Veias cortadas

 

à mão

 

POR ONDE ANDAS, ESPERANÇA?

 Poema classificado no Concurso literários promovido pela E-33 Editora, Série Verso e Prosa, Vol. 2 Tema Vozes da Esperança 

Por onde andas, Esperança? - Rita Lavoyer

 Minha amiga Esperança, sem dizer nada 

sem se despedir, partiu em disparada! 

A angústia lotou-me o vazio, e não se arreda.  

Ajudava-me a sonhar. Por mim tão querida!   

Enchia de calor e de cor a minha vida. 

Sem medo de morrer... Assim vivia! 

 Tua ausência é morte, sem campa a carpir! 

Esta morte, com seu efeito parcimônia,  

adormece-me os sentidos com a força da insônia.  

Vou crer na volta, e a ela meus braços abrir 

Ela ganha vida, em mim se acomoda.

 Nesta batalha incomum luto, mas travo.

Pensando que posso, elevo-me, mas não me atrevo.

Esperança, amarrada nesta guerra não encontro lenitivo.

Outrora fui on. Hoje off. Se tento de novo, demovo.

Das estrofes ouço urros. Canção, ritmo não há.

Neste meu apuro nem sei o que procuro. Criação?

Por onde andas, minha Ama?

Com teu desmame, levaste-me o umami.

Estagnada em mim, perco-me.

Contigo fui eu, nós, eles. Hoje, nem pronome.

Minha fome de vida quem me habita a consome.  

Por onde andaste não pensaste nesta

nem por um instante?

Se fui para ti, algum dia, benquista,

por que já não me assiste?

Goste ou não, custe o que custar,

encontrarei um fórmula que me possa recriar. 

Questiono-me por que existo.

Sem entusiasmo, criação,

criei embotamentos.

Só, não me servi neste tormento,

faltou-me emoção.

Quis abreviar minha vida,

gesto nada nobre,

inquieta, compus versos longos

com rimas bastante pobres.

Neste dilema fui discreta,

rabisquei sentimentos, quis ser poeta. 

Vendo aquelas linhas compostas por mim

não olvidei. Continha ali um esperma

fertilizando o óvulo do papel.

Investi de cabeça, ao rascunho retornei.

Tentei nele germinar as palavras. Ávidas

fizeram-se útero, de mim grávida. 

Aquele corpo ainda não versado, vi-o lotado de inanição,

naquela ocasião meu punhal,

reclamando com a Esperança a despedida que criei.

No momento da gestação, minha vida prolonguei.

Em cada verso criado evitei meu ponto final.

Quando vi pela Esperança

paridas e nuas as palavras

tencionei um poema compor,

sendo elas da poesia linhagem,

quem renascia era eu

composta por nova roupagem.

 Autora Rita de Cássia Zuim Lavoyer é de Araçatuba-SP.

 

 

A série Verso & Prosa publica o seu segundo volume – “Vozes da Esperança”.  Como no primeiro volume, a adesão dos autores e autoras de todo o País, e até mesmo do Exterior, foi significativa e, das dezenas de inscrições, 40 participantes estão tendo suas obras publicadas, por se adequaram ao edital e ao tema proposto. 

Veja a relação dos selecionados, por ordem alfabética de nome ou pseudônimo.

Adeline Pilati – Curitiba - PR

Alberto Arecchi – Pávia - Itália

Alice Ribeiro – Maracanau - CE

Amanda Castro – São Gonçalo dos Campos - BA

André Moreno da Rocha – Juiz de Fora - MG

Atanilson Novaes de Moura – Serrolândia - BA

Cristian Canto – Porto Alegre - RS

Dam Nascimento – Itupeva - SP

Drika Lopes – Socorro - SP

Eneida Marques – Campos de Jordão - SP

Fernanda Haiest – Umuarama - PR

Izabel Ribeiro – São Paulo - SP

1. L. Gomes – Mairinque -SP

Jô Cardoso – Saquarema - RJ

Jorge Miknosmur – Rio de Janeiro - RJ

Josilaine Pinto – Amparo - SP

Letícia Costa Val – Belo Horizonte - MG

Li Poeta – Cariacica - ES

Lino Giavarotti Filho – São Paulo - SP

Lizédar Baptista – Anápolis - GO

Lucia Helena dos Santos – Porto Alegre - RS

Luciane Aparecida Varela – Francisco Beltrão - PR

Luciano Izidoro de Borba – Tombos - MG

Lucy in the Sky – Jundiaí - SP

Matheus Gomes De Carvalho – Araçatuba - SP

Max Rocha – Alfenas - MG

Mestre das Letras – São José - SC

Michele Stringhini da Silva – Guaratuba - PR

Patricia de Campos Occhiucci - Mogi Guaçu - SP

Por Darlinho – Igreja Nova - AL

Reirazinho – Mogi Guaçu - SP

Rita de Cássia Zuim Lavoyer – Araçatuba - SP

Roberto Éllisson – Santarém - PA

Robert Portoquá – Aracaju - SE

Silas Gonçalves Macelino – Cariacica - ES

Sinval Farias – Fortaleza - CE

Sofia Clara dos Santos Albino – Aparecida - SP

Suzane Araújo Oliveira – Natal - RN

Valério Maronni – Barra Mansa - RJ

Zé Mário, o Poeta – Morro do Chapéu - BA

 

ESPERANÇAR COM A POESIA

 Poesia classificada na 4ª edição da Revista Mar de Lá, cujo tema foi Esperança

site da revista Mar de Lá onde pode ser conferida a lista dos classificados

https://revistamardela.wixsite.com/mardela/selecionados?fbclid=IwAR0QJm56JAPQ9ntDTR-bWgk9FZeEkDzM3QH2E6u7G_tWw2SnvlyY5UPSAR8

Esperançar com a poesia     

Poeta, cumpre o teu destino!

Concretiza-me na figuração da tua linguagem.

Ainda que trema com a pena na mão

vista-me como prover a tua roupagem:

abstrato da minha emoção.

Poeta, o amanhã está na obra

que desejas construída.

Meu alicerce é a tua base,

esteja nela fechada ou aberta a ferida.

Poeta, ainda que velha no teu alcance criança

renova-me a cada dia

na fênix da tua esperança e

acalenta  minh’aurora  em cada cinza fria.

Poeta, cumprida tua missão,

decreta-me teu verbo,

aos teus esperança-os comigo.

Confiante, serei deles, no caos, abrigo, amante,

como bênção aos justos prometida.

Faça-me, pois, do teu labor nascida.

Poeta, neste parto sou utopia: fruto da tua luz.

Quanto mais no teu peito a dor se alastra,

muito mais da beleza faço jus.

Nas possibilidades dos extremos

serei engajada, marginal, voz da minoria,

do teu cotidiano instrumento social.

Fecundos, esperançaremos

que há para todos vaga no mundo!

Oxalá me tomem como remédio às suas letargias.

Sou teu estro, meu astro, nomeia-me “Tua Poesia”.

Autoria- Rita de Cássia Zuim Lavoyer é da cidade de Araçatuba – SP.

www.ritalavoyer.blogspot.com

https://www.facebook.com/rita.lavoyer

 

QUEM É A LETRA L

 CONTO SELECIONADO PELA EDITORA PERSONA PARA COMPOR A COLETÂNEA "INVESTIGAÇÕES".

Quem é a letra L ?

 

Autoria - Rita de Cássia Zuim Lavoyer

 

Observou através do olho mágico tentando ver quem batera do lado de fora, pois o toc-toc da batida na porta o deixou deveras assustado. Com o olhar fixo naquele olho, retinha a respiração para que nenhum ruído o denunciasse. Afastou-se nas pontas dos pés, espremendo-se todo, evitando que notassem sua presença ali.

Notou que a maçaneta girava lentamente, sentia que a porta estava sendo forçada.

De repente, tudo permaneceu silencioso como há alguns minutos, logo ouviu o barulhinho de um papel lentamente sendo passado por debaixo da porta de madeira carcomida.  Percebeu um envelope branco sendo empurrado para dentro, despertando os ratos e as baratas que ali transitam livremente. Pancadas do lado de fora e pisados dos coturnos batendo no assoalho marcaram a força de um comando que haveria de voltar.

O homem caminhou até a porta, agachou-se fazendo sofrer seus joelhos antigos e pegou o envelope. Apertando-o entre os dedos, lentamente o ergueu diante de suas vistas. Arrastando seus chinelinhos, aproximou-se da janela, levantou o envelope até uma faixa de luz que entrava no ambiente, tentando ver o que trazia além do volume em seu interior. Com as mãos trêmulas, receava abri-lo. Colocou-o num dos bolsos do seu pijama e inquietou-se a andar em círculos dentro da sala.

Apertava o bolso com uma das mãos podendo sentir o volume do objeto que estava dentro do envelope. Conteve seus passos e fixou-se no lugar em que parou. Iria abri-lo. Olhou-o atentamente, abriu-o. Dentro também havia uma carta longa relatando sobre Local, Data, Nome e Assinatura.

Desesperado diante daquelas informações, subiu ao sótão da casa, pegou sua caixa de ferramentas e um embrulho, desceu ofegante até o quarto. Pôs tudo sobre a cama e com o auxílio de um pé de cabra forçou o assoalho do armário embutido, arrancando-o. Após extraí-lo, pegou o embrulho e, por uma escada em espiral, desceu naquele compartimento secreto.

Pisava cuidadosamente os degraus, apoiando-se no silêncio que precisava manter. Quando sentiu o piso, tentou lembrar-se da localização do interruptor. Contou alguns passos naquele escuro, bateu a mão na parede e certificou-se de que seus números ainda se mantinham vivos na memória.

Com a gola do pijama, limpou as secreções acumuladas nos cantos de seus olhos miúdos, apertou-os para que voltassem a brilhar, após mirar a urna que se mantinha com o invólucro intacto. Ela encontrava-se, há décadas, na mesma posição difícil e perigosa de quando a viu pela primeira vez. Sabia da cautela que deveria ter, pois um ato em falso o denunciaria. Não se percebia nada e nem um barulho naquele esconderijo, a não ser o sigilo úmido das águas que corriam pelos encanamentos dos esgotos, e que dividiam aquele espaço com aquela urna intacta.

Andou um pouco mais, aproximando-se daquele segredo. Abriu cuidadosamente o embrulho, pegou dele as luvas que traziam gravadas as iniciais L.D.N.A. e calçou-as. O invólucro, já ressecado pelo tempo, possibilitou ser arrancado com as mãos protegidas, critério estabelecido para tocar aquele enigma, trazendo junto um fragmento que escorregou de suas mãos. O ruído do objeto tocando o chão fez a espinha antiga daquele homem sentir um frio cadavérico de enrijecer qualquer flacidez senil. Fantasmas rodeavam aquela urna ainda incólume.

Forçou um agachar dolorido para apanhar o objeto. Gemeu uma dor lancinante para colocar-se novamente de pé.

− É uma parte dela, agora posso juntá-las. A chave que precisava será composta agora! Oh, serei eu! Serei eu!

Havia chegado o momento. A consumação do desejo se realizaria com aquelas informações trazidas pela carta.

A emoção de poder abrir a urna sem maculá-la, com a chave que ele montaria, poder ver, tocar o que há anos ambicionava, emitia um tilintar de dentes com dentes da sua dentadura. Um calafrio dominou o corpo do velho que precisou agarrar-se em si mesmo, para controlar os agitos da sua emoção.

Administrava a sua respiração a fim de pôr rédeas nas palpitações que ecoavam nas paredes da sua alma. Ouviu, então, bater várias vezes na mesma porta que fora forçada. O desespero o dominava; sabendo que não havia mais tempo, levantou-se rapidamente para continuar o seu feito.    

− Ah, as ferramentas?! A chave, cadê?! A outra parte, que há décadas venho rastreando, está dentro do envelope. Vendi meus patrimônios, paguei detetives, subornei, contratei peritos, me escondi, eliminei comparsas , suspeitos e aguardei!   Ah, asinhas de borboleta – dizia com os olhos cheios de satisfação –, ficaram lá em cima, sobre a minha cama. Tenho que ser rápido antes que o tempo expire. Ah, maldito código feito com pacto de sangue! Foram vocês D.N.A. a causa de tanta demora. Mas – rindo baixinho –, já os apaguei, não há mais registro de nada. Serei rápido. Eu a abrirei. Ah, urna, eu a abrirei, depois vou contar, contarei tudo...

Na ansiosa subida, o bico do seu chinelinho de quarto bateu na quina de um degrau da escada e não houve como evitar a queda.

Com a cabeça sangrando, o velho soltou um grito inaudível para o tempo, que se encarregará de informar ao mundo, pelo seu cheiro, o local, o segredo da urna e a identidade da letra “L”.

 

O CORTEJO DA MARIA ROSA

 CONTO CLASSIFICADO NO 34º CONCURSO DE CONTOS CIDADE DE ARAÇATUBA, 2022.

O cortejo da Maria Rosa

 Rita de Cássia Zuim Lavoyer

             Aquela imagem, arbitrariamente, saltou dos recônditos de sua memória e pôs-se a ziguezaguear diante dos seus olhos, deixando-a tonta, quase sem sentido – como uma tormenta, pensou Margarida. Essa imagem não lhe surge por acaso. Quando vem, apresenta-lhe novos personagens com marcas cada vez mais profundas e dolorosas.   Uma fotografia vista pela lente da sua consciência. “Minha consciência! Tão minha!”. Margarida carregava um imbróglio de sentimentos dentro de si, que não conseguia resolvê-lo.   

             Exausta, não reunia condições para assimilar como chegou ali, naquele barraco. Mas sabia perfeitamente de onde vinha. Ofegante, entrou.    

            Encontrou Maria Rosa estendida no chão. Ajoelhou-se e descansou a sua mão esgarçada sobre ela. Parecia, mas não podia ser considerada velha.  Era moça. Com apenas 32 anos, tão destroçada pela dura vida e pelos sonhos que não se confirmaram.  Estava colorida ainda. O roxo e o vermelho prevaleciam sobre o preto, cada cor com seu respectivo pigmento.  Aquela mãe não entendia de arte, sequer cogitava como combinar as cores em um trabalho artístico, contudo sabia de que forma se procedia para registrá-las em um corpo. Classificou aquele mau resultado estendido no chão como trabalho bem-feito e bem finalizado, que ela não queria ver, mas que lhe saltava aos olhos e se estendia dentro dela, uma cinzenta nódoa que a amargurava.

             Margarida conseguiu enxergar na imagem, que não aceitava chamar de lembrança, aquela filha em um passado recente, jovem de pálpebras caídas, olhos embaçados exibindo vasos avermelhados ramificando no branco dos seus globos oculares.  Olhos tão tensos e secos que, durante a vida, dificultavam-na enxergar mais distante, além da sua realidade. Assim, ela a enxergava. O lenço esfarrapado que trazia amarrado na cabeça escondia as cicatrizes conquistadas nas fugas e nas quedas dos degraus que fizeram parte do processo de construção da sua filha, figura capturada da imagem transgressora que lhe ocorrera e que insistia em lhe perturbar os sentidos. Maria Rosa mostrava um sorriso forçado. Exibia falhas nos dentes amarelados que seguiam para o apodrecimento. Vestia camisa branca estilo baby look, curta, com colarinho duro e cinco botões de massa que cabiam perfeitamente em suas casas. Uma saia simples de cor cinza que lhe caía bem, pois não se dava ao luxo da obesidade. As duas peças formavam nuance interessante com sua pele negra, um conjunto que poucos invejariam. Seus chinelos com correias diferentes calçavam os pés que aprenderam e desaprenderam os caminhos do bem e do mal. As fissuras calcificadas em seus calcanhares denunciavam a precariedade de cuidados básicos.   Acima do tornozelo direito, uma úlcera varicosa produzia água avermelhada, que vazava pelo curativo encardido que tentava escondê-la. Margarida via-a, naquele estado passivo, psicologicamente deformada.   

            Boa parideira. Aos quatorze, Maria Rosa deu à luz sem soltar um grito, e continuou assim.  Margarida continuou vendo sua filha na imagem. Rodeada pelos oito filhos, por dois cachorros  e por um homem – “aquele homem” responsável por impedir uma possível ponte entre mãe e filha – , de olhar apertado, de cenho franzido e lábios espremidos,  de cabelos sebosos penteados para trás, deixando ver a longitude de sua testa de pele morena, pai de algumas daquelas crianças de olhares lacrimejantes,  descamisadas, barrigudas,  umbigos estufados e com os pés no chão, encostados em um barraco de paredes  meio de tábua, meio de lona que também era usada como telhado, meio de papelão, meio de outdoor  de um político da campanha passada, ironicamente anunciando construções de casas para a população carente: construção fiel de incertezas, de confusões e de fragilidades,  fincada no terreno enlameado, em que mal caberiam dois corpos, mas como as fomes eram abundantes inquilinas, ali, esquálidos humanos se amontoavam perfeitamente. Margarida tentava não imaginar o sumo infeccioso que podia escorrer do abraço “daquele homem” de madeira apodrecida que os vermes haveriam de comer. Margarida paria intervalos entre uma angústia e outra.

            Ela olhou em volta, tudo em silêncio e tão sem cor, apesar da arquitetura psicodélica do barraco. Havia quinquilharias entulhadas. Num espaço separado por um pano pendurado em uma corda, simulando uma cortina, havia uma cama, colchões rasgados, bermudas, camisetas e chinelos esparramados pelo chão forrado por papelão. A claridade que atravessava os vãos das “paredes” encontrava quase nada onde pudesse se chocar e produzir uma sombra sequer. Sobre uma tábua que se equilibrava em um pedaço de cadeira havia um bule, pratos sujos e vazios cobertos de moscas e formigas aguardando quem lhes passasse água. Nenhuma música, nenhum álbum de fotografias. Uma mesa dobrável de bar, coberta por uma toalha de crochê vermelha, amparava uma garrafa pet com flores do campo querendo água para terminarem seu curso com dignidade. Margarida levantou-se, tomou-as, apertando-as entre os dedos. Entendeu uma significante beleza naquela decoração.  Pausou seu pensamento atordoado: “Ela punha flores em uma garrafa. Houve sonho nesta pocilga. Agora, há apenas uma morta rodeava por dois cachorros e eu.”  Margarida coçou os olhos que ardiam. Engoliu em seco uma vez, outra e outra para reprimir as lágrimas, ajudando a descerem os nós entalados em sua garganta. “Ela desejava disto aqui um lar”.

             O passar dos anos daqueles moradores, ali, naquele barraco, havia incrustado no ambiente cheiros de suores ressecados, incorporado a cânfora, urina, aguardente, fumo e querosene.  Aquela mãe interpretou aquele mundo pelo aroma.

              Forçando o pensamento, Margarida decifrou, na imagem arbitrária que preferia chamar de pesadelo, lobisomens crescidinhos. Uns já pegos pela polícia, outros alcançados por balas perdidas. Alguns dos que sobraram continuavam assombrando, diziam.  Os miúdos, quando não estavam na creche, distraiam-se nos semáforos. Havia os cachorros que pareciam fiéis àquela filha, mas sempre rosnavam feio quando viam a mãe dela, e ganiam, amiúde, uma tristeza adestrada pelas circunstâncias, de arrepiar os ossos, os próprios e os alheios.  

           Naquela ocasião em que Margarida e Maria Rosa estavam, apenas os dois seres como confidentes. Rosnavam baixinho, como um choro.   

           Abaixou-se novamente. Com a ponta do seu polegar craquelado pela labuta de limpar a sujeira de muitas famílias, para deixar a brancura do ambiente delas cheirando a sabão para os finais de semana, Margarida friccionava a pele de sua filha, tão afetiva, quase lhe arrancando a cor. Era preto com preto, porque não aprendera outra expressão para “preto”. Negro, afrodescendente, dizia ela, mordendo os lábios, não alterava sua identidade, tampouco diminuía a sua sina e a de sua herdeira. 

  Sobre o roxo, imperceptível como identidade, mas gritante pela maior negritude da pele, e o vermelho não tocou. O que não conseguia tocar, tentava fazê-lo pela inconsciente fé no seu Deus. Num delírio viu em Maria Rosa uma morada quieta, desolada, e vagou lentamente nos corredores que havia dentro dela. Conforme a adentrava, seu fígado fisgava sensações agudas que lhe secavam a boca.  Pegou-se distraída, sendo observada pelos cachorros.

Fixou o pensamento mais profundamente na imagem que a incitava para ler sua subjacência, saber mais sobre aquele mundo e as práticas que trouxeram a sua descendente, tão expropriada, àquela situação. Massageou seu pescoço, precisava dissolver os nós de sentimentos que insistiam brotar em sua garganta, botá-los goela abaixo. Com a boca seca, não tinha força para mover as engrenagens que a ajudassem engolir qualquer coisa. 

           Queria reunir elementos e, valendo-se de suas experiências, formular o próprio discurso, dizê-lo em voz alta a si mesma, repetidas vezes, até compreender os percursos que construíram tanta miséria, registrada naquela realidade morta pintada de preto, de roxo e de vermelho, sobre a qual sua mão voltou a descansar.  E para a sua memória, a imagem que a atormentava lhe fora poderosa aliada.    

            Fechou os olhos e deixou os detalhes remontarem sua consciência. Aos poucos, a relação entre a imagem e ela ia se estabelecendo. Aterrorizou-se pensativa.   

           No discurso não verbalizado que ia construindo não havia ações, porém ouviu dele acusações sobre sua ausência e sua omissão na formação da filha. Foram esses elementos que contribuíram para que a vitimada passasse pelas desgraças pelas quais passou?    

Por instantes, não entendeu as razões de a imagem lhe dizer tantas coisas, já que a arrastava escondida e muda há anos. Embora os códigos fossem brutais, a interação entre a emissora e a receptora foi mantida e a mensagem compreendida.  Por que somente agora a interpretou? Faltou-lhe coragem para traduzir os coloridos que a filha trazia desde quando se juntou a tantos homens, e “àquele”, que lhe jurou um barraco melhor?  Ou somente ela tinha medo e fugia da situação em que sua filha sempre se envolvia?  Os ganidos dos cachorros eram implicância com sua pessoa?                 
            No silêncio que havia ali, apenas entre mãe, filha e os animais, capturando aquela imagem intransigente que lhe perpassava a lembrança, sua cria lhe pedia socorro, que foi ouvido apenas agora, tardiamente. Escutou a própria voz lhe dizendo, repetidas vezes, que a rotina de hematomas e afins fora pincelada pela falta de recursos, de oportunidades, de estudo, de emprego, de dignidade, de família, de referência, de estrutura, de amigos, de amor, de pertencimento e pela sobra de medo, de fome, de necessidades e de sua herança genética. Riu, quase uma gargalhada, por saber decorado os termos com os quais classificavam as infelicidades dos pobres como ela e do eufemismo que um dia aprendeu, sabe-se lá onde: “negro”, preto não; e da emblemática “Vidas Negras Importam”, que impregnou em sua memória.

            Aprofundou seu olhar nos olhos dos dois fiéis tristemente postados ao lado de sua proprietária e, naquele momento, entendeu a simbiose que havia entre eles, e a comunicação que os cachorros tentavam manter, ganindo, quando ela chegava. Eram os únicos que expressavam verdadeiramente carinho e atenção por aquela criatura morta.  

            “Pobre menina! A única que pari, porque no meu corpo não permiti que nenhum outro homem tocasse. Fui surrada por essa raça somente uma vez, com força suficiente para excluí-lo sem deixar dele nem o nome para lembranças. Você, filha, quantas vezes foi tocada com os mais variados instrumentos da violência? Não consigo mensurá-la nas suas cicatrizes e nos coloridos que insistem em se destacar na sua pele preta, tão escura quanto a nossa história.”    

            Deslizou sua mão até a altura do coração da filha na intenção de esquecê-la ali. Sentiu umas batidas. Atormentou-se, aumentando a pressão no seu peito, há muito, sofrido.  Confundiu sua pulsação com a possibilidade de o órgão da falecida, tantas vezes violentado, voltar a bater, roubando dela a única oportunidade de liberdade que a vida lhe oferecera. Foi o medo dessa possibilidade que quase a fez chorar. Deixou-se vencer por um polegar de razão. Sabia que aquele corpo ela não poderia ocultar.

            Arrastou-se e apoiando-se em seus joelhos desconjuntados, ergueu-se, encostou sua têmpora na “parede” de outdoor e deixou-se atordoar por todas as leituras interpretadas naquela imagem. Viu o chão correr sob seus olhos e, intempestiva, arrastou daquele território de memória o corpo da filha. Sem usar muita força, trouxe abaixo toda a vulnerabilidade daquele barraco colorido, igualando-o ao terreno enlameado sobre o qual fora fincado. Os nós na garganta eram grandes para lhe permitirem gritar, pedir ajuda. Forçando a passagem de ar em suas narinas, no desespero de poder respirar e pôr fim àquela história, trouxe junto o cheiro de especiarias de origem africana e de feijão temperado no alho que se espalhava naquele lugar, e sua boca encheu-se d’água.  Margarida conseguiu engolir direito como há tempo não fazia. Girou em torno de si e sentiu que acima desses cheiros pairava o aroma de flores do campo e não resistiu a esse encanto.

                 De repente, olhos e ouvidos daquela vizinhança alheia aos barracos daquela morada se abriram.  A imagem daqueles entulhos e do corpo de Maria Rosa foi ganhando olhares curiosos. Fotos foram tiradas por celulares de pessoas de todas as cores, indiferentes à cena. O vozerio daquela gente soou-lhe melodioso. Deixou-se seduzir pelo saudosismo e encheu-se de expectativas.

            Viu que se achegavam os lobisomens crescidinhos que restaram.   Lembrou-se de que havia, ainda, os miúdos dos semáforos.  Com quem ficariam seus netos?  Olhou suas mãos e as sentia mais cansadas ainda.   

Lembrou-se também “daquele homem” e do quanto aquela madeira podre era pesada. Um bicho. Exterminou nele os genocidas de sua raça. Expurgou ali o imbróglio de sentimentos que até então não conseguia resolver.  Enfim, fez com cautela, de forma a não deixar dele nem o nome para lembrança. Reuniu coragem e condições de se lembrar de onde vinha quando chegou ao barraco. E seu peito tornou-se opresso.  “Por que não cuidei dela muito antes?”  Contrita questionava-se sobre o mérito de sua ação.

Caminhou em direção aos netos que chegavam. Abraçando-os, explicou-lhes o ocorrido.  Por eles, decidiu, reuniria forças para tirar-lhes o estigma de lobisomem que as circunstâncias lhes impingiram. Levaria-os para o seu barraco. Ela os cativaria. Sim! Pediria adiantamento às patroas. Começar pelo estômago é estratégia apreendida para uni-los a ela.  Tornara-se seu plano de vida.  Compraria um vaso, colocaria flores e o deixaria sobre a mesa, onde comeriam reunidos feijão temperado com alho entremeado com comidas africanas que um dia aprendera a fazer. Banharia e vestiria dignamente os netos. Entendia-os, agora, como a herança que a filha lhe deixou.

Ligações foram feitas e chegaram ao local elementos que colocariam ordem naquele evento, levando aquela calada narrativa ao seu desfecho. Enquanto peritos fotografavam a cena do crime, aos que a questionaram, Margarida respondeu apenas que quando chegou a encontrou morta no chão do barraco. Passou as características “daquele homem”. Não careciam muitas investigações para confirmar que o sangue ressecado no corpo da vítima e vestígios encontrados sob os restos do barraco comprovavam a veracidade da declarante. O silêncio cúmplice da branquitude que investigava o caso sugeria um possível processo arquivado.     

Ela, que estava seca, humanizou-se.  As lágrimas que evitara caíram durante o episódio. Qual um caleidoscópio, coloriram-lhe os olhos e, com o coração batucando em seu peito, viu se dissolvendo as partículas daquela filha, permitindo desaparecer sob aquele céu a culpa que ela própria se atribuía por sua negligência com aquela família. Deixou-a ir. Livrara-se daquela escravidão.   O veículo de sirene ligada imprimia velocidade. Somente as duas fiéis criaturas, correndo e latindo, seguiram o cortejo da Maria Rosa rumo ao IML. Margarida espremeu os olhos para enxergar, até que o carro fugiu do seu alcance.   Sentiu seu peito comprimido abrir-se para agasalhar novo ar, que ela precisava e merecia. Sua herdeira estava livre!  Não se preocupou com os cachorros. Sabia que eles a encontrariam, quando necessário.

Sua primeira ação para aquele inventário seria preparar “aqueles bens” para o sepultamento da mãe deles, tão logo o corpo fosse liberado. Respirou naquele instante um amor de mãe e de avó, que durou pouco.  

Por destruir a cena do crime, foi levada à delegacia para depor. Pediu para que seus netos a acompanhassem. Queria-os junto dela, conservando vivas suas esperanças de construir novas imagens no seu coração e na memória deles. Afinal, as vidas dos seus netos, que agora lhe pertencem, importam.     

 

 

 

 

Um homem bem resolvido

 Microconto com o qual fui classificada na 3ª edição da Revista Mar de Lá, 2022.