Na era da tapera
os homens amavam a terra,
os corpos faziam guerra
ao som do tambor
do tambor de um grande amor.
Na hora de deitar,
faziam uma oração.
Eram corpos nus em pelo
sem contrato e em plena comunhão.
E cada era tem a sua hora
Para ficar na História
Na era industrial o senhor era o tal o povo vivia mal ao som do canhão do canhão da evolução na hora da refeição comia-se até o prato para ficar com o corpo em pé e manter vivo um contrato e cada era tem a sua hora para ficar na história
Na, era, da, religião...
Ninguém, mais, vive, o, amor...
É, homem, comungando, bomba, ao, som, do, contrato...
Dos senhores com o terror...
Na § hora % da * televisão @#
A # gente ¨só + vê $ a guerra ++
Destruindo tudo, inclusive as taperas...
E corpos, nus em pelo, deitados por terra...
E cada era tem a sua hora...
Para ficar na História...
Na era de todos os dias
o povo cabe onde se funda!
E a terra está muito suja
porque tem gente que arrasta o corpo
até a bunda sangrar.
É cobra comendo cobra,
mantendo o rabo pre$o
para o $alário melhorar.
Não importa a bandeira,
$ituação ou opo$ição.
Nem importa o que foi,
o que é ou o que $erá.
O que importa é e$plorar
o povo e go$ar ne$$a Na$$ão.
Viva toda a era de$$e Bra$il,
pai$ da corrup$$$$$ão.
É hora de não calar a boca!
Ainda que tenha que comer terra.
Quem pasta do lado de lá da cerca agora,
será que está vendo diferente
como quando criticava do lado de cá?
Ou vê tudo caladinho
porque o sistema é o seu patrão?
Mas não se foi a hora desse tempo
porque o que se roubou, foi roubado
e ainda roubará para não
passar uma era sem glória.
Ainda acaba como herói
por conselho de ética nenhuma
que arquiva a toda hora
os nós de cobras vivas
que escrevem com seus rabos
o enredo dessa infeliz história.
O que eu escrevo não é poema,
não tem versos muito menos poesia.
É apenas um desabafo pelo que vejo
e me afeta todos os dias.
faziam uma oração.
Eram corpos nus em pelo
sem contrato e em plena comunhão.
E cada era tem a sua hora
Para ficar na História
Na era industrial o senhor era o tal o povo vivia mal ao som do canhão do canhão da evolução na hora da refeição comia-se até o prato para ficar com o corpo em pé e manter vivo um contrato e cada era tem a sua hora para ficar na história
Na, era, da, religião...
Ninguém, mais, vive, o, amor...
É, homem, comungando, bomba, ao, som, do, contrato...
Dos senhores com o terror...
Na § hora % da * televisão @#
A # gente ¨só + vê $ a guerra ++
Destruindo tudo, inclusive as taperas...
E corpos, nus em pelo, deitados por terra...
E cada era tem a sua hora...
Para ficar na História...
Na era de todos os dias
o povo cabe onde se funda!
E a terra está muito suja
porque tem gente que arrasta o corpo
até a bunda sangrar.
É cobra comendo cobra,
mantendo o rabo pre$o
para o $alário melhorar.
Não importa a bandeira,
$ituação ou opo$ição.
Nem importa o que foi,
o que é ou o que $erá.
O que importa é e$plorar
o povo e go$ar ne$$a Na$$ão.
Viva toda a era de$$e Bra$il,
pai$ da corrup$$$$$ão.
É hora de não calar a boca!
Ainda que tenha que comer terra.
Quem pasta do lado de lá da cerca agora,
será que está vendo diferente
como quando criticava do lado de cá?
Ou vê tudo caladinho
porque o sistema é o seu patrão?
Mas não se foi a hora desse tempo
porque o que se roubou, foi roubado
e ainda roubará para não
passar uma era sem glória.
Ainda acaba como herói
por conselho de ética nenhuma
que arquiva a toda hora
os nós de cobras vivas
que escrevem com seus rabos
o enredo dessa infeliz história.
O que eu escrevo não é poema,
não tem versos muito menos poesia.
É apenas um desabafo pelo que vejo
e me afeta todos os dias.
RITA LAVOYER
Membro da Cia dos blogueiros
5 comentários:
Que esse grito tenha ecoe nas mentes e corações!
Na era da tapera era melhor como era. Na era industrial, supostamente porcaria, não houvesse ,como saber como seria?
O conteúdo é excelente mas a forma me impressionou.És vanguarda nesta forma de expressão?
O mundo sonhado é utopia da utopia humana de sonhar. Acabassem todas as dores (corrupção, homicídios, fome, guerras, unha encravada) restaria o tédio.O homem é prisioneiro eterno de sua própria mente. Não adianta criticarmos o
país, a miséria é universal.E não é de coisas materiais, mas de formas impalpáveis. Pensar é sofrer.Trabalhar por uma vida melhor é se distrair. Fôssemos uma cobra e a vida seria apenas uma vida, sem mistérios. "O único mistério é existir alguém que pense no mistério".
Que o sistema não seja o nosso patrão! (passa lá em casa/blog e dá uma lidinha em : E o direito de ser feliz.
Bjs e parabéns por seu trabalho,na vida e no blog.
Rita,
Você sabe brincar com ritmos, rimas, jogos de palavras, figuras de linguagem. E nessa brincadeira, com jeito de quem não quer nada, você desanca a desordem estabelecida. Roda a baiana e joga de tudo no ventilador. Muito bom, amiga.
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