HERCULIZANTE, HERCULIZADO

 Uma marchinha de carnaval para hoje!

HERCULIZANTE, HERCULIZADO

Autoria – Rita Lavoyer

Você quer crescer e ficar forte

como o Hércules?

como o Hércules ...

como o Hércules ...

Você também quer ser filho de um deus

como o Hércules?

como o Hércules ...

como o Hércules ...

Você quer bater, esparramar,

destruir e construir

como o Hércules?

como o Hércules...

como o Hércules...

Vai aqui um conselho,

Preste atenção ã ão!

Tome um bom fortificante

pra ficar herculizante

Tome um bom fortificante

pra ficar herculizante

Herculizante! - tomou fortificante!

Herculizante! - tomou fortificante!

Mas... cuidado para não se enganar!

- Por quê?

- Se tomar remédio errado vai ficar herculizado...

- Se tomar remédio errado vai ficar herculizado...

Herculizado! – Tomou leite condensado!

Herculizado! – Tomou leite condensado!

Ou herculizante ou herculizado...

Ou herculizante ou herculizado...

E daí?

- E daí! ? não adiante nem chorar.

- Por que?

- o que um herculizante faz

não dá pra consertar.

- Por que?

- o que um herculizante faz

não dá pra consertar.

Herculizante!! Tomou fortificante!

Herculizado!! Tomou leite condensado!

Há há há há

AS AMANTES

 

 Por Rita Lavoyer

 

            Dizem que mulher para falar de outra não tem igual. Oh, nem te conto!

            Uma quer ser melhor do que a outra neste particular. E dá-lhe defeitos.

            Vê na outra, geralmente, o que não quer ver em si mesma e cravam a língua.

            Estas são diferentes. Uma vê na outra todo o bem que vê em seus mergulhos íntimos, fazendo-se iguais.

            Uma a outra se viu. Ambas eram uma só na beleza que as pariu. Na confissão de um segredo uma a outra se entregou, sem mais nada a temer, o amor se revelou.

            Foram tantas, tantas, tantas de amassos e batom, o prazer era o fruto daquela concepção.

            Buscam e se acham no corpo uma da outra, no laço de amantes elas não são de fazer fita. Gritam, gemem e se descabelam para não perder seu par. São amantes, são mulheres sem vergonha de amar.

            Só beleza em cada toque de carinhos sem iguais. Depois de tão suadas, os retoques são fundamentais.

            Você, mulher, que tem vontade de ser iguais a estas, não se enclausure, rasgue a sua fenda, sua vida pede pressa.

            Oh, mulher! Seja feliz e procure o seu amor. Ela também a esperar para compartilhar o seu calor.

            Mulher, tenha coragem de ser o que você é!  Para viver com a sua igual, qual mal pode haver? Já nasceu tão mulher e com tanto amor para dar.

            Vá, mulher! Abra os seus braços, corra, grite e cante sem parar.

            Ela também a espera para, com você, formar um par.

            Amem-se, amem-se, amem-se sem medo de serem felizes. Seja a mulher que você é com coragem para amar outra. Saiam de mãos dadas para outras calarem a boca.

            Mulheres gostam de homens, mas há tantas tão vulgares. Seja chique e elegante e apresente a sua amante. Não fique se escondendo igual mulher que trai marido. A sua conduta é outra, defenda a sua libido. Não deixe que a magoem.

 

             Já não basta tanta dor que eu sei que você sente. Por favor, mulher querida, volte-se para você, seja mais presente.

            Você é moderna. Meta logo o pé no balde, não irá se arrepender. Se alguém a criticar mande-o ‘se ferrar’.

            Cada um cuide de si; e você, querida, da sua vida. Vá viver com aquela que lhe é a preferida. Juntas irão vencer a luta.

            Vocês não são diferentes:  vocês são absolutas.

 

 

PRESA QUE É MULHER NÃO SE ABATE

 

   Por Rita Lavoyer 

 

 

            Como numa visão de raio X. Foi assim.

            A mulata trazia em seus olhos uma máquina que comia carnes. Tudo o que podia ver não passava de grades enferrujadas, enfim. Todo o espaço ao seu redor era geometricamente quadrado. Estava ali, mas jurava inocência.

            Não fora ela a responsável por aquele pacote na sua maleta. Não se sabe, até hoje, quem colocou aquela droga para incriminá-la. Foi conspiração!

             Ela suspeita daquela loira oxigenada que vivia dando em cima do Negão. O Negão era dela, ela o havia conquistado. Batalha dura.

             Mulher de garra, não ia perder o seu homem para uma oxigenada. Ela odiava as oxigenadas, as julgava mulheres fracas e de carne fria. Não sabem nem delas, quanto mais de um homem. Tinha opinião formada. Porém algumas estão livres. Ela não é oxigenada, é mulher original, do jeito que veio ficou. Mas não foi ela, jura que não foi.   Ela só queria o Negão, assim o chamava. Mas a oxigenada não dava sossego àquele homem dela.

            A mulata jurava eliminá-la diante de uma plateia. Muitos a ouviam. Foi conspiração, ela tem certeza.!

            Está  presa injustamente,  junto a outras tão injustamente presas. O Negão está enquadrado também. Ele queria aquela mulher com suas garras, e de carne quente, e outras também.

            As visitas aconteciam, mas aquela de garra não recebia quem ela gostaria de ver. Ele estava longe dali, mas em qual pavilhão? Era a questão que ela queria desvendar.

            “ Elas são mulheres falsas e não têm alma de mulher. Os olhos delas não são de mulher, penetram o corpo da presa estraçalhando as entranhas. É assim que eu vejo as oxigenadas. Quem não se aceita como é, não é mulher.”

            Não se cansava de repetir sua versão às companheiras de cela que já não eram mais oxigenadas por não haver, ali, o necessário para a tintura.

            -  Vai chegar uma novata hoje. Não queremos confusão por aqui!

            Respeitou aquela carcereira tão oxigenada quanto a sua inimiga.

            A novata – ela – veio  insinuando sua silhueta de serpente. Uma a outra se avistaram e mostraram suas presas afiadas. Estava mais loura do que quando pôs aquela encomenda na maleta da mulata,  que jurava estar presa injustamente.

             Aquele encontro prometia uma guerra. Agora era a oxigenada contra a mulher do Negão. Em honra à claridade de seus cabelos, a falsa encostou-se na cela para provocar sua desafeta. 

            -  Estou grávida do Negão. Aconteceu durante as visitas.

            No X de um instante a visão da mulata virou um raio e grades já não havia entre a cela e o corredor. Os seus braços fortes e definidos atravessaram os ferros "inexistentes" naquele momento, agarrou-a. As unhas da mulher cravaram os ossos daquela cobra que já estava com os cabelos tingidos esparramados no chão. Atingiu os ossos daquele feto arrancando-lhe a carne, abortando-o ali mesmo.

            Já não havia mais filho do Negão, pois aquela presa foi abatida antes que ocupasse uma vaga na cela.

            Olhou o seu desfecho esparramado naquele chão do corredor e  não se abateu.  Suspirou aliviada por provocar uma situação que a colocasse, com razões, dentro daquele quadrado disforme às suas molduras.

 

Rita Lavoyer

MULHERES DE TODOS OS TIPOS

 

               Imagem do Google. 

Há mulheres de todos os tipos, com cores de vários sabores.

Mulheres cantoras, mulheres cantadas nas vozes de muitas canções.

Tem as ordinárias, as princesas, as malandras e as caras de pau. Trabalhadoras, lutadoras e batedoras de carteiras, honradas e desonestas. Há as que valem menos e outras que menos prestam.

Mulheres gordas, magras, inteligentes e as que são mulas. Algumas são portas, outras tortas, recatadas, arreganhadas... Orgulhosas, mesquinhas, falsas e as das janelas - ‘sabedoras de tudo’.

Tem as Luizinhas, as burguesas,  as ‘ex’ e muitas “esas” que não se põem à mesa.

Umas trazem a Bíblia no coração, muitas a trazem no sovaco e tantas não têm nem fé. Tem as de saias curtas e outras bem mais compridas, para terem o prazer de demorar mais ao erguê-las.

Há umas que são lesas, outras se fingem de espertas. E tem as normais sobre quem ninguém quer escrever, porque não causam inspiração alguma.

Umas são Brancas de Neve, outras Adormecidas no casulo sagrado, viram borboletas. Todas têm vagina, algumas preferem ter outra coisa que melhor lhes agrade.

Ave Maria tem também! Bruxa, desordeira, borralheira, cachaceira, trepadeira é a melhor como companheira de alpinismo. Anarquista?! Metralhem! Oh, Por quê? Contradição. Rivalidade.

 Tem as todas benditas, protetoras, mãezonas. Tem as que moram em casas, outras... em qualquer lugar. Tem as estudantes, as professoras... Tem as que ensinam e as que não aprendem nada.

Nossa! Tem de todo quanto é jeito. Esposa, amante, filha, irmã e para piorar, alguns têm a sogra. Outras são a própria. Mulher criada, mulher sarada, siliconada, tarada, mal amada, abandonada, malhada, surrada, suada, cheirosa, fedida, coitada... tem as que vivem se danando.  

As grã-finas têm bom gosto para tudo, as “grã-grossas” têm o seu próprio gosto, e que ninguém se intrometa com ele, elas dão facadas.

Mulher xexelenta, rabugenta, nojenta e tem você e eu, uai!

Tem mulher que é a flor do jardim, muitas são as tiriricas que veneno nenhum consegue dar cabo. Milhares tomam conta do rabo de saia, dos outros, porque queriam que os rabos fossem delas. Tem as caluniantes e as caluniadas. Há aquelas que sentem a inveja branca, e outras têm língua preta. Mas tem a amiga, a companheira, a mulher pastel que não tem nada por dentro, e tem a parideira, sempre recheada. Tem as tais ‘frutinhas’. Cada canhão!

Profissional é a que mais tem no mercado. Tem as poliglotas e as que são apenas bilíngues mesmo, por ajuda da natureza. Tem as que causam medo por sua liderança, e as que vivem com medo de perder o seu posto para elas.

Tem as capetas que só fazem o mal, mas são boas à beça!

As que são doenças, causam dor, fazem dos homens cachorros loucos, para o osso delas terem que roer.

Tem as que fazem rimas pobres e outras que não rimam com nada, nem combinações suportam, vivem peladas mesmo para refrescarem o fogo da alma por falta de uma mangueira que as resolvam.

As lindas se contrapõem às horrorosas, mas o que é belo ou feio em relação à mulher?

Quer saber? Mulher é assim mesmo. Tem de todos os tipos. Se quiser coisa melhor, sei lá. Sei não...  

Mas tem aquele dia que prefiro um pão de queijo quentinho,  com café passado na hora e uma boa prosa sobre nós.  

 

 

RITA LAVOYER

SAUDADE DA POESIA

 

 

  Rita Lavoyer

 

Saudade da poesia

 

Hoje sinto saudade da poesia.

Uma saudade daquela

cujo tempo me permite

continuar sonhando mesmo após

o despertar do relógio.

Hoje sinto saudade da poesia.

Uma saudade daquela

de acordar quando

eu bem entender

sem precisar ouvir

os meus defeitos.

Hoje sinto saudade de ascender.

Uma saudade daquela que acende

as delicadezas cotidianas

e de assistir tranquilamente

o café transpassando o coador

numa queda aromática

de me encher a boca d’água.

Hoje sinto saudade de mim.

Uma saudade daquela

em que eu mergulho na

reentrância da minh’alma

e ali teço o meu espaço.

Hoje sinto saudade das minhas fases.

Daquelas itinerantes em que eu,

ávida de saber, aprendo na poesia

seus períodos e o exercício da minha função:

reverenciar as belezas da natureza

envolvidas no mistério do meu existir.

Hoje sinto saudade da vida.

Daquela espalhada à minha volta

ritmada de estações que reinauguram

as histórias da minha família, da minha raiz, de mim.

Hoje sinto saudade da minha poesia.

Que ela possa estar presente no pão da vida

para quando me sentar à mesa,

nas manhãs bem acordadas,

sorver o meu café

e encharcar meu coração com poemas  

repletos de leve silêncio  

como o voo dos pássaros.

Estou com saudade de voar.

MOMENTO DE PREMIAÇÃO 3º CONCURSO DE CONTOS CIDADE DE LINS, 2020.

 Os classificados no 3º Concurso de contos de Lins, 2020.  

Classifiquei-me em 3º lugar com o conto DIÁLOGO ENTRE DUAS RAZÕES. 

COZINHA DE MEMÓRIA - EM HOMENAGEM À MINHA MÃE, DONA DIRCE.

 

COZINHA DE MEMÓRIA

 Crônica classificada em 2º lugar no concurso   AMHAL -

Academia Mogicruzense de História, Artes e Letras. 2020

            O tempo ganha velocidade jamais vista!  Há poucas décadas – diz minha mãe, lembra-se ela tão bem!! – havia nele a morosidade dos tic tacs dos relógios de parede, atentos à conversa da família em torno de uma mesa comprida em cuja cabeceira sentava-se o avô, para quem o primeiro prato, bem cheio, era servido; portava ele, sem nenhum esforço, uma aura de respeitabilidade, bordejando ao concreto.  

            Um tempo em que alpendre era vocabulário vivo nas frentes das casas, chamarizes de vizinhança palradora, um verdadeiro jornal de notícias fresquinhas. Ah! E nos fundos? Terreiros de terra vermelha cor de pitanga, com árvores frutíferas, sombras debaixo das quais adultos e crianças se misturavam com os animais domésticos e afogavam as tardes nas gulodices que lhes abarrotavam o estômago, simulacro de obesidade futura.    Culpa das avós, das tias, das madrinhas, das quituteiras que preparavam os pratos na véspera, e que disfarçavam, com seus olhares dissimulados, as competições que promoviam com suas culinárias: espírito das lembranças e necessidade de revivescimento em muitas memórias, porque comer é presente.

            Disso, sei apenas por ouvir dizer. Como também ouvi dizer que meu bisavô, pai da minha avó e de muitos outros filhos, deixou quase nenhuma herança. E a sobrevivência passou a ser uma batalha diuturna. Nessa luta o trabalho foi o único instrumento que meus avós e minha mãe carregaram como legado.

            Porque comer é presente procuro por minha mãe nos banquetes da minha história. Por ela, preciso me lembrar que sinto fome. Mas não é fome por ter ficado algum tempo sem comer ou porque faço dietas, muito menos por causa do estirão do meu crescimento.

            E, quando afoita, engulo sem apreciar a comida que mastigo, que o meu organismo mecanicamente digere, processando-a, as engrenagens do meu automático devoram a fome que tenho daqueles tempos sobrevividos com minha mãe.

            Sem essa fome sinto-me atemporal e desumana. Esse estágio esvazia o sentido teórico da minha memória e por um longo tempo descuido-me nos fast-foods da vida. Sem nenhuma seletiva ajusto-me ao senso comum: sem tempo, sem história, sem lembrança e pior, sem a minha fome especial: daquela que deseja se alimentar da presença dos meus avós, nos feriados especiais, na casinha da minha mãe, sem alpendre, sem terreiro, sem árvores frutíferas, mas em volta da mesinha simples onde consagrávamos os alimentos com os quais ela nos servia, após o sacrifício que fazia para comprá-los e, com prazer, os preparava.  

            Tenho fome da magia que havia em minha mãe, em transformar arroz cozido, misturado com farinha de mandioca e ervilha, nesse sabor prazeroso que ainda permanece vivo no meu paladar.

            Tenho muita fome das sensações que seus pratos me proporcionavam: do aroma do feijão que me abria o apetite, mas que eu, algumas vezes, não comia, porque vislumbrava, entre um grão e outro, a cebola que ela usava para temperá-lo; da fatia do queijo mineiro, que ela adorava pôr sobre o macarrão quentinho, para derreter, mas que eu não comia porque não gostava do cheiro; da clara crocante do ovo, só, porque não me simpatizava com a cor da gema.  Daquele pão-de-fubá com cobertura de leite com chocolate, que delícia!   Da água fervida com açúcar que nos oferecia antes de dormirmos.

            Tenho fome da sardinha que ela tirava da lata, limpava e dividia entre os três filhos para comermos com pão, aos sábados. Ouço até agora meus dentes trincando a casca do pão e minha boca se enche d’água.  Quanto conforto!

            Hoje tenho a mesma fome que minha mãe tinha de alimentar seus filhos e de sentir as sensações que os alimentos produzidos no universo das mãos dela, registrados em minha memória, me ensinaram.

              Por isso preciso me lembrar de que essa fome merece ser nutrida e alimentar-me dela torna minha mãe figura presente na cabeceira da história alimentar que ela preparou para mim e da qual continuo me saciando.    

 

Autora- Rita de Cássia Zuim Lavoyer