava com insônia? Era o berro daquela cabrita do cão, isso prova a minha verdade.  Eu não ronquei!!

Cabrita desgarrada..., por causa dela perdi o sono de vez!  Ronco... Sou lá mulher de roncar??

COM VONTADE DAQUELA DATA.

Ela espera ansiosa por aquele “parabéns pra você”.
Começou a achar que nada mais aconteceria, nem antes e nem depois daquela “data querida”.
Quase não dormia, adormecia apenas, por medo de não acordar e viver “muitas felicidades”.
A ansiedade atormentava-lhe também o estômago. Via e sentia cada guloseima sendo feita para a ocasião dos “muitos anos de vida”.
Refeições já não lhe desciam. Reservava o lugar para o cheiro do que preparavam. Com os olhos já secos pela insônia e a inanição atormentando-lhe as vísceras, começou a delirar e, num surto, quis atacar os belos doces que enfeitavam uma mesa da sala onde receberiam muitos convidados para aquele esperado “ é pic! é pic!”.
Foi abordada quando levava os dedos àquilo que lhe cheirava tão bem aos olhos. Atordoada com um ‘croc’ que levou na cabeça, não entendeu as reprimendas da mãe que a alertava: “não é hora! não é hora”.
Ela esperava há muito por aquele “rá-tim-bum!”
Assistia ao movimento da casa, os empregados em roda-viva e a aflição da mãe que não desgrudava do telefone, gritando com alguém do outro lado porque a roupa da criança ainda não havia sido entregue. 
Na cozinha, montavam o bolo com muitos recheios que lhe escorreram pelo canto da boca. Levou os dedinhos mais uma vez e outro ‘croc’ ela saboreou. Dessa vez não escapou de um castigo de horas  no quarto.
O corre-corre continuou porque a festa para aquela data estava planejada e nada poderia sair errado.
A casa estava decorada com os mais variados enfeites infantis. As mesas, belamente enfeitadas, confluíam para outro salão igualmente abrilhantado para o aniversário daquela criança. A roupa, minuciosamente desenhada e bordada, enfim chegou. Uma serviçal a levou para o quarto onde a criança jazia o castigo por ter querido saborear o bolo do seu aniversário antes dos parabéns. Perguntaram-se qual a razão daquilo.
Os convidados foram chegando e amontoando os presentes que não sabiam a quem entregar enquanto a mãe lamentava-se não saber nenhuma anomalia da criança.
Um bolo indesejado destoava em meio aos enfeites, enquanto velas acesas queimavam a felicidade atravessada de vontade de saborear as coisas daquela festa.
Convidados assistiam àquela criança, degustando os quitutes, lamentando aquela data.

Texto publicado pelo Jornal Folha da Região em 10/06/2009.

UM CORPO PARA MINHA ALMA

Ela anda tão vagante, fria e pálida.

A minha alma anda assim, perdendo o colorido dos olhos.

Sem ele, os meus olhos veem uma alma opaca, vazia.

A minha alma procura um corpo onde ela possa se encostar,

 porque o corpo que ela tinha morreu solitário,

 mutilado,  sem ter sido tocado.

A minha alma procura um corpo

que tenha sangue quente correndo dentro dele,

para poder aquecê-la da frieza da indiferença.

A minha alma procura um corpo

que lhe devolva as forças perdidas em uma batalha

cuja arma era ela própria.

A minha alma procura um corpo

que tenha um coração do lado para pulsarem juntos.

Um corpo que possua braços abertos e  mãos firmes

que  permitam ser cumprimentadas após cada vitória.

A minha alma procura um corpo de um ser feito de gente

e não de  páginas de agenda lotadas,

sem ter com ela nenhum compromisso.

Um corpo não realista, nem simbolista,

mas que exista e que esteja em seu tempo

e a transcenda o espaço, fazendo-se análogos.

Um corpo que a recupere da inexperiência dos sentidos,

que de suas linhas neomodernistas

edifique sua  antiga construção,

capacitando-a para sermos nós.

Um corpo que advogue seus pecados

e se refugie nela

e que a socorra na necessidade em que ela se acha.

Um corpo que feche suas cicatrizes íntimas de alma desprezada,

e que a ressuscite do sepulcro em que  ela  jaz,

para que ela descanse em paz na imortalidade.

A minha alma procura um corpo que  está ao seu lado,

mas que não a vê, porque não a quer.

 Autora -  Rita de Cássia Zuim Lavoyer

O HOMEM QUE COMEU A MARGARIDA

O HOMEM QUE COMEU A MARGARIDA

Durante 4 décadas atravessou o deserto para encontrar a água prometida,  que lhe matasse a sede.

Quando a encontrou não conseguiu tocá-la, temendo miragem. Ajoelhou-se à sua margem; ela, cristalina, o refletiu. Ele viu-se nela. Miraram-se naquela realidade.

Levantou-se e caminhou contra o fluxo, alcançando aquela nascente. Eram gotas que pingavam do pé de uma margarida vermelha. Sedento, esticou a sua mão e a tocou. Àquela leve carícia as gotas secaram. Os suaves fios da água foram desaparecendo dentro da areia quente do deserto.

Desesperado, arrancou a flor até a raiz e guardou-a em seu peito, dando-lhe guarida.

Desidratada, definhou-se. O homem, para não vê-la morta, comeu-a com dó.

O deserto desapareceu diante daqueles olhos inundados num mar de lágrimas vermelhas.

Renovada dentro daquele corpo, a margarida ordenou-lhe:

- Vá em frente!

Ávido, as suas lágrimas secaram e aquele vermelho escaldante foi abrindo-lhe o canal.

Temendo ilusão o homem recuou. Sem ceder uma polegada àqueles delírios,

prostrou-se   ressequido à sombra de um pé de margarida, ainda sem cor, que renasceu no lodo do mar, nas proximidades da água prometida.

Rita Lavoyer