O HOMEM QUE COMEU A MARGARIDA

O HOMEM QUE COMEU A MARGARIDA

Durante 4 décadas atravessou o deserto para encontrar a água prometida,  que lhe matasse a sede.

Quando a encontrou não conseguiu tocá-la, temendo miragem. Ajoelhou-se à sua margem; ela, cristalina, o refletiu. Ele viu-se nela. Miraram-se naquela realidade.

Levantou-se e caminhou contra o fluxo, alcançando aquela nascente. Eram gotas que pingavam do pé de uma margarida vermelha. Sedento, esticou a sua mão e a tocou. Àquela leve carícia as gotas secaram. Os suaves fios da água foram desaparecendo dentro da areia quente do deserto.

Desesperado, arrancou a flor até a raiz e guardou-a em seu peito, dando-lhe guarida.

Desidratada, definhou-se. O homem, para não vê-la morta, comeu-a com dó.

O deserto desapareceu diante daqueles olhos inundados num mar de lágrimas vermelhas.

Renovada dentro daquele corpo, a margarida ordenou-lhe:

- Vá em frente!

Ávido, as suas lágrimas secaram e aquele vermelho escaldante foi abrindo-lhe o canal.

Temendo ilusão o homem recuou. Sem ceder uma polegada àqueles delírios,

prostrou-se   ressequido à sombra de um pé de margarida, ainda sem cor, que renasceu no lodo do mar, nas proximidades da água prometida.

Rita Lavoyer

COMO UMA PANELA DE PRESSÃO

Ela era chique e tudo o que tinha era de marca famosa. Comprou uma panela de pressão. “A Máquina de Cozinhar”. Não explode como aquelas chinfrins que leva a proprietária a óbito depois de tê-la exposto em algumas páginas de noticiários: “Dona de casa perde a cabeça...”

A dela foi comprada direto na fábrica.

Explodiu! Ela ouviu aquele chiado de maria-fumaça e saiu correndo. Desesperada para desligar o fogão, nem se deu conta de que a “Máquina de Cozinhar” havia explodido, porém, para baixo. Despejou todo o caldo do feijão em seu porcelanato que, por coincidência, igualavam-se nas cores. Não viu o caldo e no chão ela ficou.

Explosão de grã-fino é assim, joga a sujeira no chão e dá rasteira. Não se importou. Levantou-se com classe, era madame. A “Máquina de Cozinhar” , como as outras, tem borracha e válvula. Achou que poderia ser a borracha e na fábrica compraria outra. Encheu-se de si. Pegou bucha, palha de aço e sabão e se pôs a esfregar a tampa da Máquina. Queria levar a tampa, assim compraria a borracha na medida certa. Apesar de ela sempre lavá-la direitinho, deu-lhe um trato especial para aquela ocasião. Embora luxuosa, gostava, ela mesma, de fazer a limpeza da casa, achava-se competente para isso. Já brilhava, e os braços dela doíam pelo esforço em tentar deixá-la brilhando ainda mais. A tampa dela brilhava mais do que a das outras Máquinas, com certeza!

Entrou em seu carro prateado que só o era porque ela não gostava da cor de ouro. Estacionou em uma sombra, bem em frente a fábrica, mas resolveu dar ré e pôr o carro no sol para que reluzisse ainda mais o brilho de sua tampa, pelo menos enquanto estivesse por ali. Subiu os degraus, parecia uma girafa, tamanho foi o esforço para erguer a cabeça, e com a tampa brilhante na mão.

Um funcionário a recebeu com desdém, levou-a para o fundo da fábrica; e ele com a tampa dela, para ele, uma tampa qualquer. Aquele fundo era uma bagunça.

_ A senhora não costuma fazer a limpeza completa?

_ Hã!?

_Olha quanta sujeira tem dentro da válvula! Se não fizer limpeza, ela entope e vaza por onde? Explode mesmo!

Amiudou-se diante de tanta sujeira, dela, descoberta por outra pessoa.

Calada, só ouvia as explicações do funcionário sobre a limpeza da “Máquina”.

Queria explodir também, cozia os ingredientes da raiva tampando-a. Sorriso nos lábios, abrilhantava-se. Afinal, cozinhar é arte de controle das artérias. Não pode ter pressão, senão explode. Se assim fizesse, os dos arredores só viriam a sujeira dela e ainda a usariam para lhe passar rasteira, tal qual a sua panela de pressão.

Rita Lavoyer é membro da Cia dos blogueiros e da UBE.

LIVRO ARBÍTRIO

Por Rita Lavoyer

LIVRO ARBÍTRIO

Comemora-se no dia 23 de abril o dia Mundial do Livro, no dia 29 de outubro o dia Nacional do Livro e todos os dias comemora-se o Dia do Livro, para quem gosto de livros.

Há tanto para ser dito sobre ele, mas quase tudo já está dentro dele. Livro é mistério, tanto quanto o próprio homem que o escreve, que o lê, que o vende, que o propaga das mais variadas formas.

Livro é todo aquele que também não o lê. Por quê?

Ser livro é ser composição. Ser livro também deveria ser livre. Somos livros, mas deixamos de registrar neles, muitas vezes, páginas de nossas histórias. Queremos, num sobressalto, sermos as histórias nos livros dos outros. Personagens importantes ainda, o que é muito ruim, sermos personagens nas páginas dos outros sem conhecermos as nossas folhas.

Livro também é demagogia. Há tantos!

Autoajuda. Há tantos. De piadas também! Há livros que escravizam, mas na raiz da palavra os melhores escracham a escravidão.

Ciências, Filosofia e História de todas as espécies e credos de todas as razões.
De Culinárias de todos os tipos, nem se fala!

Livro é diversão: música, dança, canção e educação. Porta-retrato, brincadeira sem fim.

Livro é receita, bula, braile, catálogo e números telefônicos. Livro é mapa e já foi papel de pão, de carne e o que, debaixo da ponte, colchão!

Livro é leitura em época desmedida, castigo, tortura e fogo no corpo. Livro é revolução.

Quando as folhas faltam, para os sábios, paredes viram livros, para os sadistas também. 

Livro é lista, registros, anotações, rascunho e até papel-higiênico!

Livro é dinheiro, dívida, passado, futuro e presente todos os instantes. Vida e morte, fim e começo. Em muitos não há o ponto final...

Livro é passeio, viagem, locomoção! Bilhete premiado. Sem sorte ele é barco furado no Cabo das Tormentas.

Ainda vale a pena acreditar nos livros: tradicionais ou eletrônicos, tendo consciência de que todas as escolhas, neles e por eles trarão em si bons e maus resultados.

Por piores que sejam, os livros terão sempre o seu lado positivo para alguém. Por melhores que sejam os livros, idem: terão sempre o seu lado positivo para alguém.

 Livro é  um Ser tão imensamente humano que não cabe em si. - Há heterônimos  para ele e muito mais que não haverá páginas para expressar o que de fato um livro é.

Pena, hoje, haver mais a produção de livrófobos do que de livros.

Somos livres para sermos um ou outro. A história cada um escolhe a sua!

Autoria- Rita Lavoyer 

FOME

AS TUAS MÃOS

AS TUAS MÃOS      

  

 Autoria - Rita Lavoyer

As tuas mãos nas minhas, aspirante a herói,

nos tempos das nossas primeiras guerras

de segundas intenções,  detonavam

a belicosidade da supremacia – a minha –

que combatia minha razão e meus sentimentos

 e acionava as bombas que explodiam nossos mundos.

As tuas mãos nas minhas, jovem infante,

nos tempos das nossas guerras frias,

resolveram conflitos de alta intensidade,

evitando  que eu consumisse em mim

 recursos  significativos na produção da granada

 que estilhaçava do meu cérebro ao estômago.

As tuas mãos nas minhas, meu caro,

nos tempos das nossas guerras civis,

arrancaram do meu tato insurgente

o castigo da pólvora  autoritária que

liderava a cegueira da minha militância

em prol do meu proselitismo.

As tuas mãos nas minhas, meu parceiro,

nos tempos das guerras que não cessaram,

provaram a tua superpotência, enfraquecendo

as associações fortemente rivais entre nós,

expondo  nos painéis  da minha realidade

nossas  diferenças e tuas aceitações.

 As tuas mãos nas minhas, meu amigo,

no exercício da tua função de  humano,

evitaram que nos matássemos varonilmente,

porque soubeste  te colocar no meu lugar

quando eu mesma não sabia onde estava

quando as  tuas mãos não estavam com as minhas.

Quando as tuas mãos estão com as minhas mãos

o toque da vitória ergue, majestoso, a bandeira da Paz.

E a cada batalha que o teu perdão me ajuda a vencer,

desativam-se  dos meus  campos minados as vinganças,

amplia-se, nas minhas palmas, o desejo de ter

 as minhas mãos nas tuas mãos heroicas, meu irmão!

Poema classificado no X CLIPP

Concurso Literário de Presidente Prudente, Ruth Campos,

DURANTE A QUARENTENA

Saí, agora a pouco, para dar volta com o Sansão, o mascote da casa. Afinal, ele não é prisioneiro e como bom cachorro fiel ao seu dono, soube obedecer às leis a ele impostas. Aprendeu a não levantar suas perninhas nos cantos da casa.

Um canto triste de pássaro me fez parar sob a árvore onde ele cantava.

 Olhei para cima, queria vê-lo, mas a copa imensa não me permitiu.

 E o canto continuou enquanto o Sansão erguia sua perninha no tronco da árvore.

O pássaro cantava tristemente e o Sansão rodopiava, tentando achar um jeito de se descarregar totalmente.  O Sansão é meio devagar, quase parando.  

O canto do pássaro ecoava. Entendi que não era um canto triste, somente característico dele. 

Afinal o ouço todos os dias, cantado pelos seus iguais, mas até então não havia sentido tristeza nele. 

Tive certeza de que ele voaria. 

Tive vontade de ser aquele passarinho. 

Tive vontade de não voltar para casa. 

Juro! Tive vontade de errar o rumo. 

Mas o Sansão, cego e obediente que é, puxando-me , trouxe-me para o lugar de onde saímos juntos.  

Agradecida por estar  rodeada de criaturas sábias.  

Obrigada por mais um dia, senhor! 

Classificado no VIII Prêmio Escambau de Microconto, 2020