COZINHA DE MEMÓRIA - EM HOMENAGEM À MINHA MÃE, DONA DIRCE.

 

COZINHA DE MEMÓRIA

 Crônica classificada em 2º lugar no concurso   AMHAL -

Academia Mogicruzense de História, Artes e Letras. 2020

            O tempo ganha velocidade jamais vista!  Há poucas décadas – diz minha mãe, lembra-se ela tão bem!! – havia nele a morosidade dos tic tacs dos relógios de parede, atentos à conversa da família em torno de uma mesa comprida em cuja cabeceira sentava-se o avô, para quem o primeiro prato, bem cheio, era servido; portava ele, sem nenhum esforço, uma aura de respeitabilidade, bordejando ao concreto.  

            Um tempo em que alpendre era vocabulário vivo nas frentes das casas, chamarizes de vizinhança palradora, um verdadeiro jornal de notícias fresquinhas. Ah! E nos fundos? Terreiros de terra vermelha cor de pitanga, com árvores frutíferas, sombras debaixo das quais adultos e crianças se misturavam com os animais domésticos e afogavam as tardes nas gulodices que lhes abarrotavam o estômago, simulacro de obesidade futura.    Culpa das avós, das tias, das madrinhas, das quituteiras que preparavam os pratos na véspera, e que disfarçavam, com seus olhares dissimulados, as competições que promoviam com suas culinárias: espírito das lembranças e necessidade de revivescimento em muitas memórias, porque comer é presente.

            Disso, sei apenas por ouvir dizer. Como também ouvi dizer que meu bisavô, pai da minha avó e de muitos outros filhos, deixou quase nenhuma herança. E a sobrevivência passou a ser uma batalha diuturna. Nessa luta o trabalho foi o único instrumento que meus avós e minha mãe carregaram como legado.

            Porque comer é presente procuro por minha mãe nos banquetes da minha história. Por ela, preciso me lembrar que sinto fome. Mas não é fome por ter ficado algum tempo sem comer ou porque faço dietas, muito menos por causa do estirão do meu crescimento.

            E, quando afoita, engulo sem apreciar a comida que mastigo, que o meu organismo mecanicamente digere, processando-a, as engrenagens do meu automático devoram a fome que tenho daqueles tempos sobrevividos com minha mãe.

            Sem essa fome sinto-me atemporal e desumana. Esse estágio esvazia o sentido teórico da minha memória e por um longo tempo descuido-me nos fast-foods da vida. Sem nenhuma seletiva ajusto-me ao senso comum: sem tempo, sem história, sem lembrança e pior, sem a minha fome especial: daquela que deseja se alimentar da presença dos meus avós, nos feriados especiais, na casinha da minha mãe, sem alpendre, sem terreiro, sem árvores frutíferas, mas em volta da mesinha simples onde consagrávamos os alimentos com os quais ela nos servia, após o sacrifício que fazia para comprá-los e, com prazer, os preparava.  

            Tenho fome da magia que havia em minha mãe, em transformar arroz cozido, misturado com farinha de mandioca e ervilha, nesse sabor prazeroso que ainda permanece vivo no meu paladar.

            Tenho muita fome das sensações que seus pratos me proporcionavam: do aroma do feijão que me abria o apetite, mas que eu, algumas vezes, não comia, porque vislumbrava, entre um grão e outro, a cebola que ela usava para temperá-lo; da fatia do queijo mineiro, que ela adorava pôr sobre o macarrão quentinho, para derreter, mas que eu não comia porque não gostava do cheiro; da clara crocante do ovo, só, porque não me simpatizava com a cor da gema.  Daquele pão-de-fubá com cobertura de leite com chocolate, que delícia!   Da água fervida com açúcar que nos oferecia antes de dormirmos.

            Tenho fome da sardinha que ela tirava da lata, limpava e dividia entre os três filhos para comermos com pão, aos sábados. Ouço até agora meus dentes trincando a casca do pão e minha boca se enche d’água.  Quanto conforto!

            Hoje tenho a mesma fome que minha mãe tinha de alimentar seus filhos e de sentir as sensações que os alimentos produzidos no universo das mãos dela, registrados em minha memória, me ensinaram.

              Por isso preciso me lembrar de que essa fome merece ser nutrida e alimentar-me dela torna minha mãe figura presente na cabeceira da história alimentar que ela preparou para mim e da qual continuo me saciando.    

 

Autora- Rita de Cássia Zuim Lavoyer