Ao leitor - Retalhos de uma história

                             AO LEITOR

Mandou-me carta eletrônica.

“ Cara, estou sentido a sua ausência. Acesso periodicamente o seu blog, mas a virtualidade não é palpável. Minhas mãos carecem do papel, precisam agarrar à folhas para alçar-me em vôo no universo das palavras. Ele é de chegar no horário, o jornal (...)

RETALHOS DE UMA HISTÓRIA.

       Quando eu leio os textos daquela pessoa,  distingo em cada um deles a história que pretende contar.  Ele é de chegar na hora certa, o jornal, e a leitura é degustada ao aroma do café. Minhas mãos agarram as folhas; meus olhos, as letras. Na boca, o pão mastigado com os tipos explícitos dela. Depois, saio para o meu trabalho  refletindo sobre cada parágrafo. No trajeto das minhas percepções, as análises da minha lida são digeridas ao ponto máximo para que eu possa  inteirar-me do contexto. Sinto-me substanciado  com as informações que ela me fornece. Elas confortavam-me diante da gélida concretude das páginas sangrentas.

          Leio  por diversas vezes o mesmo texto, sou  assinante assíduo do matutino e leitor voraz dos trabalhos dela. A cada dia, um algo mais   acrescenta  ao meu leque de conhecimentos que ela me tem aberto, e com o qual eu me aprazo durante toda a minha jornada, até que  chegue ao meu destino.

          As pessoas com as quais eu comento, observavam-me com olhares de deboche. Puxo assunto sobre o que leio durante o café da manhã.  “Hoje ela escreveu sobre o assunto tal...”          

          Leio-a conseguindo sentir cada expressão dela, o que me possibilitava conhecer-lhe a alma.      

          Imagino-a teclando as suas ideias.   Deleta-se daqui, acrescenta ali. Pesquisa, cola, copia, modifica, e tantas  outras possibilidades... A estampa dela naquele espaço de papel  é para traçar o semblante feminino de quem me alegra,  quando aparece, os meus cafés da manhã.           

          Recortes de jornal amarelados compõem um arquivo do dia a dia de quem, por algum tempo escreveu sem conhecer os seus leitores. Retalhos dos recortes eu os trago na lembrança e cada qual, ao seu formato, consegui  encaixar completando um mosaico. Tornaram-se todos uma obra.  Detalhes tão precisos fizeram-me decifrar a essência dela.  “Leia-me”, assim eu a lia.      

          Os seus códigos, por mim decifrados, deram-me segurança para  escrever-lhe. Prudente, esperei que o emocional se acomodasse. Não me contendo mais por tê-la traduzido através das minhas leituras, ao meu estilo, um e-mail a ela  enderecei.

                                 “ Cara, estou sentido a sua ausência. Acesso periodicamente o seu                                        blog, mas a virtualidade não é palpável. Minhas mãos carecem do papel,                                                                       precisam agarrar às folhas para alçar-me em vôo no universo 

                                    das palavras(...) 

                          

Meu caro leitor, o que produzo, posto que sem muito conhecimento de mundo, faço-o com amor, mas consegui alcançar outro prazer  quando, num dia indiferente, abro a minha caixa sem segredos e descubro nela o tesouro das suas palavras, que muito me ajudam. Saiba, querido leitor,  que se torna agora patrimônio adquirido, por ter conquistado a minha liberdade de expressão.

Sinto as minhas letras estarem ao seu alcance apenas pela virtualidade, como prefere o papel impresso. Mas há o lado bom de tudo isso. 

          Eu a acompanho, se me permite, quero dispensar  o ‘senhora’,  e eu bem sei o quanto seus trabalhos vêm recheados de  sentimentos. Conheço-os e sei o quanto eles são fortes e compatíveis aos anseios de muitos leitores. Os seus escritos eu os tenho todos arquivados e deles consegui ver a moça que vem por trás das mensagens. Amo-a tanto quanto  pedes para ser amada. Amo-a há muito, muito tempo. Ainda que o jornal se extinga, que as letras se calem eu não a deixarei cair no esquecimento dos seus leitores, caso isso venha a acontecer, espero que nunca.  Hei de honrá-la,   pois é  você a razão inspiradora  das minhas linhas secretas. Confesso: às vezes, rascunho algumas idéias, mas longe, bem longe estou de chegar à sua perfeição. Precisava escrever-lhe para  dizer o quanto aprendi com o seu  trabalho. O importante agora é que eu consegui, com essas palavras que  aprendi lendo-a, dizer-lhe que eu a amo, minha escritora preferida”.              

          Não sabia qual seria a reação dela e nem se haveria resposta. Mas houve. Ela entrou em contato comigo. Nos encontramos uma vez, duas e outras tantas que já éramos assuntos diários naquela redação. Fui tema de algumas crônicas dela. O jornal ainda é o mesmo, mas daquela redação já não se vê mais nada igual. Está todo informatizado.   Escrevo todo o meu amor na mesma máquina que ela usava para trabalhar, depois  transcrevo-os para o computador.

          Ela se foi. A minha querida esposa se foi, mas como havia prometido em minha carta, hoje, no espaço que pertencia a ela e que eu o ocupo, faço questão de deixar registrada toda a ternura que ainda lhe tenho. É por ela, somente por ela que me faço cronista para que, durante os cafés da manhã, os que lerem minhas crônicas saibam o que eu sinto, porque sou formado de retalhos. 

Retalhos de histórias escritas neste jornal por minha escritora predileta. Os retalhos das histórias e notícias escritas por ela compõem o meu corpo, e com eles aqueço-me do frio da sua ausência. Hoje, sou obra dela.  O meu café tomou outro sabor.